tag:blogger.com,1999:blog-88358353440234369942024-03-28T12:23:47.121+01:00Muss es sein?Este blog no es más que un cajón de-sastre, en el que nada es lo que parece, un paseo urbano y dominguero por el tiempo y nuestro tiempo, por literaturas, imágenes y ciudades; una encrucijada de pa(i)sajes fronterizosRaihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comBlogger149125tag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-73578177131791048812021-10-28T18:03:00.026+02:002021-10-29T19:54:12.981+02:00Paralaje (Barcelona-Madrid)<p> <!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; margin-left: 247.8pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 0cm 158.52pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 8pt;">“La vida
no es más que una sombra en marcha; un mal actor que se pavonea y se agita una
hora en el escenario y después no vuelve a ser oído: es un cuento narrado por
un idiota, lleno de ruido y de furia, que nada significa.”</span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><span style="font-size: 8pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(W. Shakespeare, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Macbeth</i>, Acto <span style="font-variant: small-caps;">V</span>)</span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">En sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Lecciones sobre la Filosofía de la Historia Universal</i>, Hegel
sostiene una idea que, para quienes no somos idealistas, resulta esotérica: que
la Historia estaba llamada a repetirse; que aquello que esencialmente daba “significado”
al transcurso de los hechos históricos habría de volver a acontecer.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Aunque pueda parecer que el
filósofo alemán estaba haciéndose eco de esta perogrullada ilustrada, tan
sobada y manida, de que la Historia es maestra de la vida, en la Filosofía de
la Historia de Hegel la Historia aparece como una sucesión de estadios
necesarios que, de manera dialéctica, conforman a la Humanidad orientada hacia
un final, en el que el Espíritu se realizaría de forma Absoluta, completa.
Aquello que se repite no son los hechos, sino un sentido más allá de los
mismos, que los trasciende, y por el cual la conciencia reflexiva adquiere un punto
de vista universal, a partir de lo particular, para erigirse, de alguna forma,
en rectora de los acontecimientos. Así pues, cuando Hegel afirma que la
Historia se repite, no se refiere a los hechos en sí, sino a algo sintagmático
en los hechos, transcendente a los mismos (“ […] los acontecimientos son
distintos, pero lo universal e interno, el nexo, siempre es uno”); de lo que
podríamos derivar que la vida pasada de los pueblos no sirve para dirimir el
presente, que la Historia no es maestra de la vida, sino el escenario en que la
Vida se resuelve una y otra vez.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">En mi caso, que observo la Historia
como un cúmulo de hechos singulares, precipitados de forma aleatoria unos sobre
otros, sin guardar ningún sentido, creo, como Nietzsche, que la Vida es un
eterno retorno y que la Historia y los hechos que la componen no son más que
decorados, viales por los que se despliegan eternamente las mismas ansias que
conducirán inexorablemente a la misma decepción.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">La Historia es como ese
conglomerado de chatarra que se amontona oxidado en el patio trasero de casa y
del que, sólo en alguna ocasión, tenemos la suerte de poder reciclar alguna
pieza para darle uso.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Es por esto que pienso que cuando
Marx afirma que Hegel afirma que los grandes hechos y personajes de la historia
aparecen dos veces <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(El dieciocho brumario
de Luis Bonaparte)</i> está forzando en demasía una interpretación sesgada de
la Filosofía de la Historia de Hegel, para luego añadir un matiz: que estos
hechos se presentan en un primer lugar como tragedia y más tarde como farsa o
comedia. Esta última idea ha tomado popularidad últimamente por que los
miembros de Podemos, que han leído todos a Gramsci afirmando que Marx afirma
que Hegel afirma, la han hecho popular y porque creo que, de un tiempo a esta
parte, no existe ningún articulista que no se sienta tentado a tomar la cita
para encabezar alguna de sus profundísimas reflexiones sociológicas. Pero, lo
que me temo, es que Marx se dio cuenta de algo de lo que más tarde también se
daría cuenta Woody Allen: que es el hecho, para mí incontrovertible, de que la
sátira o la comedia no es más que el producto de la tragedia extendida en el
tiempo; que la farsa es eso: tragedia y tiempo.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">A esta
formulación, en mi opinión, habría que añadir otra variable relacionada con el
observador: porque vosotros, por ejemplo, preferís que yo os cuente mi vida,
que os hace reír, y me deje de peroratas; porque mi vida, contada en primera
persona, resulta cómica y sólo cuando es narrada en tercera persona adquiere tintes
dramáticos. Así que deberíamos completar la función de Marx añadiendo esta
variable y su formulación podría ser la siguiente: que tragedia y comedia son
términos relativos y, en algún caso, idénticos; cuyo sentido se concreta en
función del observador (donde el tiempo conformaría una variable intrínseca a
este observador).</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Pero
no nos pongamos serios, porque cuando yo me <i style="mso-bidi-font-style: normal;">enserio</i>,
vosotros os ponéis tristes y la tristeza, entendedlo, es un sentimiento que
nuestra época, empobrecida, cercena desde la infancia y entre mis propósitos no
está el de desatar emociones subversivas. </p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;">*</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Hay
una escena en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Casablanca</i> en que, a
modo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">flashback</i>, se narran las
últimas horas de Rick e Ilsa en París, a cuyas puertas se encuentra el ejército
alemán. En un momento de esta escena, asomados a una ventana, la columna
militar desfila frente a ellos por una avenida de la ciudad y ambos,
desalentados, deciden jugar a ese juego al que muchas veces nos prestamos
cuando vienen mal dadas: ¿Dónde estabas tú hace veinte años? ¿Qué era eso que
hacías cuando el mundo no se había todavía desmoronado y la vida seguía su
curso con hospitalidad? Ilsa responde que por ese entonces no era más que una
adolescente cursi; Rick, ensimismado, balbucea: “Buscaba trabajo”. Durante
muchos años me dejé embaucar por el personaje de Ilsa, hasta que un día, no sé
cuándo realmente, comprendí que, el suyo, era un personaje simple, sin dimensiones,
sin apenas recorrido ni atractivo alguno (una adolescente cursi), y que Víctor
Laszlo, con toda su aureola, era un imbécil (que además no tenía estilo ninguno,
esto hay que decirlo, para dirigir a una banda de música). Nadie recuerda a
Ilsa o Víctor Laszlo y todos, sin embargo, recordamos el personaje de Rick, y
no lo hacemos porque éste, en el último momento, llevase a cabo un acto de
alcance ético. Me gusta pensar que Rick hace subir a Víctor e Ilsa a ese avión
para librarse de Ilsa y no comprometer su vida dos veces por el mismo error;
porque aquello que hace de Rick un héroe son sus aristas, o la doble faz, y esa
transición que se aprecia a lo largo de la película. Un personaje que se
presenta como un cínico, que pocas veces deja entrever inclinación moral alguna
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−él
no vende ni compra personas−</span>, precisamente porque vive rodeado de
personajes inmorales, y que, sin embargo, protagoniza el único acto ético que
podremos observar, mediada la película (porque no; no es su escena final): cuando
titubea un segundo y ya sabe que va a ceder, cuando dice aquello de “[…] A mí
nadie me ha querido nunca así”.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Rick
aprende a ser un héroe en la derrota y la nuestra es una época en la que sólo
tienen cabida héroes de este tipo. Muy poca gente mantiene sus principios, los
que sean, en los momentos fundamentales; es en estos momentos en los que la
mayoría flaquea y no sabe estar. Hay quienes valoran una Vida por los logros
profesionales o incluso por el dinero o propiedades que se ha sido capaz de
atesorar; hay quienes valoran la Vida por la cantidad o la calidad de las
amistades o la familia que te rodea… pero una Vida adquiere valor pleno por el
saber estar que cada uno demuestra en esos tres o cuatro momentos fundamentales
que se nos brindan para ponernos a prueba. Una Vida es eso: cuatro momentos
fugaces en los que cada uno tiene la oportunidad de ser quien ha elegido ser.
Por esta razón nunca presto atención a la forma en que cada uno se define, o se
esconde, tras un armazón de palabras; son los hechos, los actos en el momento
oportuno, lo que nos define. Las mismas circunstancias que hicieron de Rick un
cínico ahora lo restituyen como héroe; un héroe que deja entrever su intención
de alistarse a la Resistencia contra el ejército alemán. Así que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Casablanca</i> no es, después de todo, una
película romántica, sino una película sobre el heroísmo y la amistad, sobre la
derrota y los principios, perdidos, (recobrados).</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;">*</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Pensaba en todo esto aquel trece
de marzo de hace más de un año en que eso hacía: buscar trabajo. Había pasado
la tarde paseando y ojeando en la cuesta de Moyano un libro sobre <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Casablanca</i> <span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−</span>bien ilustrado, con amplias
fotografías en blanco y negro, anécdotas sobre el rodaje y el guión íntegro del
film<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−,
donde pergeñé esta interpretación que os acabo de exponer,</span> y en ese
momento bajaba la cuesta con una edición bajo el brazo de las obras completas
de Jaime Gil de Biedma por la que había pagado tres euros. Acababa de alquilar
una habitación en un piso cercano al Museo del Ferrocarril y, por fin, esa noche
podría dormir doce horas de tirón. La vida era bella para alguien que no era yo,
Madrid una ciudad horrible con un cielo presuntamente bonito y yo iba camino de
Lavapiés, con la intención de encontrar algún camello que me dispensara un poco
de marihuana y pasar todo el fin de semana encerrado en mí mismo, cuando, a lo
lejos, divisé frente a la puerta de los leones del Congreso a un variopinto
grupúsculo de exaltados que, de forma enérgica, increpaban a los diputados que
salían por la puerta lateral. ¡Ésta es mi gente!, pensé, y hacía allí me fui
dando saltitos sin prestar demasiada atención al escasísimo tráfico que había
por las inmediaciones de la Carrera de San Gerónimo aquella tarde. Ya a su
altura, comprobé con satisfacción que se trataba de los chicos y chicas del
Partido Imaginario; así que con una sonrisa y la convicción de que su causa era
mi causa me acerqué a uno de ellos (el del megáfono) y le espeté a bocajarro:
qué pasa, de qué va el asunto. El tipo: treinta y tantos, barba rala, gafas
redondas y uniforme Quechua, con aspecto de intelectual neomarxista italiano de
los años cuarenta, me devolvió una mirada como alucinada y me respondió: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pero… ¡de dónde coño sales, no sabes lo que
está pasando!</i></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">De pronto, observando a mi
alrededor, algo ominoso se apoderó del paisaje: las calles estaban
prácticamente desiertas, el tráfico era demasiado escaso y, si no fuera por el
cordón policial que nos separaba del Congreso, aquello tendría el aspecto de un
domingo gélido a la hora de la siesta.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;">*</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">La
respuesta es que no, no sabía qué diablos estaba pasando, y sí, resultaba
complicado explicar de dónde salía yo. Porque Madrid, escuchadlo, habría de
convertirse en uno de los principales focos de una de las más peligrosas
epidemias que ha vivido la Edad Moderna y sí, como todos ya sabéis, yo estaba
allí. Claro que algo había escuchado sobre un extraño virus respiratorio que
tenía en jaque a las autoridades chinas; por supuesto que me llegó la noticia
de que se habían dado algunos casos aislados en Europa; quiero pensar que, en
algún momento, llegué a sentir cierta aprehensión y por mi cabeza pasó la idea
de que ese virus pudiera ser realmente peligroso y desatar una epidemia que no
sólo modificase la vida de los asiáticos y pudiera afectar también a la mía.
Pero, sinceramente, una enésima avería vital me tenía apartado del resto del
mundo desde hacía al menos dos meses. No había leído apenas los diarios, no
había visto el programa del friqui de Iker, llevaba un mes durmiendo en una
habitación para ocho personas en un Hostel y comiendo lo que caía en mis manos
sentado en un banco de la plaza de Santo Domingo (donde hice buena amistad con
un vagabundo llamado Fritsch, quien narraba que de joven había luchado en la
Gran Guerra, alistado en el ejército prusiano. Abrazaba una estricta dieta
monopolizada por bebidas blancas y observaba con desdén la decadencia del mundo
moderno). A Madrid había llegado a principios de enero, después de ser retenido
por la Policía Nacional en Zaragoza a causa de un turbio episodio de presunto
tráfico de estupefacientes... Pero recapitulemos: el punto de origen, es
Barcelona.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;">*</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">La
cosa va así: en cuestión de días fui depuesto, de manera injusta e injuriosa
(en un principio escribí <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ignominiosa</i>,
pero fue Cortana quien me alertó de que estaba exagerando), de mi trabajo y mis
compañeros de piso me revelaron que llevaban meses sin pagar el piso (yo a
ellos sí les pagaba) y que en pocos días nos ponían en la calle. Me sentí
tocado por los dioses: a partir de ese punto, mi vida sólo podía ir a más. Una
falsa, absurda y estoy comenzando a pensar que febril euforia se apoderó de mí
(yo juro ante el fuego que arde eterno en el templo del oráculo de Delfos que
mi primer contagio por SARS-CoV-2 fue en diciembre de 2019). Resuelto a quemar
las últimas naves, decidí volver a empaquetar mi vida en esos dos maletones que
quienes me conocen me han visto pasear más de una vez durante los últimos veinticinco
años, tirar el resto a la basura y repartir mis libros entre mis pocos amigos.
Hecho esto, me despedí de Valentina y de la poca gente a la que quiero y di un
salto peninsular sin red ni protecciones. Ya en Zaragoza, como os contaba, el
autobús realiza una parada técnica de unos minutos, tiempo de sobra para bajar
a comer un bocadillo y fumarse un porro. Esto que describo, lo he hecho una
docena de veces; que es la docena de veces que he hecho este viaje. Bien, justo
en el momento en que masticaba el último trozo de bocadillo, tres policías nacionales
acompañados por un perro se interpusieron en mi campo de visión; el perro
torció el cuello en dirección mía y enfiló, directo, hasta ponerse a mis pies;
alzó las orejas; se sentó.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−</span>Disculpe,
este es un perro adiestrado para la detección de estupefacientes y acaba de
marcarle. ¿Lo ve? ¿Lleva encima algo que pueda comprometerle?</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">¡¿Habéis
tenido alguna vez la sensación de que la caes mal a alguien ahí arriba; de que
todo lo que te sucede no puede dejar de ser casual; de que de verdad hay un
jodido Genio maligno en alguna parte pergeñando el hilo de los acontecimientos
para que te sean adversos sí o sí?! En ese momento lo pensé así, porque sabía
que estaba vendido. Decidí hacerme el tarado, con la ilusión de que sólo me
incautaran lo poco que llevaba encima y me dejaran marchar, pero no funcionó.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Hombre,
llevo un carnet de Ateneu libertario, todo depende de lo que usted considere
comprometedor.</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Deje todo
lo que lleve encima sobre ese mostrador y deme su documentación. ¿A qué se
dedica?</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Ehhh…
Estoy en paro.</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Deje todo
ahí sin hacer movimientos bruscos y apoye las manos sobre la pared.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">El policía
nacional que dio esta orden, además de dar muestras a posteriori de un severo
trastorno de la personalidad, resultó ser un completo maleducado; no lo
describo, pero todos podéis ponerle cara porque sale en un episodio de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Callejeros</i> (no digo cuál porque creo que
estaría cometiendo un delito) en el que alardea del trabajo de la policía con
sus perritos</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Al ver que
los pasajeros y el conductor del autobús comenzaban a impacientarse, debido al
excesivo celo con me estuvieron registrando, enseguida intuí que si aquello se
alargaba más de lo debido me dejarían en tierra; así que tras un breve forcejeo
dialéctico, cambié de estrategia: decidí colaborar y yo mismo les conduje hacia
el tesoro que se escondía en mis maletas. Sabía que la cantidad que llevaba en
las maletas no superaba lo indicado por la ley para ser reconocido como
autoconsumo, de modo que podían requisarme lo que llevara encima e interponer
una sanción por delito contra la salud pública (lo que debía traducirse en una
multa de entre setecientos a tres mil euros, susceptible de ser condonada a
cambio de unos días de trabajos forzosos para la comunidad y de asistir a la
terapia de grupo dirigida por una trabajadora social que nos iluminaría a todos
nosotros, entes descarriados, sobre el nefasto futuro que nos depara el
corrosivo, claroscuro e incierto sendero de la drogadicción).</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Cuando lo tuvo
en sus manos, lo alzó para que lo contemplaran sus compañeros como si fuera un
tótem y, tras sopesarlo, comentó con sorna:</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Te has
librado por muy poco; unos gramos más y… [sonrisa de idiota] De todas formas,
como nos has hecho sudar, vamos a dejar que el autobús se marche sin ti y tú
nos vas a acompañar a una salita que tenemos para nosotros solos, y en la que
nos gusta intimidar a los sospechosos, para que nos hagas compañía mientras
tramitamos la sanción. Allí podrás pasar toda la noche, porque no queremos que
andes deambulando solito por aquí cuando oscurezca. Mañana por la mañana te
marchas a donde quieras.</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Ehhh… ¿y
eso es legal?</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">La noche
transcurrió sin incidencias; los tres policías nacionales que me “detuvieron”
fueron sustituidos en el cambio de turno por otros tres de edad más avanzada,
más hechos al uniforme. Uno de ellos me comentó que se habían excedido conmigo
y que, si en su mano estaba, no tramitaría la multa. Todo esto, junto al zumo
con que me agasajaron, restituyó mi ánimo. A la mañana siguiente, con la
espalda algo dolorida, pues había dormido como pude tumbado sobre tres sillas
puestas en hilera, adquirí otro billete a Madrid y me subí al primer autobús
que partió de Zaragoza.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">A Madrid llegué
a media mañana, cuando el bullicio en el intercambiador de Avenida de América
era ya incontestable. De resultas de ello, y de que apenas podía con el peso de
mis maletas, fui dando bandazos y deambulando a tientas por la estación tratando
de orientarme. A causa del mal dormir y del poco comer, había que sumar los
signos evidentes de una crisis metabólica que, en mi caso, se traduce en que mi
piel se torna pálida, me sudan las sienes, tiemblan todos los músculos de mi
cuerpo, que se quiebran como corcho, y mis ojos adquieren la textura violácea
de los ojos de un yonqui. Obnubilado frente a una máquina de refrescos,
mientras echaba a suertes si tomar algo y esperar o subir a la superficie y
buscar un taxi, no me percaté de ese movimiento envolvente y ladino con que
aquellos tres tipos sin uniformar se me acercaron por la espalda. Cuando quise
darme cuenta tenía una placa policial a diez centímetros de mis narices y me
tenían agarrado de los brazos; sin más palabras, me arrastraron a una
habitación cerrada como la que tenían sus colegas en Zaragoza.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Vayamos
por pasos: yo ya nada tenía que temer y lo que acababa de suceder me parecía demasiado
extraño como para que me sucediera incluso a mí: ¡¿qué diablos estaba pasando,
acaso alguien había dado un chivatazo a la policía y yo me había convertido en
el cebo o el memo al que detenían en cada estación por la que pasaba mientras a
ellos se les iba el malo?! Con una frialdad de la que todavía no sé cómo fui
capaz les espeté:</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Miren, no
llevo nada, mala suerte; pueden registrarme, ya lo han hecho en Zaragoza. Ahora
mismo tengo una crisis metabólica, y eso quiere decir que si me encierran en
esa habitación, dentro de seis u ocho horas, cuando abran la puerta me
encontrarán muerto. Necesito comer y dormir algo. Llamen a Zaragoza y ellos les
confirmarán lo que les cuento, pero háganlo rápido.</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−¿De dónde
vienes? ¿A dónde vas? ¿Qué llevas en esas maletas? ¿A qué te dedicas?</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Ehhh…
antes editaba libros, pero estoy en paro; vengo de…</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Deme la
documentación y vaya sacando el contenido las maletas.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">*</span></span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Dicen que
Madrid tiene un cielo bonito; dicen que Madrid fue fundada precisamente por
eso, porque un emir musulmán que bajaba distraído por la orilla del Manzanares
se detuvo en un vado a dar de beber a su caballo y, prendado por la belleza de
ese atardecer, decidió levantar una fortificación en un montículo rocoso junto
al río. Esta anécdota es falsa; por supuesto.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">En la
meseta, el cielo es claro y los colores planos; el cielo mediterráneo es, por
el contrario, turbio y fiero, como el mar en el que se refleja, y los colores,
dada la inclinación e intensidad con que la luz incide sobre las cosas,
adquieren una textura plástica similar a la de la pintura impresionista; la
experiencia es la de estar inmerso en un cuadro de Sorolla.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Durante
los nueve meses que duró mi última estancia en aquella ciudad, no hubo un solo
día (incluidos los tres meses de confinamiento) en que no mirara al cielo: una
extensión añil y homogénea, carente de expresividad, que despide una luz
apagada y blanquecina que a mí me resulta inhóspita.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Anochecía
en Madrid, el azul marino del cielo viró al negro y, en cuestión de minutos, las
temperaturas cayeron diez grados; los diputados y diputadas del Congreso
corrían a sus madrigueras a la misma velocidad relampagueante que sus coches
oficiales y el cordón policial que unos minutos antes no separaba de ellos iba
perdiendo ese recato habitual que les insufla la presencia de la prensa. Los
chicos del Partido Imaginario anunciaron un conciliábulo, al que nos unimos
unos cuantos vagabundos y yo. De la arenga pude hacerme una vaga idea de lo que
estaba sucediendo: el virus mata y el Gobierno acaba de firmar un Real Decreto
por el cual se impone el arresto domiciliario a toda la población; entra en
vigor mañana, con su publicación, pero hoy a las doce se abre la veda y se
acaba la manga ancha. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Quien no tenga casa
se expone a la paliza y la detención</i>, concluyó mi amigo del megáfono, con
la consiguiente algarabía, entusiasmo y asentimiento de los vagabundos que se
nos habían unido. En ese momento comprendí una cosa: tenía que hacerme con el
contacto de algún camello de confianza. Le pregunté al del megáfono, quien me reprochó,
paternalista y visiblemente decepcionado, que esas cuestiones las dejaban en
manos del ala metafísica, o más radical, del Partido Imaginario; a la vez que
me señalaba con desdén (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">nos vamos de
fiesta y follamos todos con todos pero, intelectualmente hablando, somos
irreconciliables</i>) a uno de sus miembros más visibles: un tipo delgado, con
una cresta de color rosa, mayas de leopardo, collar de perro al cuello y un
bolso de plexiglás que llevaba colgado del brazo (en el que guardaba las
piedras coloreadas y con mensajes felices que lanzaba con muy mala leche a los
antidisturbios). La conversación fue breve; gracias a su amabilidad y entrega,
me hice con el contacto de un camello que me endulzó los meses de
confinamiento; después, me dio unos cuantos consejos que, dijo, me serían muy
útiles en la vida y un beso en la mejilla, antes de concluir: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">y ahora márchate, eres demasiado guapo para
que esos te peguen</i>.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">En ese
momento, y con aviesas intenciones, se nos venía encima la primera columna de
antidisturbios, que ya había hecho estragos, por cierto, entre los primeros
miembros del Partido Imaginario, los del ala pragmática, que les habían
plantado cara.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Que te
detengan dos veces en un mismo día, tiene un pase, pero que te detengan tres
veces en un mismo mes, está muy mal visto. Todo aquello me generó un estado de
profunda ansiedad que, sumado, a la secuencia de acontecimientos que lo
acompañaron, hicieron de aquel regreso a casa uno de los peores episodios de mi
vida.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Los
antidisturbios comenzaron las cargas por todo el perímetro de la Carrera de San
Jerónimo y, como no cabía la posibilidad de herir a ningún ciudadano de bien,
ya que todos se habían quedado en casa jugando a los bolos en el pasillo con
los rollos de papel higiénico, cargaron contra todo ente humano o no humano que
se cruzara por su camino (vi cómo uno de ellos golpeaba una papelera
insistentemente y puedo dar fe de que ésta no había desobedecido a nadie). A su
vez, recorrían con sus furgonetas el Paseo del Prado, de Neptuno a Atocha, por
si a algún sospechoso se le ocurría cruzar desprevenido y podían aplastar su
cráneo contra el asfalto.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Callejeo
mal por Madrid, de modo que, en mi corretear solitario por Huertas, tuve que
tomar las calles más anchas y expuestas que encontré (mientras maldecía por no
estar en Barcelona). Al llegar a Antón Martín observé que Atocha también estaba
cortada por antidisturbios, así que me introduje en un tonel y bajé rodando por
la primera calle que vi en dirección a la Plaza de Lavapiés. Allí me encontré
con un gran espectáculo: los manteros que habitan el barrio no cabían todos a
la vez en sus pisos patera y se habían hecho fuertes en medio de la plaza,
acordonada por la flor y nata de las Unidades de Intervención policial que, por
el momento, sólo hacían tiempo hasta que dieran las doce, que es cuando el
carro se convierte en calabaza y entraba en vigor el toque de queda oficioso.
No obstante, de vez en cuando hacían alguna incursión entre los manteros para
que entraran en calor y no se les abotargasen por el frío. Cabe añadir que,
como yo era el único hombre blanco que vagaba en aquel momento por el barrio, resultaba
una diana perfecta y se cebaban en mí. Logré salir de aquella ratonera llamando
la atención de unos miembros del SAMUR que divisé a lo lejos y a los que pedí
ayuda. Maltrecho, desorientado y sin alcanzar a comprender lo que estaba
sucediendo (las explicaciones eran escasas y fragmentarias, todo el mundo
mencionaba a Iker y esto acentuaba más aún el sinsentido de aquel absurdo),
corrí hasta la glorieta de Embajadores y ahí fue donde comprendí que la Vida se
había detenido para siempre y que, salvo esos manteros de hacía unos momentos,
yo era el único idiota que andaba sin rumbo por la ciudad; si exceptuamos
algunos taxis y a los repartidores de Glovo: mobiliario urbano.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Una vez me
creí a salvo, continué caminando y, al llegar a la altura de la plaza de las
Peñuelas (recuerdo el nombre porque unos meses más tarde, cruzando con Pepe esta
plaza, me dice: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Aquí en los ochenta había
unos recreativos donde vendían grifa</i> –pensé en los ochenta y me dije que el
mundo se había vuelto puritano), fui testigo de algo que me dejó helado, sin
poder hacer nada: la Policía Nacional arrastraba de los pelos por el suelo a un
vagabundo que se negaba a abandonar “su ranchito” y que se resistía a ello con
una animalidad que pocas veces he visto en un ser humano; una animalidad que,
esas pocas veces, siempre me ha dejado perplejo, como embrujado, porque
adquiero conciencia de que todos somos así, que todos podemos ser así llevados
al límite, forzados por las circunstancias; una animalidad que, por otra parte,
siempre es indicativa de que el sujeto que la padece ha sufrido algún tipo de
agravio extremo.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Usted,
¿qué hace ahí mirando, es que no sabe que hay que estar en casa?</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Todavía
no son las doce –balbuceé. </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−¿Las
doce? Deme su documentación, ¿dónde vive?, ¿qué hace aquí?</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Salgo
ahora de trabajar y me dirigía directamente a casa.</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−¿De
trabajar? En qué trabaja usted.</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−¿Yo?
Ehhh… Soy poeta.</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−¡¿Qué…?! Mire,
nosotros, sin embargo, somos unos animales; siempre lo hemos sido. ¿Comprende?
Nos gusta pegar a la gente, sobre todo si es débil o nos cae mal; les pegamos,
les despojamos de su dignidad y, cuando se sienten indefensos, nos reímos de
ellos. Hacemos, en definitiva, uso de la autoridad que la legalidad constituida
nos brinda como nos viene en gana y, ahora, precisamente… ¡¡Nos han dado carta
blanca!! ¿Qué es lo que no entiende? Puedo darle cuatro bofetadas, atarle a ese
banco y llevarle a comisaría a las doce y cinco. Váyase a casa, hágame caso,
pero rapidito. Si le veo dentro de un rato lo detengo.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">En Delicias
me crucé con un convoy militar que subía hacia Atocha; <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Permanezcan confinados en sus domicilios</i>, repetía monocorde una
grabación.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">El libro
de Jaime llegó sorprendentemente ileso a casa.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">*</span></span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Amanecí en
una suerte de estado postraumático. Me encerré en lecturas; todas ellas
variopintas y necesariamente fragmentarias. Leí y leí, compulsivamente, hasta
que comencé a entrever y comprender lo que estaba sucediendo, lo que había
sucedido durante los dos últimos meses. Tras un par de días comenzó a decaer mi
nivel de ansiedad. Comí, dormí e, una vez repuesto, hice lo primero que cabe
hacer en una situación como aquella: me puse en contacto con el camello y le
encargué un cuarto de kilo de hachís porque aquello tenía visos de ir para
largo.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Las
calles, pronto, adquirieron ese aire siniestro, prometido por las autoridades y
aplaudido en las portadas de los diarios, con el que se disuadía a la población
de desobedecer la orden de quedarse en casa; algunas hojas secas y basuras se
acumulaban en esquinas, sumideros y bajos de los coches; era extraño cruzarse
con alguien que no fuera militar o policía y, cuando sucedía, el recelo y el
miedo forzaban a cualquiera de los dos a cambiar de acera. El centro de Madrid
se convirtió en una zona de exclusión ampliamente vigilada, a la que sólo se podía
acceder con una razón (laboral, por supuesto) bien justificada. Pero la Vida,
como todos sabéis, se abre paso incluso en las condiciones más adversas y esto
me devolvía la fe en mi especie.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Fumaba,
apoyado en un coche, disfrutando de la soledad urbana. Vi las luces del taxi
mucho antes de que llegara a mi altura; era el único vehículo que paseaba por
las inmediaciones. El intercambio apenas duró un par de minutos, el tiempo
suficiente para sopesar la placa y darle el dinero. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">También vendo coca</i>, me dijo a modo de despedida, con sonrisa de
ratoncito pérez.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Al entrar
en el portal, casi me da un infarto: un tipo calvo, bajito y redondo, de mirada
mezquina pero vivaracha y con aires de trastornado, fumaba a oscuras en el
rellano murmurando para sí palabras inconexas. Decía algo de un Plan y de que
Bill Gates escuchaba sus conversaciones telefónicas. Resultó ser el marido de
la portera, que vivían en un cuchitril de quince metros cuadrados y ella no le
dejaba fumar en casa… Pese a lo convincente de las explicaciones, había algo
inquietante en él, así que decidí darle la razón en todo, e incluso le animé:
¡A Bill Gates habría que matarlo sólo por aquello del Windows 95! El tipo me
dio un abrazo y me susurró al oído: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Como
eres uno de los míos voy a hacerte un regalo</i>. Se echó la mano al bolsillo,
me temí lo peor, pero no; sacó un llavero, extrajo una de las llaves de la
arandela y me la dio: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Es del terrado,
solamente la tenemos nosotros dos; para que salgas a tomar el sol</i>, dijo mientras
me guiñaba un ojo y volvía a la portería.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">*</span></span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Contar que
pasé casi tres meses encerrado en un cubículo de dos por dos y sin ventanas
sería un alarde, pero me niego a rivalizar en este asunto con Ortega Lara. A decir
verdad, a grandes rasgos, mi vida cambió poco; diría, incluso, que salía a la
calle más que antes del confinamiento. Porque, entendedlo, yo salía; salía a
todas horas; salía siempre que podía. Salía a rebañar unos minutos de sol todas
las mañanas al terrado del edificio; salía por aburrimiento y me hacía unas
cuantas colas en la manzana alrededor del supermercado (este ardid lo copié de
unos nigerianos que estaban encantados con mi amistad porque podían practicar
castellano); salía cada vez que quería fumar y me sentaba en un banco bajo la
mirada de odio de mis vecinos; salía de farmacias para comprar Hidroferol, agotado
en todos los establecimientos farmacéuticos del centro de Madrid desde finales
de marzo, y llegaba caminando con esta excusa hasta Nuevos Ministerios; salía a
pasear o hacer deporte por las vías muertas de Atocha, en la zona trasera del
Museo del Ferrocarril… Un día, caminando por entre las vías, varios vecinos
aburridos debieron ponerse de acuerdo para confabularse contra mí. Nada más
verme comenzaron a chillar, lanzar objetos y alertase unos a otros. Con aire
distraído, protocolario, saqué mi cartera del bolsillo, enseñé mi tarjeta del
Club Ahorro DIA y grité: Policía Nacional, no se preocupen, continúen en sus
domicilios. Nosotros velamos para que si ustedes no tienen agallas de salir de
casa los demás tampoco puedan hacerlo. A lo que respondieron con vítores y
aplausos.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Pero las
horas pasaban y cada nuevo día prometía ser idéntico al anterior. Para escapar
a esta creciente ola de empobrecimiento mental, me impuse un severo y
extenuante programa de onanismo sistemático, intercalado por el visionado de
películas bien escogidas y la lectura de los pocos libros que tenía a mano; aún
así, los resultados no fueron lo esperado. Comencé a acusar el aislamiento,
pues los únicos seres vivos con los que tenía algún contacto eran el marido de
la portera y los nigerianos, y hasta llegó el momento en el que el propio
sonido de mi voz me sobresaltaba. Así que decidí entablar amistad con los dos
venezolanos que me habían alquilado la habitación. Eran madre e hijo y se
hacían llamar a sí mismos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">exiliados</i>:
odiaban a Hugo Chávez, a Nicolás Maduro y a todos los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">comunistas hijueputas</i> del mundo. Por el contrario, la madre vivía
los vientos por el líder de Vox, al que asemejaba visualmente con un Califa, y
el hijo militaba en este partido; razones sobradas para que nuestra relación se
redujera a que yo les pagaba por la habitación a principios de mes y el resto
de días nos ignorábamos. Aquello era un acomodo temporal, mientras buscaba otro
dulce hogar donde ahogar mis horas de asueto, pero la pandemia lo alargó más de
dos meses. Resuelto a entablar amistad con esta entrañable familia, me dediqué
un par de días a aprender la lógica dialéctica de este partido neofascista que
enriquece nuestra política nacional; los eslóganes, las directrices internas y
todos aquellos bajos sentimientos que afloran tras cada una de sus propuestas.
Un día les preparé una cena y comencé a soltar barbaridades: ¿comunistas y
perroflautas?, garrote vil; ¿inmigrantes?, a sus casas (ellos no; ellos eran
exiliados); ¿maricones?, a Madagascar; ¿las mujeres?, qué pesadas, pueden
trabajar sólo media jornada, el resto del día que se ocupen de sus labores… En
fin, cosas fachas. La cena parecía ir bien, aplaudían mis razonamientos,
recibían con algarabía toda propuesta de asesinato que ellos consideraban
razonable y eso era enternecedor; el hijo llegó a invitarme a participar en un
acto de Vox que se celebraría en cuanto este Gobierno de comunistas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hijueputas</i> nos devolviera la libertad y
en el que, al parecer (aquí bajó la voz), es posible que acudiera el mismísimo
Santiago en persona. ¡Incluso me propuso emprender un negocio juntos! Borracho
y emocionado por esta muestra de exaltación y amistad fraterna, me vine arriba
y comencé a desvariar. Primero me subí a la mesa y, con el brazo en alto, gritaba
como un animal: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sieg Heil, Seig Heil,
Seig Heil</i>; hasta que perdí el equilibrio y caí sobre el sofá. Pero no me
amedrenté, les dije que ya tenía la solución para su país: deberíamos mandar al
ejército, al nuestro, el de valerosos cruzados, matar a todos los dignatarios
de América latina y a una tercera parte de la población, para luego restablecer
la relación colonial. Sí, no pongáis esa cara; desde que nos fuimos habéis ido
de mal en peor, hasta caer en las garras del comunismo. No os sabéis gobernar a
vosotros mismos, necesitáis mano dura y un pueblo noble y elegido por Dios como
el español para que os gobierne. Los espíritus pobres requieren de un espíritu
fuerte que rija sus designios… Cuando quise darme cuenta me miraban con una
extraña mezcla de asco, miedo y rabia. Creo que me había pasado de facha y tuve
que volver a la soledad de mi cuarto.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">*</span></span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Pasaron
las semanas, subieron las temperaturas, caía una lluvia caótica que duraba
quince minutos y en los jardines la primavera reclamaba su turno ajena a
nuestra tragedia. Todo esto, vosotros no lo visteis, pero yo sí.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Las calles
de Madrid, abandonadas por los mortales, fueron tomando la forma de un
escenario de película postapocalíptica. Los servicios de limpieza ya no
disimulaban que Madrid había sido dejada a su suerte; salvo alguna avenida
principal, donde de vez en cuando asomaba avergonzado un camión de limpieza o
el poco tráfico las despejaba de hojarascas y basuras, que se adentraban, como
afluentes, por las calles laterales. Los yonquis deambulaban con ademanes
melancólicos, a la búsqueda de algún transeúnte que pudiera ayudar a aplacar su
dolor, pero los cajeros rara vez tenían dinero y lo habitual era pagar con
tarjeta, así que su angustia de los primeros días dio paso a una forma de
llanto monocorde e infantil, de desesperación ahogada; pocas semanas después,
dejó de vérseles igual que desaparecen las aves cuando se avecina una
catástrofe. Quienes se aventuraban a salir a las calles para hacer la compra o
realizar algún trámite permitido, lo hacían temerosos, sobreprotegidos, bajo un
rictus histérico congestionado en el rostro. Caminaban como sonámbulos,
disgregados, huidizos, al albur de una cadencia sincopada en el pestañeo de sus
ojos que nada bueno presagiaba.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">La extraña
e infantil euforia gregaria con que la población recibió la noticia del
confinamiento y se hizo a ella, dio paso al hastío y la desesperación. Quienes
los primeros días aplaudían a los sanitarios como si acabaran de presenciar una
actuación del Circo del Sol, poco a poco fueron mudando el gesto, conteniendo
la euforia, decayendo sus gritos. Esto era visible para cualquiera que
levantara la cabeza hacia los balcones: donde antes hubo energía y vitalidad,
ahora restallaban en automatismos; donde antes hubo aplausos y parabienes,
ahora se escuchaba un gorjeo sordo emitido por seres fantasmales vestidos con
camisones que miraban a ninguna parte.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Aquello
era como pasear por las áreas comunes de un frenopático.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">*</span></span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Murió
gente, tanta que hubieron de habilitar una nave como edificio frigorífico donde
amontonar los cadáveres. Murió y enfermó gente de mi entorno. Tuve miedo.
Lloré.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Del bache
me curé comprando la última botella de whisky que quedaba en el supermercado y mamándome
solo entre cuatro paredes. De madrugada subí a la azotea, miré al cielo: un
manto negro, y pensé: es el fin de una era y de un proyecto. ¡Morimos como
cerdos a causa de un jodido virus! –grité–. Un ente que no tiene ni la
capacidad de replicarse por sí mismo, una jodida cadena de ARN envuelta en
grasa… ¡¡Nos mata!!</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Aquella
madrugada parecía estar invadido por un espíritu trágico y estuve deambulando
por todo el edificio borracho, con una botella de whisky bamboleándose en el
bolsillo del albornoz que llevaba puesto para contrarrestar el frío; actitud
que atribuí al hecho de que, aparte del libro de Jaime, lo único que había
tenido para leer esos días era <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El ruido y
la furia</i> de Faulkner (cuyo título fue tomado de la cita que encabeza esta <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aventi</i>). Decidí que sería conveniente
cambiar de lecturas y no se me ocurrió otro momento mejor. Recordaba que mis
vecinos habían improvisado una Biblioteca junto a la portería con una
estantería baja que alguien encontró en la calle. Así que baje para
intercambiar mis libros por otros dos. Era bien entrada la madrugada, pero no
me importó encender la duz y comenzar a dar voces según leía los títulos que me
iba encontrando. ¡Qué mierda era eso!<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>¿<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Reconócete al espejo: la revolución
eneagrámica</i>? Yo no podía dejar a Jaime y, menos aún, a Faulkner junto a esa
basura. ¡No podía ser! Veamos –me puse expeditivo–, un par de Cercas, varios de
Follet (será por tiempo); <i style="mso-bidi-font-style: normal;">A sangre fría</i>
y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La conjura de los necios</i>, vale,
grandes obras. ¿María Zambrano? (¡Joder!) <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
guardián entre el centeno</i> también tenía un pase, lo releería; <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Patria</i>, una novela nada maniquea repleta
de matices en la que resulta complejo delimitar quién es el bueno y quién es el
malo, uffff, me daba pereza, pero… observé que alguien se dedicaba a
desprestigiar nuestra Biblioteca (en cuestión de segundos me autoproclamé
rector y protector de esa Biblioteca comunal) con bazofia de Paulo Coelho y
otros sinvergüenzas por el estilo. ¿<i style="mso-bidi-font-style: normal;">La
Ciencia del aura</i>; <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Piensa bien, actúa
mejor</i>; <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Entes tóxicos</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Autoconciencia para principiantes</i>? No,
todos esos libros debían ir a una pira inmediatamente y arder. Si no lo hacía
yo, sería el propio Faulkner quien despertara de entre las páginas de su novela
esa madrugara para hacerlo él mismo. ¡Y menudo es Faulkner!</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Mi
soliloquio debió alarmar a algunos vecinos, porque vi luces encenderse a lo
largo de la escalera y alguien gritó <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡cállate
ya y vete a dormir, tarado!</i>, sin dar la cara, el muy cobarde. De la
portería asomó la cara del marido de la portera, que, al verme, mudó el gesto y
se me acercó con ademanes de complicidad; a la vez que se llevaba el dedo a los
labios para que guardara silencio.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−¿Te has
enterado ya, eh?</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−¿Cómo?</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">−Sabía que
a ti no podía dejarte indiferente. ¡Por fin ha salido a la luz la verdad! Todo
esto no es más que el inicio de un Plan bien urdido, escucha, escucha, para la
creación de un nuevo Orden Mundial. ¿Conoces el Club Bilderberg? Bah, todo
aquello fue una tapadera, los verdaderos organizadores de esto se están riendo
de lo lindo… [Yo estaba demasiado borracho como para escuchar las chifladuras
de este hombre y, a la vez, lo suficientemente borracho como para continuar con
las mías]… y aquí es cuando entran en todo este asunto los reptilianos. Ellos
gobiernan desde siempre, ¿crees de verdad que van a dejar que se salgan con la
suya? ¡Quieren cambiarnos el ADN para transformar nuestra especie porque están
modificando el clima del planeta para adecuarlo a las condiciones de la suya!
Sólo en ese momento, ellos saldrán de sus escondrijos bajo tierra, porque la
tierra es hueca, y la verdad será revelada.</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">–¡Vaya, me
dejas sin palabras! Pues ahora escúchame tú a mí. ¿Ves esos libros de autoayuda
y desarrollo espiritual que hay en nuestra Biblioteca? Todas esas mierdas
también forman parte de un plan. Editores corruptos y criminales se prestan a
su publicación y la gente termina por creer que si son positivos les tocará la
lotería, las nombrarán ministras o sus abuelitas sanarán milagrosamente de
Covid. Gracias a ese crecepelos impreso, estamos creando una sociedad infantiloide,
ajena a la realidad, reñida con las leyes de la física e incapacitada para la
frustración; una sociedad neurotizada –me miraba embobado, sus ojitos pequeños
y amargados comenzaron a brillar; definitivamente, me caía bien ese chiflado–, despótica
e intolerante. Ahora mismo voy a acabar con esto. Le dejaré un mensaje y, si
dentro de unos días vuelvo a ver esos libros en nuestra Biblioteca, tomaremos
medidas más drásticas. ¿De acuerdo?</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">En un
pósit escribí: “No queremos cochinos pasquines apologéticos de ninguna secta en
nuestra Biblioteca. Firmado: Tus vecinos”. Cogí <i style="mso-bidi-font-style: normal;">A sangre fría</i> y dejé el libro de Jaime y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El ruido y la furia </i>bien lejos de la sección de pornografía
espiritualista, me despedí del marido de la portera y me subí a casa a
masturbarme y leer un rato. A la mañana siguiente, cuando me dirigía a mi cita
diaria con los nigerianos en la cola del supermercado, me percaté de que
alguien más había dejado otra nota junto a la mía: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Es verdad, son insoportables</i>. De regreso a casa, a eso del medio
día, había otra nueva nota: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡Menos mal
que alguien lo dice!</i> Éste fue el principio de una campaña de acoso y
derribo en la que yo ya no quise participar (porque a la mañana siguiente,
sobrio, me sentía mal), y que terminó con una vecina llorando en el rellano de
la escalera, abrazada por la portera, mientras la policía local buscaba
testigos entre los vecinos.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">El libro
de Jaime desaparecía y, cada dos o tres días, volvía a aparecer en la
Biblioteca comunal; supongo que pasó por todas las casas del edificio. Creo que
éste es el mejor homenaje póstumo que un tipo como yo podría haberle hecho a
Jaime: durante estas jornadas, tan pandémicamente suyas, Jaime alternó de casa
en casa y durmió en todas las camas de un populoso edificio de vecinos.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">*</span></span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Este
último y espinoso episodio que os acabo de referir, como cabía esperar,
precipitó mi salida de aquel piso. Una vez más la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">doxa</i> triunfaba y, paradójicamente, los poetas eran nuevamente
expulsados de la polis; para Platón, éstos serían tiempos terribles y
contradictorios. Dadas las circunstancias excepcionales que estábamos viviendo
y vista la precaria armonía que imperaba en aquel edificio, yo constituía un
elemento demasiado desestabilizador. Estas fueron las palabras esgrimidas por
los Servicios Sociales. Por supuesto, se hacían cargo de que me había visto
obligado a vivir en unas condiciones incompatibles con la dignidad y el
equilibrio mental, y veían comprensible que me dedicara a pasear por las zonas
comunes del edificio; no así que lo hiciera borracho y recién salido de la
ducha, menos aún de madrugada, por no hablar de que yo parecía ser el
instigador del acoso contumaz perpetrado contra una vecina. Así que fue el
propio Ayuntamiento el que decidió “reubicarme” como hacían los nazis con los
judíos cuando ya no cabían todos en el gueto; sólo que entonces se los llamaba <i style="mso-bidi-font-style: normal;">deportados</i>.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Me despedí
del marido de la portera devolviéndole la llave del terrado; él, emocionado, me
abrazó. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hice todo lo que pude. Aquí
siempre tendrás un amigo y una casa, pequeña, en la que entrar en calor</i>. No
se preocupe, el cambio es a mejor. ¡Tendría que haber hecho esto desde un
principio! Vendré de visita, le advertí. Nunca lo hice.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Recalé en
un piso no muy alejado del anterior, cercano al río, enfrente de Matadero. Mi
nueva compañera había soportado con estoicismo y grandes dosis de ansiolíticos
los más de dos meses que había permanecido encerrada y acurrucada, sola con sus
llantos, en una esquina del salón. Recibió mi llegada con un entusiasmo que yo,
habituado a la inquina y al desahucio, interpretaba como alguna extravagante
forma de hospitalidad llevada al paroxismo; pero no, no era eso: se trataba de
la pura emoción extática expresada en la conciencia y acción de comunicarse con
un ser humano. Una vez perdido el miedo a salir <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hacia luz y hacia la vida</i>, y adiestrada en mis mañas para
adentrarse por las calles sin pudor, la veía partir cada tarde risueña y
cantarina; llegó incluso, con los días, a inventar sus propias artimañas. Yo
sólo abrí la ventana, fue ella la que echó a volar. Cocinábamos, nos
emborrachábamos de vez en cuando y fumábamos juntos; a veces bailábamos y
saltábamos sobre el sofá al ritmo de<i style="mso-bidi-font-style: normal;">
Basket Case</i> a la hora de los aplausos vespertinos; salvo masturbarnos, que
cada uno lo hacía en su cuarto, lo hacíamos todo juntos y, a menudo, me
acompañaba en mis incursiones por una ciudad que, cuando más dejada y
solitaria, más atractiva se hacía ante mis ojos. Era feliz.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Un buen
día, Pedro Sánchez compareció en televisión; sonrió a las españolas y a los
españoles, se gustó a sí mismo y dijo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
Líder provee y concede. El Líder es magnánimo. ¡Viva el Líder! A partir de
ahora, podréis salir una horita al día con vuestros niños, para que puedan
admirar la luz del sol y ver todas las otras maravillas desperdigadas por el
mundo con que nos proveyó el Hacedor</i>.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Estas nuevas
medidas de apertura constituyeron tentativas de caminos y nuevas vías a
explorar por mi parte. En cuestión de minutos, me hice con una muñeca chochona,
a la que vestí con algo de ropa que me dejó mi compañera de piso, y me lancé
con ella a la calle para probar suerte. Cuál fue mi sorpresa, cuando comencé a
cruzarme con otros ciudadanos intrépidos que habían tenido ideas similares a la
mía: un tipo había vestido con ropa de niño a su perro y lo paseaba sentado en
un carricoche; una anciana andaba con una foto de su nieto paseando por el
parque… ¡Aquello no era serio!</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Fue
entonces cuando comenzó el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Fenómeno</i>.
Un acontecimiento tan complejo de comprender como frustrante de observar, que
tendrá intrigadas durante décadas a cualquiera de las pseudociencias investigadoras
de lo social.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">A
grandes rasgos, puede formularse de la siguiente manera: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">el miedo se evaporó en el mismo instante en que escucharon que podían
salir a la calle.</i></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Una
formulación más amplia podría ser ésta: la misma población que, desde el primer
día, aceptó con entusiasmo y servilismo el arresto domiciliario de todo un
país; la misma población que, con fanatismo religioso, denunciaba e increpaba a
sus vecinos; la misma población que entró en pánico porque la Vida es un regalo
al que ellos no iban a renunciar (y si ellos no lo hacían, tú tampoco)… se echó
a las calles sin ningún miramiento en el mismo momento en que se lo permitieron
ajena a cualquier temor, sencillamente, porque le habían dicho que ya podían
salir, que ya no había nada que temer. Ayer el mundo, la Vida y la libertad,
eran algo peligroso, algo de lo que debías guardarte y tomar medidas
profilácticas; hoy ya nada importaba, no había peligro, porque Pedro Sánchez
les daba permiso para salir.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Sucedió
así: Pedro Sánchez volvió a comparecer y guiñó un ojo a la población; había
estado jugando al tenis esa mañana y se sentía los hombros algo cargados;
estiró el cuello, dejó que la cámara le enfocara por el lado bueno y dijo
aquello de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Líder es virtuoso y
comprensivo. La bondad de Líder no tiene límites y el Líder, en su infinita
sabiduría, ha decidido que podéis salir por turnos a la calle; primero los
abuelitos, luego los niños con sus papás y, a la hora golfa, los gañanes</i>.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">En ese
mismo instante, las calles dejaron de ser un aliciente para mí.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Nunca
un Ejecutivo ha cometido un error de estas dimensiones sin que ello le costara
silla y nómina. Como consecuencia de esto, el primer día en que entró en vigor
esta medida, muchas calles del centro Madrid se convirtieron en una bacanal
improvisada a eso de las siete de la tarde.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Ese
primer día que os cuento, mi compañera no quiso seguirme porque llevaba casi
tres meses sin ver a su novio y tenía cierta urgencia por solucionar lo suyo.
Pobre. No se masturbaba lo suficiente. Se lo tenía dicho: el nihilismo requiere
una actitud comprometida con el onanismo, a fin de doblegar los deseos, que son
el germen del que se nutren las ideas, y reducirlos a la mera expresión del
acto cotidiano del cuidado de sí, como es el comer, el aseo o el dormir la
siesta. En fin. Yo, por mi parte, quise aprovechar la oportunidad para dejarme
caer por zonas que hasta entonces me habían sido vetadas. Crucé Alcalá, subí un
tramo por Gran Vía y me adentré por Malasaña. Nada hacía presagiar, a la altura
de Tribunal, que a pocos metros de allí una multitud de personas ebrias estaba
celebrando la desescalada como si aquello fuera la liberación de París. Ciertos
grupos tumultuarios se agolpaban en las calles laterales a la de la Palma y, a
la altura de la Plaza del Dos de Mayo y en la misma plaza, la estampa se
asemejaba a un cuadro de El Bosco: desde los balcones, repletos como racimos de
uva, caían chorros de agua de colores; en uno de ellos alguien pinchaba una
música horrible que se extendía por toda la plaza, en la que cientos de personas
con camisas de leñador y pantalones de pescador se abrazaban y besaban; bebían,
lloraban y declamaban versos de Rilke… extasiadas en concupiscentes y
espasmódicos entrelazamientos corporales. Había objetivismo y materialismo
dialéctico en sus miradas; os lo aseguro. Ambientazo. La fiesta debió de
comenzar en pisos cercanos entrado el día y, en torno a las siete de la tarde,
se desbordó hacia las calles y la policía no pudo ni quiso intervenir. Nada más
asomar la cabeza por la plaza, una individua que se movía como una autómata
dando saltitos de un lugar a otro me introdujo una pastilla en la boca, me
cruzó los labios con un dedo para que guardara silencio y, con un leve gesto,
me indicó que la siguiera<i style="mso-bidi-font-style: normal;">. (“A qué vienes
ahora, juventud, encanto descarado de la vida? [...]”) </i>Eso hice: seguirla,
calladito, sin decir ni pío; una cosa es ser nihilista y otra imbécil.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">El fin
del Imperio Romano debió ser algo parecido. Todo decae y envejece; hay veces en
que las nuevas generaciones, en su frenesí, fracasan a la hora de dar forma a la
experiencia. Es entonces, cuando las sociedades se precipitan, mecidas por los
acontecimientos, en una travesía sin fin.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Quince
días más tarde, la mayoría de ellos dejaría Madrid para peregrinar a sus
lugares de veraneo y propagaría el virus por todo el país (la presencia de
virus en la Península fue desigual durante esta primera ola; hubo lugares en
los que apenas tuvo incidencia y las defunciones se extendieron por todo el
país a partir de septiembre).</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">De
madrugada, de camino a casa, la policía me pedía la documentación y fui
sancionado por saltarme el toque de queda. Había olvidado la receta del
Hidroferol.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Daba
comienzo la Nueva Normalidad.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;">*</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Con el
verano, el ritmo habitual con que enmarcamos nuestras vidas sufre un revés y,
en su forma, queda aplazado; pues no es el tiempo el que determina la métrica
de las cosas, sino las cosas mismas las que marcan el ritmo del tiempo. Las
ciudades, sus calles y habitantes, muestran su rostro más amable, y cierta
languidez se apodera de nuestras acciones y de los hechos que, en vez de
precipitarse, quedan en suspenso ante nuestra mirada como en una secuencia de
fotografías a color.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">El
verano es a la ciudad, lo que la infancia es al verano: un tiempo de plenitud y
recreo. Desabrochado el corsé de la rutina y el deber, desarmadas las calles de
transeúntes, barridas las plazas de emprendedores y liberadas las rotondas de
sus atascos, la ciudad adquiere ese vigor urbano y recupera aquella capacidad
de asombrar con que se la vio nacer.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Una
ciudad en verano es un cajón de-sastre lleno de sorpresas y, quienes quedamos
en ellas, somos seres tocados por los dioses dispuestos a recorrerla; como si
este caminar fuera la exteriorización más precisa de ese otro itinerario
incierto por el que discurre el pensamiento, de nuestras más pobres ilusiones:
una forma, como otra cualquiera, de opositar a la esperanza.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">El
resto del año, sentado en el vagón, mientras atraviesas sus entrañas, empujado
por la masa homogénea al cruzar una calle comercial o a las cinco de la tarde,
cuando vuelves a casa del trabajo y nada tiene sentido, la ciudad es un remedo
de verano, una promesa de posibilidad, la gema que aguarda enterrada su
instante de esplendor.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Es en
verano cuando se le puede coger el pulso a una ciudad, advertir la lógica de
sus itinerarios, despertar el espíritu de sus gentes y circunscribir las
huellas que del pasado quedan fosilizadas en sus distintos puntos cardinales.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Sólo
un viento, venido del norte, podría haber precipitado mi salida de Madrid; pero
ese viento aún tardaría unas cuantas semanas en llegar, por mucho que, algo
inconsciente, incubara ya mi partida. Era verano todavía, un verano que se
presentaba ante mí como un reto y un acertijo, y fue mi terquedad lo que me
arrinconó en la opción de dar, nuevamente, una oportunidad a aquella ciudad. Porque,
recordadlo, yo a Madrid, en un exceso de audacia, había ido a prosperar y
emprender; si se daba el caso, medrar; no a que me pegara la Policía Nacional y
vivir secuestrado entre cuatro paredes. No obstante, Madrid tiene una peculiaridad
con la que no había contado: su clima, seco e insalubre, cobra auténtico
sentido en verano, cuando el aire rasga la piel como una cuchilla, el golpe de
calor está asegurado de ocho a ocho y cuesta respirar como si estuvieras
ascendiendo un ocho mil. Así, sus gentes, con carácter consuetudinario, en
estas fechas, reniegan de la ciudad en la que viven y se marchan a los pueblos
donde nacieron sus padres o a la costa, dejándola a ésta en manos de todos
aquellos que viven fuera de sus murallas, la M 30, y que ya han olvidado cuál
fue el pueblo de sus padres y desconocen la dicha y el apetito repentino que
propician los baños de mar.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Para
no aburrirme en mis ratos libres, busqué un trabajo que no me ocupara demasiado
tiempo y me permitiera continuar con ese relicario de excentricidades con que
engalano mi vida. Sorprendentemente lo encontré en menos de una semana: de la
noche a la mañana pasé a formar parte de la plantilla de una empresa de
tasaciones. A simple vista, el trabajo no aparentaba grandes dificultades; sencillamente
tenía que desplazarme con una cámara y hacer fotografías donde ellos me
enviaran. Se trataba de inmuebles ruinosos cuyos propietarios, por lo común,
estaban endeudados. Grandes fondos de inversiones especulan con activos inmobiliarios
de este tipo y los intercambian como si fueran cromos; los bancos, por lo
general, financian y colaboran en este tipo de extorsión y, para ello,
subcontratan empresas como ésta para tasar adecuadamente su valor. La Tasadora
pagaba los desplazamientos, pero yo me guardaba el dinero y caminaba todo el
día de un lugar a otro perseguido por los actuales inquilinos de esos inmuebles.
Porque enseguida comprendí dónde me había metido: los afectados, prevenidos del
desahucio inminente, solían montar guardia a todas horas con cara de pocos
amigos y, cuando veían por las inmediaciones a un cretino como yo con una
cámara en la mano, aprovechaban para caer sobre mí, agarrarme del cuello y darme
un relato pormenorizado de sus noches de insomnio. Por lo general, la cosa
terminaba entre insultos y algún empujón sin demasiada malicia; en ocasiones
intervenía la Policía Local y me sacaba en coche patrulla del barrio; pocas
veces temí realmente por mi integridad y sólo una vez fui encañonado con una
pistola por el hijo mayor de una familia gitana que habitaba una corrala en el
barrio de Lucero. De este incidente logré salir ileso gracias a mis
conocimientos de antropología, de resulta de los cuales y, tras una edificante
charla con la matriarca de la familia, llevamos a cabo un intercambio para
sellar nuestra amistad: yo les regalaba la cámara y ellos tenían la gentileza
de dejarme salir de allí con vida. Me despedí esa misma tarde del trabajo; a
día de hoy la Tasadora todavía me reclama la cámara de fotos.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Entre
paseos y libros, sin darme cuenta, agosto cayó sobre la ciudad como un
relámpago que hubiera bruñido sus aceras y despejado aún más sus calles. Todos
los caminos conducían a Atocha o la Autovía del Este. También mi compañera de
piso se marchó un mes a Italia con su madre y, por primera vez en veinte años,
me vi con una casa enterita para mí solo. En otra época de mi vida hubiera
convertido aquel piso en un lupanar, en un antro acomodaticio para todo lo
perverso y prohibido, pero se ve que pierdo facultades: llamé a unos cuantos
amigos, de hace veinte años: uno no se acordaba de mí, dos tenían que cuidar a
sus hijos y, al último, cuentan que lo dejó la mujer, lo echaron del trabajo y se
tiró a las vías del metro hacía seis años. La realidad era que no tenía a nadie
en Madrid a quien tocar a su timbre para que bajara a fumarse un cigarrillo
conmigo al banco; además, salir a la calle se convirtió en un riesgo
innecesario, puesto que existían demasiadas posibilidades y causas por las que
morir en medio de cualquier calle abandonada y de que no hallaran tu cuerpo,
desecado como la mojama, hasta primeros de septiembre. Logré encajar un
televisor en el cuarto de baño y pasaba los días metido en la bañera viendo
películas y fumando grifa; cuando mi piel se arrugaba demasiado, sin ni
siquiera secarme, deambulaba desnudo por el piso dirigiendo una orquesta
imaginaria o me tumbaba en el pasillo a leer. Sé que os puede parecer estúpido,
pero esta sensación de intimidad, de libertad olvidada y, también, de infancia
recobrada, ha sido una de las experiencias más sinceras y enriquecedoras que he
tenido en estos últimos cinco años.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">El
clima, como os cuento, ponía en riesgo mis caminatas, pero creo que, si echo
cuentas, pocas veces he caminado tanto y tan bien por Madrid como aquel verano;
de todas ellas pude sacar unas cuantas conclusiones: Madrid no es una ciudad en
la que los vecinos te dejan bañarte en sus piscinas; Madrid no es una ciudad en
la que Policía Local te permite bañarte en el Manzanares (sí permite hacerlo en
los chorritos de agua que hay en Madrid Río, pero desnudo no); Madrid no es más
que un pueblo castellano que ha crecido demasiado. Madrid es provincia y,
sobretodo, no es ciudad. Su centro histórico, el Madrid anterior a las
migraciones de los dos últimos siglos, si exceptuamos un palacio y un paseo
flanqueado por palacetes, podría ser cualquier pueblo de ladrillo y teja de la
meseta castellana; el resto de la ciudad se despierta como un gran arrabal
improvisado, carente de cualquier consideración urbanística y enfrentado con la
aspiración estética y humana que se le presupone a la arquitectura. Madrid es
un dolor para los ojos y un quebradero de cabeza para quienes tenemos la
costumbre de trazar mapas mentales de los lugares en donde vivimos.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">De
Madrid, me gusta la Gran Vía, el edificio Carrión (sin el luminoso) y el
edificio España, pero visto por detrás, dos o tres manzanas por detrás. Me
gusta el Paseo del Prado, por su flanco derecho; así como el Retiro en días
laborables. Me gusta la zona de las Vistillas y el jardín escalonado bajo los
arcos del viaducto de Segovia. Me gusta la calle Alcalá, pero como fue, no como es. Desde un punto de vista urbanístico y arquitectónico, el único barrio
que escapa a mi disgusto es Justicia; pequeño, muy bonito, pese a predominar la arquitectura
castellana. Me gusta, en definitiva, más el Madrid del dieciocho; ese Madrid
que pudo haber sido, como este país, y no fue.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Tocado
agosto y, a las puertas de septiembre, la decisión que inconsciente pergeñaba
en mi cabeza comenzaba a cobrar forma. Primero adquirió la presencia de un
murmullo interior; una claridad de aprehensión de las cosas que me advertía a
todas horas de que Madrid se había convertido en un páramo, social y laboral,
del que tardaría en brotar la yerba meses, si no años, a causa de la epidemia.
Más tarde fue tomando formas más teatrales, como aquella tarde que, cruzando el
Manzanares, me escuché a mí mismo diciendo Yo no me voy de aquí sin bañarme en
el charco éste al que llaman río (lo hice). Definitivamente, la decisión de
marcharme fue tomada a raíz de una conversación banal que tuve con mi compañera
de piso pocos días después de que llegara. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Qué
tienes pensado hacer.</i> En ese momento levanté la cabeza del libro, la miré a
los ojos y lo tuve claro. Me marcho, a final de mes; todavía no sé dónde ir.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;">**</span></p><p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-left: 117.48pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 8pt;">“El
materialista histórico no puede renunciar al concepto de un presente que no es
tránsito, en el cual el tiempo se equilibra y entra en un estado de detención.
Pues este concepto define justo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ese</i>
presente en el cual él escribe historia por cuenta propia. El historicismo
levanta la imagen “eterna” del pasado, el materialista histórico una
experiencia única del mismo que se mantiene en su singularidad […]”</span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-left: 177pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 8pt;">Walter
Benjamin, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tesis de Filosofía de la
Historia</i>, T. XVI</span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">En mi
opinión, Benjamin fue un pensador idealista, mucho más influenciado por algunos
presupuestos de la Fenomenología de lo que se ha querido ver (era la escuela
filosófica en boga en su época), por mucho que él quisiera adscribirse a la
tradición materialista o se lo vincule al neokantismo. En algunas ocasiones se
expresa como un rabino la víspera del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">shabat</i>,
y esto se me hace odioso; otras como un niño al que le cuesta hacerse a la idea
de que ya no lo es; es entonces cuando me cae bien. Vista en su conjunto, su
obra me resulta contradictoria: lo mismo expresa una visión completamente
esotérica del hecho lingüístico y se distancia de Kant afirmando vías
imposibles para conocer la realidad noumenal (véase su introducción a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El origen del Drama Barroco alemán</i> o
cualquiera de sus reflexiones sobre el lenguaje y el conocimiento a lo largo de
su obra), que asume posiciones epistémicas para definir el materialismo
histórico muy cercanas al giro lingüístico o a la esfera derridiana. Esto
último puede observarse en algunas de las principales ideas que subyacen a sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tesis de Filosofía de la Historia</i> pero,
como me voy a extender, paso al párrafo siguiente.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">A muy
grandes rasgos, el llamado “giro lingüístico” consiste en traspasar el centro
de gravedad, que la modernidad había anclado en el sujeto activo de
conocimiento, al lenguaje. Esta deriva, inevitable, por otra parte, tiene una
contrapartida: mientras que la figura kantiana del sujeto trascendental salvaba
el escollo del relativismo, el giro lingüístico, a partir de Saussure, más
tarde con Derrida, no puede hacer lo mismo (pese a los intentos de Chomsky por
naturalizar a Kant). Desde un punto de vista epistémico, cognoscitivo, vivimos
desde hace décadas en un mundo relativista, donde cualquier cosa adquiere
sentido en función del sistema en el que se inscribe y del contexto que lo
significa (del uso que se le dé); son algoritmos basados en probabilidades los
que dibujan la imagen de universo con la que establecemos teorías o leyes que
nos son funcionales, y que abandonamos en el mismo instante en que dejan de
serlo.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Si
leemos, como decía, la obra de Walter Benjamin, resulta evidente que ésta no
era su posición; sin embargo, por lo que se refiere a su definición del
materialismo histórico (también sucede con el tratamiento que hace del concepto
de “alegoría”), sorprendentemente, dibuja en esquema que podría, en cierto
sentido, ajustarse a las observaciones derridianas. Esto es menos evidente en
las <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tesis</i>…, pese a que posiblemente
sea su idea principal, pero se puede observar mejor, llevado a la práctica, en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El libro de los</i> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pasajes</i>. En él dibuja un retrato del París del siglo diecinueve; el
París de Baudelaire, del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">flâneur</i>, de
los pasajes y las exposiciones universales… Recordemos que, durante un tiempo,
París fue la capital de Europa y que por sus calles desfiló la modernidad como
nunca volvió a suceder, mucho antes que en Nueva York. La ciudad, entonces, fue
elevada al rango de escenario de la vida humana y sus pasajes cristalizaron
como una expresión de ese nuevo espíritu, confiado en el futuro, convencido de
la prosperidad y el bienestar del mañana; en ellos, el movimiento incesante de
personas y mercancías constituía todo un espectáculo bajo las primeras luces
eléctricas; por sus vitrinas, desfilaron todo tipo de artículos, algunos
manufacturados, otros venidos de ultramar; los materiales y estilos
arquitectónicos servían de altavoz a las nuevas modas y costumbres… París fue
la ciudad de la luz y, según Benjamin, todo aquello no fue más que una
fantasía, una ilusión; una “fantasmagoría”.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">En <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Libro de los Pasajes</i>, Benjamin define
la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">fantasmagoría</i> como aquello que
tiene la “apariencia de ser sobrenatural”, “místico”, cuando es “natural”; la
fantasmagoría es el “arte de producir una ilusión”, de “trasfigurar una cosa
para que parezca otra cosa”, su “contrario”. Así, el París del diecinueve
produjo la ilusión de que con el progreso podríamos resolver los problemas de
la humanidad, de que la técnica podría, por fin, salvarnos de la escasez y
liberarnos de la barbarie del pasado, de la pobreza o de la necesidad. Aquel
“resplandor”, que nos “deslumbra” y “no nos permite ver al abismo”, ocultaba
una “pesadilla a punto de despertar”: la lógica que conduciría al fascismo y desembocaría
en una guerra mundial. Éste es uno de los fenómenos analizados en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Libro…</i> y esta es la razón que le
llevará a repensar el materialismo histórico en las <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tesis sobre Filosofía de la Historia</i>, donde determina que la
actitud del historiador materialista ha de ser distinta a la del historicismo
(que busca en la historia hechos objetivos como señales del progreso): observar
en la historia aquellas fantasmagorías, aquellas ilusiones que ocultaban a los
hombres lo que en el presente se hace evidente.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">De
esta forma, Benjamin, consciente o inconscientemente, está llevando a cabo una
maniobra epistémica similar a la que más tarde propondrá Derrida con la
Deconstrucción y con su concepto de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">différance</i>.
La tradición epistemológica occidental, desde Sócrates a Kant, había trazado un
esquema cognoscitivo en el cual, cualquier objeto de conocimiento, habría de
ser subsumido por una idea previa, que ilumina la aprehensión del objeto, o
bajo un objeto previo de la experiencia en un esquema transcendental. Según
este modelo, cualquier hecho o experiencia precedente, determina
significativamente otra experiencia u objeto de conocimiento posterior. A este
esquema subyace una idea de progreso y una concepción rígida en torno al
significado del mundo, que se presenta de manera positiva, estable y necesaria;
es este modelo el que ha condicionado y posibilitado la ontología occidental y
una noción fuerte de lo que es “verdadero”. En contra de ello, Derrida propone
un esquema de significación que opera de manera contraria: en la que los
objetos y signos lingüísticos adquieren significado en la diferencia y
oposición, y no en la identidad o semejanza, dentro de un contexto temporal, no
determinado, contingente, que se proyecta en un eterno <i style="mso-bidi-font-style: normal;">contínuum</i> significativo. De manera que un texto, un objeto, un
hecho histórico… adquiere significado en el “presente” que lo lee o interpreta;
es la mirada presente la que da sentido al hecho pasado, y no al revés. Y esto,
curiosamente, es lo que afirma Benjamin que debe ser la actitud del
materialista histórico. Claro que hay matices entre Derrida y Benjamin, ya que
éste último pone una gran carga humana en esa mirada, como si la interpretación
del materialista histórico hiciera algún tipo de “justicia” al hecho interpretado,
donde en este caso la “justicia” no es de tipo epistémico (en cierta manera,
Benjamin sí cree que es también epistémica; es por esto que lo considero un
idealista), sino ética/histórica, mientras que la de Derrida no puede ser de
otra manera más que neutra.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;">*</span></p><p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"> </span><span style="font-size: 8pt;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-left: 240px; text-align: right;"><span style="font-size: 8pt;"><span><span></span> </span>“La historia es objeto de una
construcción cuyo lugar no es el tiempo homogéneo y vacío sino el que está
lleno de ‘tiempo del ahora’ (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">jetztzeit</i>).”</span><span style="font-size: 8pt;"> Walter
Benjamin, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tesis de Filosofía de la
Historia</i>, T. XIV</span>
</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Existe
cierta armonía en nuestros movimientos corporales, una sintaxis en la flexión
de nuestros miembros y la más fiel traducción en cada entonación con que
nuestras pupilas reflejan el mundo. En cierto sentido, todos somos poetas.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Por
esto me fijé en él, porque andaba con ese recato propio de quien se encuentra
por primera vez en una situación que desconoce y no puede controlar. Estrenaba
ropa que, lo más seguro, no había elegido; y esto, contrastaba con una bolsa
mediana, de tela sucia y roída, de la que no quiso desprenderse cuando se
acercó a mí para preguntarme a quién debía enseñarle su billete de viaje.
Terminé de acomodar mis maletas en el maletero y le señalé al conductor del
autobús, que ya se encontraba en la puerta esperando a los pasajeros. Hablaba un
castellano neutro; lo más seguro es que hubiera nacido aquí y que jamás hubiera
pisado Marruecos. Mientras fumaba un cigarrillo lo vi entrar y acomodarse en
los primeros asientos; pese a mantener la calma, saltaba a la vista que se
encontraba nervioso. Todavía faltaban unos minutos para la salida y el resto de
pasajeros remoloneaban en torno al autobús; la mayoría se concentraba en el
maletero y discutía cómo encajar las maletas; el conductor, con un pañuelo en
la mano con el que se secaba el sudor de la cabeza, se dirigió hacia ellos para
poner orden.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Aproveché
ese momento para subir y, nada más entrar, me encontré con su cara; tenía la
bolsa entre las piernas y me miró fijamente.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">–En
Zaragoza hay un control, con perros; los pasean por todo el autobús. Deshazte
de eso como puedas y vuelve a tu asiento; si sales ahora y tratas de marcharte,
aquellos dos tipos del pasillo, ¿los ves, el gordo y el del bigote?, son
policías, te detienen seguro.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Conforme
hablaba, su cara dio un giro, espantada; continué hacia mi asiento sin esperar
respuesta. Lo observé cuando se dejaba caer por la puerta trasera, aprovechando
un descuido del conductor, y vi cómo el muy cabrón depositó la bolsa en el
maletero del autobús que había aparcado a nuestro costado y que partía hacía
Bilbao en unos minutos; con agilidad volvió a subir y se encaminó,
despreocupado y aliviado, hacia su asiento. No volvió a cruzar su mirada con la
mía en todo el viaje. Ni siquiera una vez que llegamos a Zaragoza, donde la
Policía Nacional revisó el autobús de arriba abajo.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">El perro
se detuvo unos segundos, imagino que eternos, a su lado y continuó hacia el fondo.
Cuando lo tuve a mi altura le susurré: olisquea, olisquea, cabrón, me he bañado
en gel hidroalcohólico antes de salir de casa.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Fue entonces
cuando sentí aquello, esa experiencia tan benjaminiana de que, en ese instante,
se cerraba un ciclo, de que ese momento, contenía otros momentos y, de alguna
forma, daba nuevo sentido a lo sucedido en mi viaje de ida. De pronto, ambos
viajes, ida y vuelta, se vieron significativamente entrelazados y, como si de
una partida de ajedrez se tratara, pude ver todas las piezas dispuestas y
deshacer la jugada, advirtiendo las consecuencias de otros movimientos
posibles. De forma súbita, vino a mí una disposición distinta de ésta, una
disposición en la que, por lo que fuera, yo no hubiera sido detenido en mi
viaje de ida. De ser así, a buen seguro, al precio que podía conseguirlo en
Madrid, me hubiera hecho con una cantidad considerable de hachís (pongamos por
caso, como para fumar un año) y las consecuencias hubieran sido las imaginadas.
Pero no fue así y, lo que en un principio parecía un golpe de mala suerte, se
transformó en su contrario, adquirió otro sentido a la luz presente; aquel
suceso sin importancia, nos había salvado la vida a dos desgraciados, a ése que
temblaba rígido allí delante en el autobús y a mí. Él todavía no lo sabía, y
nunca lo sabrá; yo sólo pude comprenderlo más tarde, cuando ese acontecimiento
formaba parte del pasado, se iba alejando, como en un sueño, y aquel autobús
recorría la Península, como un torbellino que me arrastraba por el horizonte
cobrizo de la meseta, hacia el mar.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">A lo largo
de mi vida he experimentado esta sensación innumerables veces: la sensación de
que un acontecimiento pasado cobra nuevo sentido en función de otro
acontecimiento presente, distanciado en el tiempo; diría más, creo que es una
condición epistémica muy presente en mi forma de ser. Hay quienes me consideran
un imbécil o un tarado por ello.</span></p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">*</span></span></p><p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> </span></span></p><div style="margin-left: 160px; text-align: right;"><span style="font-size: 8pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">“Vete. Esta tierra está maldita.
Mientras permanezcas aquí, te sentirás el centro del mundo, te parece que nunca
cambia nada. Luego te vas, un año o dos, y cuando vuelves todo ha cambiado. Se
rompe el hilo. No encuentras a quienes quieres encontrar. Tus cosas ya no
están. Debes ausentarte mucho tiempo, muchísimos años, para encontrar al
regreso a tu gente, la tierra donde naciste.”</span>
</div><p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 8pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Cinema Paradiso</span></i><span style="font-size: 8pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">
(Despedida de Alfredo y Totó)</span><span style="font-size: 8pt;"></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">En
Barcelona me esperaba Mire para ayudarme con las maletas. Nada más verme asomar
por la puerta del autobús, me recibió con un abrazo. En Madrid me despidió Meri,
mi compañera de piso, a quien regalé el libro de Jaime, con otro abrazo. Una
vez más, con sendos abrazos esta vez, volvía a cerrarse un círculo; a lo que
habría que añadir la inversión de letras de los nombres, trazando extrañas
simetrías. No sé qué diría Benjamin de todo esto, supongo que tendría que
consultar a un cabalista.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Durante
mi último mes en Madrid di infinidad de vueltas a todas las opciones que se me
presentaban y, el regreso a mi tierra, era una de ella. Pero entonces recordé
las palabras con que Alfredo anima a Totó a dejar Sicilia; recordé también mis
últimas visitas o estancias en Murcia y tomé la decisión de volver a casa, a mi
Barcelona.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Lo
primero que hice, en cuanto me despedí de Mire, fue ir a ver a Valentina; esa
misma noche. Los días siguientes no hice otra cosa que caminar, como a mí me
gusta, por Barcelona, tomando itinerarios que sólo yo comprendo. Nada había
cambiado. Tenía la impresión de estar, cómo no, en casa; de que sólo me había
ausentado unos días y de que Madrid y los meses precedentes no habían sido más
que una larga y agotadora noche en vela. En pocos días encontré habitación en
un piso horrible con gente horrible, donde todavía sigo viviendo. ¿Sobre el
futuro…? A mí no me preguntéis; a mí el futuro no me incumbe, el futuro es
suyo, de quienes todavía tienen un presente; el futuro no es nuestro, no se lo
arruinemos.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;">**</span></p><p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;"><span style="color: #ffa400;"> </span></p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">A día
de hoy la cifra oficial de fallecidos por SARS-CoV-2 en todo el planeta ronda
los cinco millones de personas (4,9 millones a fecha de 17 de octubre de 2021,
según las OMS); en nuestro país, el INE calcula unas noventa mil (87.132
muertes notificadas a fecha de 21 de agosto de 2021). Todas estas cifras habría
que multiplicarlas por dos para hacernos una idea real de la magnitud de la
epidemia. No obstante, estos números, por el momento, son irrisorios si los
comparamos con los datos de otras epidemias precedentes (según los
historiadores, se estima que entre 50 y 100 millones de personas murieron a
causa de la gripe de 1918), pese a que dicha comparación no resulte funcional:
tanto los medios técnicos como los conocimientos médicos, así como la cobertura
sanitaria y el contexto histórico, estaban, en este caso, de nuestro lado. Pese
a ello, pese a tenerlo todo de nuestro lado, el SARS-CoV-2 nos tuvo en jaque
durante un año, colapsaron nuestros sistemas sanitarios, hubo que suspender
derechos fundamentales y retrotraernos a medidas de otras épocas para contener
la epidemia y, hasta que no llegó la vacuna, la tasa de mortalidad había bajado
en nuestro país, desde el diez por ciento inicial, al cinco por ciento (un
portavoz de la OMS afirmaba, en voz baja, hace unos días, que la tasa global de
mortalidad del SARS-CoV-2 está entre 0,5 y 1; una tasa muy alta para un virus
que se transmite como la gripe). Para medir, realmente, el alcance de la
tragedia, sólo bastaría sustituir esos diez millones de abuelitos muertos por
niños y creo que, entonces, todos comprenderíais de lo que estamos hablando; si
así hubiera sido, este último año de desescalada hubiera sido bien distinto y,
probablemente, la nuestra hubiera sido una generación herida sin remedio, como
lo fueron las generaciones posteriores a las dos guerras mundiales.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Recientemente,
el Tribunal Constitucional declaraba inconstitucional varios de los apartados
contenidos en el Real Decreto por el que se proclamaba el Estado de Alarma en España;
dicho fallo no fue una sorpresa. Cualquiera que eche un vistazo a nuestra
Constitución (o a cualquiera de las de nuestro entorno), observará que existe
un apartado de derechos fundamentales que son inviolables; toda modificación de
estos derechos, aunque sea una sola coma, requiere un procedimiento de
modificación agravado de la misma; lo que implica un referéndum. Las únicas vías
que contempla nuestra Constitución para poner en suspenso estos derechos es la
declaración del Estado de Excepción o de Sitio, algo que solamente puede llevar
a cabo el Congreso de los Diputados, no el Ejecutivo; razón por la cual, el
Gobierno optó por la declaración del Estado de Alarma. El problema es que la
propia Constitución insiste en que dicho Estado, el de Alarma, no puede
suspender derechos fundamentales; de modo que cualquiera de aquellas medidas
que, de alguna forma, incurrieron en la suspensión de estos derechos, quedan
deslegitimadas, a posteriori, por el Tribunal Constitucional, así como sus
consecuencias: todas aquellas sanciones interpuestas durante el Estado de
Alarma.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Durante
unos meses, no solamente colapsó el Sistema Sanitario; colapsó el Estado en su
conjunto. Los cientos de miles de sanciones impidieron que pudieran tramitarse
todas las otras sanciones que, ajenas a la epidemia, seguían su curso. Gracias
a ello, la denuncia interpuesta en Zaragoza contra mí por un delito contra la
salud pública expiró en sus plazos y murió, sin gloria, como había nacido, en
el limbo burocrático; en la tela de araña que el Gobierno mismo había tejido.
Otro tanto sucedió con las sanciones que me fueron impuestas por pasarme por el
forro los sucesivos toques de queda.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">La
respuesta del Gobierno ante este ridículo ha sido la promesa o amenaza de
legislar una nueva Ley de Pandemias. ¿Qué quiere decir esto? Básicamente quiere
decir que el Gobierno quiere tener la potestad de suspender derechos
fundamentales, sin tener que recurrir a la mayoría del Congreso, por razones de
“salud y medioambientales” (esto último puede leerse como un cajón desastre en
el que todo cabe: sequías recurrentes, lluvias e inundaciones fuera de lo
normal, desabastecimiento de recursos básicos –agua, pan, maría…–). Pero
también quiere decir otra cosa: independientemente de cómo evolucione esta
epidemia, parece que hemos asumido que el futuro que nos espera será así. Esto
último, en mi opinión, es lo más grave que está sucediendo.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Una
sociedad honesta, una Cultura con mayúsculas, hubiera exigido ya a estas
alturas un nuevo estatuto para OMS y la firma de un tratado internacional, con
el fin de “contener”, dentro de lo posible, futuras epidemias como ésta, o al menos establecer un
protocolo conjunto de actuación. Una sociedad libre y valiente,
ha de tener la capacidad de abordar un problema, mirarlo a la cara y cortarlo
de raíz. Del mismo modo que existen tratados de no proliferación de armas
nucleares, deberían existir tratados que aborden el no-uso de armas biológicas
y agencias de inspección para evitar cualquier otro tipo de investigación “exótica”
con entidades de este tipo. Una sociedad audaz, hubiera sido capaz de
desmantelar todas las grandes explotaciones ganaderas en el planeta, puesto que
el foco parece estar en las macro granjas, y aprovechado la coyuntura para
prohibir el uso de vehículos movidos por combustibles fósiles dentro de núcleos
urbanos. Pero no somos una sociedad audaz; no somos una sociedad libre ni
valiente; no somos una sociedad honesta y, tampoco, una Cultura con mayúsculas.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">La
Historia no es maestra, menos aún de la Vida. Porque la Vida es absurda. Nada
enseña: la Vida no puede ser maestra de sí misma; a vivir se aprende viviendo.
Tratar de buscar un sentido oculto a la Historia o a la Vida, no es más que la
expresión de un anhelo, que dice más del sujeto anhelante que de la Vida en
general.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Ha
habido otras epidemias, podría ser que éstas sean algo consustancial a nuestra
condición; del mismo modo que los grandes saltos evolutivos y extinciones
parecen vinculadas a cambios climáticos bruscos. Todo hay que decir,
correlación no implica causalidad, del mismo modo que una reiteración tampoco
implica la constante. Dudo que podamos tomar medidas que “eviten” de forma
segura futuras epidemias o enfermedades; sí creo, por el contrario, que podemos
tomar medidas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ad hoc</i> para no “desencadenarlas”.
El matiz es importante: no podemos evitar nuestra naturaleza finita; no podemos
gobernar el presente, como dioses que escribieran su historia. Sí podemos, en
base a errores pasados, advertidos como errores en un presente, evitar las
condiciones que en otras ocasiones nos condujeron a la catástrofe; no para
evitar la catástrofe en sí, sino para no propiciarla.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Que
nuestra acción sirva para hacer justicia a los muertos de ayer.</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">Gran
parte de las medidas “excepcionales” que se tomaron (uso de mascarillas,
distancia de seguridad, toques de queda y confinamientos selectivos) quieren
ser naturalizadas, normalizadas: reguladas en una nueva Ley de Pandemias. Todas
estas medidas no buscan hacer justicia a nuestros muertos ni pueden, ni
quieren, evitar nuevas epidemias: son una forma de convalidar aquellas
condiciones que ya una vez la desencadenaron. Es como quien tiene una gotera en
casa y, en vez, de subir al tejado, reparar la entrada y cambiar la teja,
obliga a toda su familia a comprarse un paraguas y utilizarlo cuando llueve. ¿No
es absurdo?</p><p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;">La
Vida, repito, es absurda y, a estas alturas, sólo estoy convencido de una cosa:
que las cosas buenas son las que no se consiguen, porque así nunca dejan de ser
buenas.</p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="left" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: left;"> </p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: right;">Barcelona,
octubre de 2021</p>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-42683277137542330052020-11-05T23:41:00.010+01:002020-11-06T12:18:08.803+01:00Sobre lo esencial (Enterrar a los muertos)<p><br /><!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">En una ocasión leí en algún sitio que no es posible
alcanzar un conocimiento completo sobre la Vida, sobre la existencia o la
conciencia de estar-vivo, si antes no se tiene una idea concreta, una
comprensión amplia, sobre la Muerte. Por aquel entonces, creo recordar, esta
paradoja me resultó falaz, pues moraba convencido de la que Muerte constituía
un límite, un fin, y no un acontecimiento inherente a la Vida. Era, en todo
caso, mucho más joven y vital (que no vitalista –quizá sólo se pueda ser
vitalista a cierta edad: cuando se comprende que ambos conceptos, vida y muerte,
se requieren–) y, supongo, todavía no me había atrevido a leer a Heidegger. No
lo sé. Ha pasado el tiempo y el tiempo corroe ese relato sobrevenido al
representarnos las cosas y en cuyas costuras nos advertimos a nosotros mismos.
Y es que, este hecho, el papel que juega la representación de la muerte en
nuestras vidas, en nuestra conciencia de estar vivos o en nuestra experiencia
de celebrar la vida, es algo velado, que se oculta en la propia experiencia de
lo vivido.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La Vida se resiste, por ello mismo, a ser pensada una
vez comprendemos la antinomia: toda vez que es mirada se transfigura y se nos
muestra, fenoménicamente, como algo yerto, como un objeto manoseado por el
entendimiento: un cadáver. Tratar de aprehender la Vida de esta forma sería tan
infructuoso como el intento del zoólogo por conocer la vida salvaje de una
especie mediante la observación de uno de sus especímenes encerrado en la jaula
de un zoo.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Paradójica, o trágicamente, sucede algo parecido con
la Muerte: carecemos de una experiencia de la muerte y nuestro conocimiento de
la misma, nuestro acercamiento a ella, es esa experiencia de la no-experiencia
en el otro, el ausente: el amigo, el familiar… que ya no está; la voz que ya no
te reclama. Por esto, en nuestro acercamiento a la Muerte no podemos tratar a
ésta como fin, puesto que la Vida continúa con la ausencia-presente del difunto
y la muerte se nos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(re)</i>presenta como
algo intrínseco a la Vida y no distante o ajeno a ella. La muerte es la única
de nuestras vivencias que trasciende la Experiencia porque, en este caso, sí
constituye un límite para ésta; sin embargo, en base a esta certeza, la de la
Muerte, pergeñamos una vivencia que no es más que pura proyección intelectual:
una forma de anticipación, de estar preparado u orientado-hacia-la-muerte. Como
acontecimiento, se resiste a cualquier forma de comprensión fenoménica: un
cadáver, algo tan poco significativo como las raíces de un árbol hueco hundidas
en la tierra. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ambas, Vida y Muerte, están tan imbricadas, se
requieren de tal forma, que se nos hace imposible pensarlas por separado. Sólo
así se comprende este obsesión/intuición de Heidegger tras sustituir al sujeto
trascendental kantiano por un existenciario cuya condición de posibilidad era
la toma de conciencia del ser-para-la-muerte. No era en todo caso un desvarío
existencialista su estrategia, pues la relación ontológica que establecerá en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ser y Tiempo</i> tiene como punto de partida
el ser-para-la-muerte y esta necesidad se determina en términos kantianos, como
puede observarse también en los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Prolegómenos
al concepto de tiempo</i>.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahora sé que es cierto: que gracias a la Muerte
somos tal como somos y, posiblemente, mucho mejores de lo que cabría esperar;
porque se habla, por lo común, de la Muerte como una suerte de contrapartida de
la Vida, y nada se habla, o se soslaya en todo caso, la posibilidad de la Muerte
como enseñanza y equipaje para la Vida.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La Muerte nos hace más humildes y nos revela cierto
sentido ante la Vida cuando tomamos conciencia de la extrema fragilidad e
inevitable finitud de la existencia. Porque sabemos que algún día nuestros
cuerpos y la constelación de objetos, conceptos y relaciones que los
contextualizan serán meros cadáveres acumulando polvo en forma de fotografías,
nombres lejanos o vagas referencias sin importancia. Porque todo cuanto nos
rodea, el orden de cosas al que dimos nombre, se desvanecerá y apenas quedará
testimonio de ello. Quizá por todo esto comenzamos a amar, como respuesta a la
certidumbre de la Muerte, como manera de rebelarnos ante ella, como forma de
encumbrar lo irrepetible; quizá porque hemos de morir nos dispusimos a amar a
aquello que ha de morir. Y quizá, también por amor, comenzamos a temer y a
transponer la Muerte, para diferenciarla de la Vida; infantil aspiración de
eternidad.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ha sido así desde entonces, desde nuestros inicios,
que despedimos a nuestros muertos en base a un ceremonial que es una forma de
reivindicación de la Vida: ataviados con los objetos y rasgos que en vida
constituían su identidad, tratando de remarcar su singularidad, el carácter
irrepetible del finado; el punto de no retorno. La familia, los amigos, la
comunidad… interrumpen sus “vidas”, detienen sus labores para centrar su
atención en este acontecimiento que nos une a todos: un destello que se
desvanece, el otoño helado o el árbol que deja de dar sombra. Sólo en ese
momento son conscientes de la impenetrable singularidad que representa la
existencia, su belleza, y la fragilidad de los lazos que nos vinculan a la misma.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Cuando se omite esta reflexión ligada al periodo de duelo se está traicionando
la memoria de los muertos, pero también se está cometiendo traición a la
existencia misma; de nada vale escudarse en la Vida o en su continuidad. No
basta con un pebetero ni con un ceremonial florido para hacer justicia a la montaña de
cadáveres que los últimos meses acumulan.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La Vida, yo lo creo, carece de sentido e indagar
sobre estas cuestiones te abre a caminos que sólo conducen al monolito. Pero sí
creo que hay determinadas cosas que se nos hacen esenciales porque al renunciar
a ellas estamos también renunciando a una parte de lo que somos. Es esencial, lo
ha sido, enterrar a los muertos. Es esencial interrumpir el curso de lo
cotidiano para velar y despedir, recordar una vida, rendirle tributo. Es
esencial proteger a nuestros mayores para dilatar este momento. Cualquier
pueblo, civilizado, hace estas cosas.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Barcelona, noviembre de 2020</span></p>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-88032053175857685742020-04-26T13:58:00.001+02:002020-04-27T00:32:16.372+02:00Sobre la Distancia<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
Las salidas a Río Seco siempre tuvieron algo de epopeya. Así
son los recuerdos. Pocos cielos se asemejan a aquel cielo mío de la infancia:
aquel soberbio infinito turbio, hecho jirones, que nos deslumbraba con su aguacero
de luz prominente y doraba nuestros hombros e iluminaba la imaginación. En esto
piensan los poetas poco antes de morir.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Me recuerdo descalzo y a oscuras, con un pertrecho a la
espalda, tanteando torpe y furtivo en la despensa enrejada que exhalaba ese
vaho tupido e incorrupto de ñoras, especias y pescado en salazón. Cubríamos la
distancia entre el pueblo y Río Seco en nuestras bicicletas como quien parte a
un lugar lejano, dispuestos a la aventura, el orgullo en la frente, sorteando
cada desafío con una explosión de risas histéricas y la expectación puesta en
cada curva de aquel sendero franqueado por cañizales. Y allí, en Río Seco, la
nítida experiencia de la Vida, campaba salvaje, en la dulce y agreste
conciencia de ser arcilla en bruto, de ser materia informe, por las orillas de
un arrollo cuyo bajo e incierto caudal desembocaba a duras penas en el Mediterráneo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
De las cruentas fechorías y batallas en Río Seco, nada se ha
contado. Nos lanzábamos cañas, como jabalinas certeras; trepábamos por el
tronco de un eucalipto, de raíces vencidas hacia su cauce seco, rojizo y
pedregoso, para saltar a sus aguas y emboscar al enemigo; torturábamos
lagartijas al sol bajo la norma de un ritual atávico que nadie supo nunca cómo
formular; pintábamos nuestros rostros de barro y danzábamos al compás de la
pulsión de aquellos cuerpos escuálidos que, movidos por elásticos resortes, se
estremecían en un gesto de descomunal gratitud hacia la Luz… Tras la batalla,
vencedores y vencidos compartían su comida y dormitaban a la sombra mirando al
cielo con insolencia, con esa desfachatez propia de cuando apenas se tienen
doce años. Y en el camino de regreso, un campo de girasoles nos saluda al paso
y figuras encorvadas, pináculos de boinas negras, tras las primeras casas del
pueblo, negaban con la cabeza, nuestras hazañas en Río Seco. Y a la puerta de
casa, los brazos de mi abuela y sus labios repetidos y aquello de ven-mi-vida-de-dónde-sales.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Muy atrás quedó aquel pueblo y aquellos amigos, que nunca
volví a ver; esa especie de neblina, hecha de imágenes, olores, palabras ahora
comprendidas, en mi recuerdo; un remedo de arcadia de la que no se tiene la
certeza de si fue real.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Por esto me embarqué en un viaje confuso, hará algo más de
tres años, durante mi última estancia en Murcia, subido a un autobús vacío, por
carreteras comarcales, el corazón en un puño y la triste intuición de que hay
tiempos, vidas, que no es posible recuperar por la distancia. Tras dos horas
largas de viaje el autobús me arrojó a una desolada plaza embaldosada,
presidida por una fuente sin chorro; como otras tantas de cualquier pueblo de
costa: estanco, sucursales de banco, restaurantes y un bazar de playa. Tardé
varios minutos en lograr orientarme y encontrar algún accidente geográfico
duradero que se adecuara a mi recuerdo. El amplio y monótono paseo marítimo, en
nada se parecía a la estrecha franja adosada por la que divagaron nuestras
ilusiones y expectativas hacia la vida; hasta que me di de bruces con el
barranco que cerraba la Cala Pequeña y algo que había dormido durante décadas,
dentro de mí se despertó. Corrí, sin darme cuenta, sorteando a los pocos
transeúntes, por esa calle inclinada, y ahora asfaltada, que llevaba a la casa;
al doblar la esquina, encontré un triste edificio de seis pisos. Apenas quedaba
alguna de aquellas casas encaladas de planta baja con visillos en las que ahora
se anunciaban una pizzería y una dudosa oficina de cambio de moneda. Por mucho
que tratara de orientarme, aquel pueblo ya no era el pueblo de mi recuerdo; ni
tan siquiera el trazado de sus calles se asemejaba en nada al mapa mental que
ahora veía tan nítidamente. Buscaba algún rostro familiar, algo, cualquier cosa
que certificara aquel tiempo perdido; pero, tras más de una hora deambulando
por aquellas calles me di por vencido. A punto estuve de volver a la plaza y
subir al primer autobús que me devolviera a Murcia, pero soy demasiado tozudo
y, llevado por una falsa inercia, bajé de nuevo hacia el paseo marítimo y
emprendí viaje bordeando la costa, en dirección a Río Seco.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
El pueblo, el nuevo pueblo, se extendía mucho más allá de
donde yo imaginaba. Los campos aledaños habían sido urbanizados por hileras de
dúplex regulares; sobrepasé, incluso, un centro comercial y, cuando apenas
llevaba veinte minutos caminando, me encontré con un paseo repleto de palmeras
y terrazas con ese aspecto abandonado que adquieren estos lugares en temporada
baja. Desembocaba en unas escaleras que conducían a la playa, lo remonté
aturdido, con los ojos vidriosos; en cada manzana podía leerse el letrero “Rambla
del Río Seco”. El paseo desembocaba en una plaza ovalada, rodeada también de
edificios de mediana altura y enverdecida por palmeras y una zona de juegos; me
detuve a la sombra a fumar un cigarrillo mientras observaba jugar a unos niños,
sentado en un banco. Al punto de marcharme, un viejo que andaba aparatosamente
apoyado en un bastón fue a sentarse en ese mismo banco que yo me disponía a
abandonar y comenzó a darme conversación; así que me volví a liar otro
cigarrillo y me quedé charlando un rato con él: parloteaba sobre la infancia y
los miraba con envidia, casi con más cara de niño que ellos mismos. Pasado el
rato, eché la vista al reloj y le di a entender que ahora sí tenía que
marcharme; hizo un comentario resignado sobre la juventud<i style="mso-bidi-font-style: normal;">.</i> Me detuve, de pie, frente a él y le respondí que ya no era tan
joven; él me miró, de pasada, y se echó a reír. Enseguida, mudó el gesto y,
pensativo, observando la tierra que removía con la punta de su bastón, dijo
para sí: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre que llueve se lo lleva
todo. La lluvia</i> –aclaró, al tiempo que levantaba de nuevo la cabeza–, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿sabes? Y los muy imbéciles cada año se
echan todavía las manos a la cabeza cuando baja la riada.</i> –Ya, lo sé; aquí
hubo un río. Enarcó las cejas, con atención, como si no me hubiera visto hasta
entonces. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Quién te ha contado que aquí
hubo un río</i>. –Nadie –le respondí–, yo lo vi; cuando era como aquellos
críos. Yo soy el niño de la Ángeles. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿De
la Ángeles, tú? La Ángeles no tuvo hij...</i> Su rostro se descompuso y comenzó
a mirarme como si estuviera viendo un fantasma. Miré hacia otro lado. –Vivo en
Barcelona, desde hace muchos años. Aturdido, como si ya no estuviera en esa
plaza, sentado en ese banco, repitió: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Barcelona.
</i>–Ahora sí que tengo que marcharme, he de coger el autobús a Murcia; en un par
de días vuelvo a Barcelona. No respondió, lo vi conmocionado y yo no estaba
mucho mejor; incliné la cabeza a modo de saludo y comencé a andar. No llevaba
dos metros cuando escuché a mi espalda: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Te
recuerdo, zagal; ella…</i> –Lo sé –no le dejé terminar y continué andando, para
aplacar el llanto, que contuve todo el paseo de regreso. Durante esos minutos,
y los que continuaron en autobús, daba vueltas a lo relativa que es la
distancia, en cómo lo que es un viaje y toda una aventura, para un niño, se
convierte en un paseo corto para un adulto; y en cómo, lo que está muy lejos,
puede volver de improviso para abofetearte en la cara y se hace aún más
presente que todas aquellas cosas que te rodean. Pensé que, la distancia, como
dice la canción, es el olvido y que la memoria, siempre, tarde o temprano, te
juega malas pasadas y es imposible huir de ella. Pensé que no hay distancia,
que somos nosotros quienes, inútilmente, tratamos de huir de ella, abriendo
brechas y estableciendo distancias que, con cualquier despiste, se estrechan. Y también pensé, al vomitar todo esto, que la vida, hoy más que nunca,
está en otra parte.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Madrid, abril de 2020<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
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</div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-12452718767689947712020-04-14T16:49:00.001+02:002020-04-19T00:56:04.256+02:00Prometeo<br />
<span style="font-size: 9.0pt; line-height: 115%;">“Repleta de
males está la tierra y repleto el mar. Las enfermedades ya de día ya de noche
van y vienen a su capricho entre los hombres acarreando penas a los mortales en
silencio, puesto que el providente Zeus les negó el habla. Y así no es posible
escapar de la voluntad de Zeus.” (Hesíodo, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los trabajos y los días</i>)</span><br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 212.4pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Cuenta Esquilo (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Prometeo
desencadenado</i>) que Prometeo, el más audaz de los titanes, un dios venido a
menos, a modo de revancha, se rebela contra Zeus en beneficio de los hombres, pues
éste nos quería, meras criaturas, subyugados. En alguna versión del mito,
Prometeo burla a los dioses olímpicos porque es, en cierta manera, nuestro
hacedor (nos hizo a partir del barro, nos dio la capacidad de andar erguidos,
de domesticar animales o recoger los frutos de la tierra) y Zeus, insatisfecho
con nuestra existencia, pretendía acabar con nosotros desencadenando un
diluvio.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Como fuera, Prometeo burla doblemente a los dioses: tras un
sacrificio, divide las partes de un buey en dos: las carnes, envueltas en piel;
los huesos, embadurnados en grasa, y le da a Zeus a elegir. Éste escoge la
grasa, de mejor apariencia, y, enfurecido, tras el engaño, ordena aprehender al
titán que huye, robando el fuego del Olimpo para ofrecérselo a los hombres.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Las versiones de cada poeta difieren entre sí, aunque, en
todas ellas, Prometeo es condenado a uno de esos tormentos de carácter cíclico que
solamente los dioses –y algunos humanos, cuando deliran– son capaces de urdir:
Prometeo es encadenado en una cueva del Cáucaso para que un águila devorase sus
entrañas cada día, mientras éstas se regeneraban al anochecer; así, durante
toda la eternidad (nuestro titán estuvo treinta mil años sufriendo esta tortura
hasta que fue liberado).</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
El fuego, simbolizado en el mito, representa al conocimiento
y, en mayor parte, a la técnica. El animal indefenso adquiere sus garras y
puede caminar en la noche, iluminando la oscuridad. Prometeo es el padre la
humanidad porque, a partir de su don, fuimos capaces dominar las artes
técnicas, como las matemáticas, la medicina, la navegación o la minería, entre
otras. Con ellas, pudimos transformar la realidad y acomodarla a nuestro placer,
doblegar los designios divinos y, en cierta manera, erigirnos en dioses
terrenos –aunque mortales, como estamos viendo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
La historia no acaba aquí. Hesíodo también nos cuenta cómo
los olímpicos, enfurecidos, se negaron a aceptar que el fuego divino estuviera
en manos de los hombres. Así que Zeus ordena a Hefesto que cree a una mujer de
arcilla, a la que llamarán Pandora, y en cuyo corazón depositará Hermes la
mentira y la falacia; de aquí surge toda una tradición en torno a lo femenino –Pandora
es la precursora de la Eva judeocristiana, para quienes les interese el monotema. El
caso es que, como todos hemos oído, Pandora descorchará la vasija, castigo de
Zeus por poseer el conocimiento, la técnica –su contrapartida–, desatando todos
los males (el coro de voces recita la palabras que dejo al inicio) y en cuyo
interior quedará atrapada, ya sabéis, la esperanza (puede ser interpretado que
nos es negada o que es el único consuelo que nos queda).</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
La esperanza es un bálsamo, no un fármaco; suaviza, no cura
–y no quiero ponerme obsceno.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
A diferencia de la llama que arde en el Olimpo por la
eternidad, los humanos tendrán que aprender a encender el fuego y mantenerlo;
nuestra llama no es inmortal, es perecedera, precaria e incierta. El uso que
hace del conocimiento y la técnica nuestra especie, como estamos viendo, tiene
su contrapeso, representado en la mitología clásica con este castigo de Zeus.
Por esto, el mito prometeico tuvo una amplia acogía entre los románticos (para
quienes la naturaleza era una furia indomable –ser “romántico” es esto y de
todo esto trata la novela de Mary Shelley; nada que ver con cenar con velas y
escuchar canciones malas–), que siempre han sido el envés del positivismo,
encarnado en una fe ciega, casi y, paradójicamente, irracional, en la ciencia y
la técnica; en el progreso.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Entre nuestras hazañas hemos encumbrado la Revolución
Industrial y tecnológica desarrollada en los dos últimos siglos. Aunque a decir
verdad, nuestra mayor revolución, nuestro mayor logro, aquello que hizo que
nuestra especie se multiplicase y colonizase todo el planeta fue la Revolución
Neolítica: dejamos de ser animales errantes y oportunistas; nos domesticamos a
nosotros mismos; hicimos de la vida un lugar mejor, dimos nombre a nuestros
hijos en el seno de la familia más allá de la tribu y sembramos la semilla del
Yo. Todo esto fue posible gracias a nuestro dominio de la agricultura, la
ganadería y otras artes, que desencadenó la diversificación del trabajo, las
especialidades y oficios: la civilización. Su contrapartida, repito, es lo que
estamos experimentando estos días.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Aunque resulte antitético, aquella explosión demográfica
vino de la mano de un repentino aumento de la mortandad: la llama con la que
quisimos rivalizar con los dioses amplificó nuestra esencia finita y terrena en
forma de plagas y enfermedades infecciosas. Los asentamientos, cercanos siempre
a lagos y ríos, lugar idóneo para el estancamiento de aguas y proliferación de
mosquitos, desataron plagas nunca vistas; nuestra convivencia con animales,
recientemente domesticados, posibilitó la aparición de nuevas infecciones
víricas mediante zoonosis por coronavirus como la gripe o el resfriado; la vida
en comunidad y el comercio con otros pueblos las extendieron por todo el globo…
Murieron por miles (todavía no éramos millones), pero nos dejaron el legado de
un acervo genético que hoy las hace enfermedades comunes con una baja
mortandad. Es en este contexto en el que los pueblos de la Edad del Bronce
comienzan a elaborar su mitología y a dar forma a los dioses que las
protagonizarían.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Y hoy, estos días, se nos ha vuelto a abrir ese<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> séptimo sello</i> y nos vemos, de nuevo,
jugando esta macabra partida de ajedrez con la muerte.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
El SARS-CoV-2 no es el resultado de alguna forma de
ingeniería genética; las teorías conspiranoides son hilarantes.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El 17 de marzo fue publicado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nature Medicine</i> el estudio que demuestra
un origen zoonótico. La OMS lleva años llamando la atención sobre la posible
proliferación de patógenos de este tipo ligada a la sobre explotación ganadera,
al calentamiento global y a la destrucción de los ecosistemas; en otras
palabras: a las formas de producción de la edad post-industrial y a las formas
de vida del capitalismo tardío. Pero la OMS es como Casandra, un órgano
consultivo, no ejecutivo, que sólo ha levantado la voz cuando ya era demasiado
tarde (imagino, porque sus principales benefactores son los países
industrializados).</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Es Prometeo, con su llama, quien viene a revisitarnos y
Pandora quien ha vuelto a descorchar la vasija.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Con los datos que tenemos a mano hasta el momento (simples
estadísticas publicadas por la RNVE a día 6 de abril) la COVID-19 tiene una
letalidad en España en torno al 10,1%. Aunque éste es un dato sesgado, puesto
que se establece en base al total de la población o al número de infectados de
que disponemos y éste no se corresponde con la realidad, ya que carecemos de
test para cribar a toda la población (en mi opinión, más del 60% de la
población madrileña ha sido infectada). Una vez dispongamos de una aproximación
real, cabe esperar, ese porcentaje descenderá; no sabemos hasta qué punto.
Según los datos ofrecidos por la OMS, en China, sólo un 2% de infectados
murieron por SARS-CoV-2 en la provincia de Wuhan y, fuera de ella, sorprendentemente,
la letalidad desciende hasta el 0,7%. Es este baile de cifras el que le da un
aire siniestro al virus y está desatando todo tipo de teorías; eso, y la
aparente “selectividad” que tiene por edades. Parece ser, por ejemplo, que la
menor tasa de mortalidad que se está registrando en Alemania, tiene más que ver
con un número más fiable de infectados y con ciertos caracteres socioculturales
y económicos. Lo que cabe esperar es que en los próximos meses esta tasa
descienda hasta un porcentaje bastante menor en los países desarrollados. Sea
como sea, es escalofriante; una auténtica tragedia, sobre todo porque esa
letalidad se dispara partir de los 56 años y es catastrófica en otras franjas
de edad más avanzadas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Como consecuencia de todo ello, estamos viviendo una deriva
autoritaria como pocas veces se ha visto hasta el momento; un escenario que
puede sentar precedentes y ser naturalizado tras el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">shock</i>. Me explico: la gripe común se estima que tiene una tasa de
mortalidad del 0,13% (un porcentaje ínfimo comparado con el del SARS-CoV-2);
según ha publicado el CNE, en la temporada 2018-2019 hubo en España 490.000 casos
atendidos en Atención Primaria, de ellas, 35.300 tuvieron que ser ingresadas y
unas 6.300 fallecieron. Lo extraño de todo ello es que, pese a su menor
virulencia, a ningún Gobierno se la ha ocurrido confinar a su población durante
los picos de incidencia para reducir su mortandad; todo lo contrario, hemos
visto estos años cómo se aprobaban despidos masivos por esta circunstancia,
obligando a infectados a acudir a sus puestos de trabajo e infectar a otras
personas, a la vez que se reducía el presupuesto e inversión en Sanidad. En
otras palabras: Occidente asume miles de muertos anuales causados por la gripe
en beneficio de la estabilidad económica. Somos peones prestos a la producción y
al consumo desmesurado, sin importar nuestras vidas. Aunque todas la medidas
que se están tomando parecen estar orientadas a disminuir la curva de contagios
y, en función de ello, su letalidad, guardo la sospecha de que todo esto lo
estén haciendo por nosotros y, especulo, temen más el colapso económico y
civilizatorio que el colapso sanitario tras el que se escudan para imponer un
Estado de Excepción en el que nuestros derechos fundamentales han sido
conculcados. Tras el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">shock</i> económico
y social, cabe esperar la receta ya conocida.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Lograremos, tarde o temprano, una vacuna. Si hace falta
continuar con esta biopolítica del miedo durante un año, lo harán; de hecho, por
esta razón patrullan los ejércitos por las calles desde el primer día: temen
una revuelta. Lograremos la inmunidad, a expensas de nuestros muertos, de
nuestros mayores; la vida continuará, la partida de ajedrez volverá a quedar en
tablas y este virus, quizá, se nos haga tan familiar como la gripe. No lo sé,
no soy adivino; especulo. Pero dudo seriamente de que este escenario no esté
siendo utilizado para <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>evitar el colapso
de una forma de vida cuya sintomatología anuncia su fin desde hace décadas.
Esta coyuntura será aprovechada; la crisis económica que se avecina es un mal
menor; estas crisis siempre benefician a los mismos, ya lo hemos visto: el capitalismo
se nutre de ellas, fagocita cualquier situación adversa para hacerse más fuerte
como sistema en una dialéctica siniestra y mortal para la vida y nuestra
especie.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Este virus es real, su letalidad se nos hace inasumible como
sociedad porque mata a nuestros padres y abuelos, pero no se puede imponer el
cautiverio a una población durante un año en condiciones deplorables porque nos
puede conducir al delirio y a la decadencia como sociedad, si es que ya no la
habíamos alcanzado, allanando el campo para la más cruenta de las distopías: un
mundo hecho de distancias de seguridad, de rostros embozados, de novedades en
el frente; un mundo sin abuelos, sin mayores; un mundo de niños pálidos y
desquiciados de mirada ausente; un mundo levantado sobre cuatro paredes.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Nos habíamos olvidado de Prometeo y del pobre destino del
que Pandora era portadora; nuestro orgullo como especie nos ha hecho olvidar
nuestra condición más íntima como mortales y dibujado sociedades asépticas,
vueltas de espaldas al dolor, la enfermedad y la muerte intrínsecos a todo lo que somos. Me
gustaría pensar que, después de todo esto, hemos aprendido la lección, pero soy
pesimista; tras los balcones y ventanas, las miradas no se dirigen hacia la luz ni
hacia la Vida, sino hacia las vacaciones y viajes anulados, las cenas
pospuestas y las compras de temporada. Quizá nos merecíamos todo esto, porque
no sabemos ni queremos, otra vida, más allá de esta no-vida, en la se “abrirán
las grande alamedas por donde pase el hombre libre para construir una sociedad
mejor”. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Madrid, abril de 2020</div>
<br />Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-11072313653824125072019-12-26T00:13:00.002+01:002019-12-29T23:20:19.058+01:00Odiseo<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 9.0pt;">“¿Así que quieres marcharte enseguida a tu casa y a tu
tierra patria?</span></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 9.0pt;">Vete, enhorabuena. Pero si supieras cuántas tristezas</span></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 9.0pt;">te deparará el destino antes de que arribes a tu
patria,</span></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 9.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>te quedarías
aquí conmigo para guardar esta morada y serías inmortal […]”.</span></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">La Odisea</span></i><span style="font-size: 9.0pt;">, “Canto V”.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La estampa es conmovedora; ahora que he podido reconstruirla
gracias a los testimonios proporcionados por alguno de los testigos. Si
pudiéramos congelar la imagen y observar la escena a vista de pájaro, todo haría
suponer que, esa noche, yo pernoctaría con algún hueso roto en las encantadoras
dependencias de la comisaría de Les Corts; pero antes de emitir un juicio, creo
que es conveniente analizar y tratar de contextualizar el embrollo en el que,
de pronto, me vi inmerso.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Imaginad: camino descalzo –la camisa desabrochada–, con un
balanceo desconcertante de caderas, el cigarrillo en los labios y una copa en
la mano que parece querer hacer contrapeso con el resto del cuerpo. A mis oídos
llegan difusas, entrelazadas con otros estímulos auditivos, las risas de Darío
y sus amigos desde la acera de Las Ramblas. También recuerdo saberme observado
por el otro grupo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hipsters</i> que se
nos unió en la Plaça del Teatre y que mi dañado sentido espacial ubica en ese
momento en la acera del Paseo de Colón –aunque, al parecer, están mucho más
cerca y lo presencian todo. No sin dificultad –entre insultos, amenazas y
pitidos–, consigo detener el tráfico en la rotonda, hasta ponerme a los pies de
la estatua, a la que observo cual Polifemo con su dedo acusador:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Yo soy Odiseo </i>[las risas eran desgarradoras]<i style="mso-bidi-font-style: normal;">, destructor de ciudades, el hombre que conquistó Troya; que tiene su
morada en Ítaca</i> [en este momento de mi declamación una patrulla de Mossos
ya ha aparcado en la esquina de Drassanes y uno de ellos se me acerca por la
espalda mientras su compañero desenfunda el arma y me apunta con ella
parapetado tras la puerta del coche patrulla] <i style="mso-bidi-font-style: normal;">he conocido la guerra, he viajado durante interminables años,
perseguido por la ira de los dioses; he luchado contra la tempestad, contra
gigantes, he conocido las extrañas formas de las islas desconocidas, he oído el
engañoso canto de las sirenas, he perdido a mis compañeros, fui hechizado, he
conocido la muerte</i> [instante en que me vi reducido contra el asfalto
mientras, a voz en grito, me empeñaba en continuar con mi alocución] <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡¡Pero aún estoy aquí, vivo todavíaaaa!!</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Al levantar la cabeza y hacerme cargo de la situación, por
supuesto, Darío y los suyos habían desaparecido de los alrededores. No me
quedaba otra que buscar suplicante la ayuda de los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hipsters</i>, al tiempo que trataba de explicar a los Mossos que
Polifemo no era una divinidad árabe, que aquello no se trataba de un ataque
terrorista y que yo no era más que un simple y desafortunado borracho. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡¡Pero… de dónde diablos habéis salido!!</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
De cómo es posible que yo terminara recitando a Homero una
madrugada de agosto a los pies de la estatua de Colón no podría dar del todo cuenta;
la realidad es compleja y me niego a sumarme a esta histérica querencia de
nuestros días, afanada en reducirlo todo a un sustantivo. Fueron variadas las
causas y confusas las variables que me precipitaron contra el asfalto, aunque
trataré de trazar una cronología conceptual de los hechos tal y como yo y quienes
me acompañaron en algún momento de la noche los recordamos.</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br />
<span style="color: #e69138;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Agosto</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Agosto fue en otros tiempos un mes épico, de caminatas
interminables por la ciudad solitaria que, abandonada por sus hijos,
languidecía en eternos mediodías y se desperezaba de la siesta con apasionadas
melodías que, como palomas mensajeras, recorrían las calles somnolientas de
punta a punta. Agosto era, a las seis de la tarde, esa esquina de sombra en la
plaza del Sol o aquel banco donde se sentaba Camilo, junto a la fuente, en la
plaza de la Revolución. Agosto era una tarde de domingo que se alargaba dos o
tres meses y de la que nuestros jóvenes cuerpos se reponían comiendo tres veces
al día y durmiendo un par de días seguidos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Pero agosto, este agosto, caía sobre mí con una furia de
siglos, apenas contenida por la angosta cadencia de la rutina, del día a día, y
un sol correoso y revanchista que coronaba cada uno de mis pasos. Quizá por eso
me escapaba de la oficina con cualquier excusa, ¡la que fuera!, con tal de
salir y corretear por las calles o desfallecer en algún jardín, aplazando el
regreso a esa casa que nunca es mi casa. ¿Qué hacer a la una de la tarde cuando
el segundero se empeña en corroborar la Relatividad Especial? ¿Cómo sobreponerme al delirio de una existencia hecha mortaja?...<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Tenía hambre y me había comprometido; dos razones más que suficientes
para abandonar mi puesto de trabajo. De forma que, cumplido con mi deber,
apagué el ordenador, le di una patada a la silla y emprendí otra huída sin fin
que, sin yo saberlo, me llevaría a los mismos pies de Polifemo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Minutos después, tras apearme del metro en Joanic y
adentrarme en Gràcia con tanta hambre material como sed espiritual, despachaba
cervezas en una barra de calle de las fiestas mientras masticaba un bocadillo
que no recuerdo haber comprado. Mi compromiso se reducía a cubrir el turno de
tarde y eso hice: al caer la noche, apenas me tenía en pie y capitaneaba un
grupo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">erasmus</i> alemanes
entusiasmados por conocer los vericuetos de la noche barcelonesa y de que yo
les hiciera de Cicerone. Pronto descubrieron que estas fiestas de barrio apenas
resultan estimulantes cuando lo que se quiere es ensanchar el espíritu, pese a
mi afán por mostrarles cuánto de provinciano, bucólico-<i style="mso-bidi-font-style: normal;">kitsch</i> y… en fin, interesante, tiene este evento anual. Tras lo
cual, no les costó demasiado convencerme para que los acompañara de excursión
al Raval, me ubicara para localizar Fontana y me colara en el metro pegándome
demasiado, mucho, a la espalda de una de las alemanas; con la mala fortuna de
que una parada más adelante subiera al tren el equipo completo de revisores. En
cuanto entraron en el vagón, junté las piernas como si fueran una sola y erguí
todo lo que pude la espalda, como hacía Forrest Gump en la película, mirando al
frente, muy serio, con cara de imbécil. Los alemanes no se percataron de mi
ensayada actitud, pero comenzaron a mirarse entre ellos, y estos a su vez con
el resto de pasajeros, hasta crearse una situación incómoda, cuando, al ir a
pedirme la tarjeta el revisor, comencé a emitir ruidos guturales mientras me
golpeaba la cabeza contra la palma de la mano derecha e improvisaba pequeños
espasmos pasajeros con el resto del cuerpo. Permanecí así hasta que se hubieron
bajado del tren, mientras el resto de pasajeros trataban de mirar a otro lado y
los alemanes hablaban entre sí con gestos, palabras sueltas y algún amago por
levantarse a preguntar si me encontraba bien. Solo entonces acabé abruptamente
la pantomima, les guiñé un ojo y sonreí al resto del vagón en actitud arrogante
y victoriosa. Muchos rieron con mi ocurrencia, otros miraban con desprecio;
nosotros nos bajamos en Liceu y, ya en las Ramblas, nos encaminábamos al <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Moog</i> ebrios y entusiasmados.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Moog</i> se ha
escrito en algún lugar que es un antro sórdido, y quizá lo sea; aunque para mí
es simplemente un lugar donde hacer lo que me dé la gana sin que nadie a mi
alrededor se escandalice. El local está muy poco cambiado, como pude observar
mientras me daba mi primer paseo de la noche por sus esquinas con un grupo de
alemanes a mi espalda que no se separaba de mí y que comenzaba a resultarme
fastidioso. ¡Incluso el portero era el mismo gigantón de aquella época! Todos
los astros del universo se congregaban esa noche sobre mi cabeza para hacerme
dichoso, salvo ese enjambre de chicos arios haciéndome sombra. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡Ya basta, vale!</i>, y me acerqué al
portero: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">oye, ¿el Carlitos...?</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Pero qué mierd… ¡¿Cuánto tiempo hace que no vienes tú por
aquí?! Pregúntale a aquél, el alto, el que está de espaldas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Y con medio parlamento europeo a mis espaldas –todo hay que
decir: su dinero estaba en mi bolsillo– me encaminé cansado hacia el tipo que
me había señalado el portero.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Perdona.</div>
<div class="MsoNormal">
–¿Sí?</div>
<div class="MsoNormal">
–¿Darío?</div>
<div class="MsoNormal">
–¡Vos!</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Estaba irreconocible, me sacaba casi una cabeza, enorme,
desgarbado, con barba de una semana… Me abrazaba de verdad, con un cariño
endiablado, tratando de levantarme en peso y diciendo a mi oído <i style="mso-bidi-font-style: normal;">vos sos mi hermano, capaz que sólo tengo
acento con mi mamá y con vos…</i> Los alemanes se miraban entre sí y Darío los
señaló con la mirada. Me encogí de hombros, sonreí, le expliqué…</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br />
<span style="color: #e69138;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Darío</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Conocí a Darío en septiembre de dos mil cinco durante uno de
aquellos conciertos de la Mercè que, por entonces, se celebraban en la
Ciutadella; recuerdo la fecha porque Roser y yo nos habíamos mudado recientemente
al piso del carrer Nápoles, a escasas calles del parque. Yo estaba pagando un
par de cervezas en la barra cuando se me acercó un niño de unos trece años
–moreno, flacucho; vestido con una camisa de flores– subido a una bicicleta
destartalada y con una guitarra en bandolera colgada a la espalda: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hola, cómo va, puedo unirme a vos, estoy
solo y no conozco a nadie.</i> Roser acogió a Darío con una sonrisa –una sonrisa
que se iba ensanchando conforme nos acercábamos– y enseguida le ofreció algo de
comida que llevaba en una cesta; pasamos, en definitiva, una noche estupenda,
charlando de esto y de aquello, fumando y escuchando a Darío cantando
canciones, durante horas, hasta que nos echaron del parque. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡Lo he pasado rebién, que suerte conocerles!</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Darío había llegado a Barcelona con sus padres poco antes del
verano, procedentes de Uruguay, en busca, en aquellos tiempos, de una mejor
vida –nadie sabía, entonces, lo que se nos venía encima. Se habían instalado en
Vallcarca, junto a la Salut, y Darío, acostumbrado a merodear sin complejos por
las calles de Montevideo, no había hecho otra cosa, desde que llegó y se hizo
con una bicicleta, sino recorrer Barcelona de una esquina a otra. Congeniamos
bien, pese a ser un niño que me seguía a todas partes e imitaba hasta mi forma
de vestir, pues ambos compartíamos esa pasión casi cabalística por el errancia
urbana y la absoluta falta de complejos a la hora de entablar conversación con
desconocidos –en su mayor parte vagabundos y conductores de autobús que
almuerzan en los parques. Era un chico vital y de naturaleza alegre, que lo
mismo te contaba situaciones delicadas por las que había pasado su familia con
una sonrisa en los labios mientras rasgaba las cuerdas de su guitarra, que
aparecía en casa, de madrugada y de improviso, empapado y con un pollo asado
por su madre bajo el brazo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Con el paso del tiempo Darío se convirtió en un personaje
familiar dentro del mundo que Roser y yo nos habíamos construido; un mundo que
básicamente se ceñía al área triangular formada por nuestro piso, el carrer
d’Avinyó –donde trabajaba Roser– y la Ciutadella. Poco tiempo después, Roser le
consiguió un trabajo en una de las tiendas de Call y pudo vérsele durante un
par de años recorriendo las calles de Ciutat Vella subido a un carro cargado de
mercancías que llevaba de un sitio a otro, saludando e intercambiando palabras
lanzadas al viento con los habituales de aquellas calles.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Desapareciste.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
La conversación se arrastraba por estos derroteros, sin
mirarnos a los ojos; como si las palabras quemaran, como si hubiéramos pensado
cientos de veces en todo aquello y ahora, esas razones, esas palabras, no
fueran más que cáscaras vacías y sin fruto. Nos dimos explicaciones, volvimos a
mirarnos y a reconocernos en ese asidero de pupilas acuosas, y nos fundimos, de
nuevo, en un abrazo hasta dejarnos caer, derrotados, sentimentales, en un
portal del carrer Lancaster. Mientras yo fumaba de su marihuana, un tipo
patibulario, al que Darío despidió con un simple gesto de la mano, se nos
acercó y depositó dos copas a nuestros pies; en las que, en seguida, con
delicadeza, vertió un gramo de cristal. Con mirada todavía nerviosa, como
hechizado, me acercó una de ellas, me quitó el porro, le dio una calada… <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡Por vos!</i> Brindamos y me hizo beber a
grandes tragos y comenzó a hablar, hablar de que sus padres tuvieron problemas,
que hubo que mudarse a Sants para compartir piso con otros compatriotas, que cambió
de instituto y de acento, para sobrevivir, que nunca terminó ese instituto ni
la Escuela Técnica y que, con diecisiete años, ya se ganaba la vida
trapicheando al menudeo. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Gano en una
semana lo que vos en un mes</i>. Fumaba y bebía, como si un fuego interno recorriera
las venas de su cuerpo, tenso. Supe que este Darío nada tenía que ver con el
niño que llegó a Barcelona, y que esa mirada vacía, detenida en algún punto en
el espacio sólo visible para un observador particular, es la misma expresión de
hombre roto que veo cada día frente al espejo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Pronto llegó el calor, acompañado por ese hormigueo interno
y aquella falsa y efímera sensación de bienestar. Mi espíritu se transformaba
por momentos, mi rostro se desencajaba de risa y mis ojos, abiertos de par en
par, comenzaban a dar miedo. No más, por cierto, que los de Darío y su camada;
porque en seguida llegaron todos los demás: matones ortodoxos que,
descabezados, se veían incapaces de encontrar una luna a la que aullar; porque
allí estaban ellos: jóvenes y audaces, chicos engreídos y formidables, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">canis</i> que en algún momento de sus vidas
decidieron dejar a un lado esas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">chonadas</i>
pseudoilustradas de la revista <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Rebelión</i>
y se decantaron por una vida más expansiva y menos neurótica, tendente al pub y
no al Ateneu. El más decoroso de ellos tenía una cicatriz que nacía en la
comisura de la boca y moría junto a su oreja.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Sólo quienes me conocen pueden imaginar lo mucho que
disfruté. Acompañado por lo peorcito que esa noche deambulaba por el Raval,
hice del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Moog</i> mi patio de recreo y el
centro y escenario de todas mis ocurrencias, a cada cual más fastuosa: convencí
al DJ de la sala pequeña para que pusiera <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Common
People </i>y literalmente arranqué la bola de espejos del techo para
celebrarlo; inundé los baños de mujeres –porque el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Moog</i>, si no está encharcado, no resulta sórdido–; le quemé la barba
a un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hipster</i> –que me pidió fuego–; me
deslicé por las escaleras sentado en el pasamanos arrastrando con mi pierna los
vasos vacíos del suelo –esto fue porque me dio la gana– y, cuando ya apenas
faltaba nadie por amenazarme o insultarme, derramé mi copa sobre un gramo de
cocaína que unos domingueros habían dejado abierto en una de las mesitas altas
de la entrada. Este antepenúltimo episodio de la noche, quedó resuelto sin más
incidente gracias a la mediación de los amigos de Darío, que con un gruñido y
el sonido de un vaso de cristal roto a mi espalda hicieron desistir a mis demandantes
de que yo les pagara el gramo. Envalentonado, yo ya no sé cuántas más
barbaridades pude cometer aquella noche.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: #e69138;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Argonautas</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Enano, la principal razón por la que el poema homérico ha
resistido el paso de los siglos, hasta constituirse en un referente cultural o
en pieza de museo, es precisamente ésa: su carácter arqueológico. Arqueología
de una espisteme, primeras representaciones del sí mismo que somos ahora
nosotros; como un estrato en la formación rocosa, este poema clásico da forma
al testimonio de lo que, más adelante, reconoceremos como “subjetividad moderna”.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Esto fue lo que hicieron Adorno y Horkheimer: reconocer esa
episteme en su fase embrionaria; advertirla en el aparato retórico, alegórico,
del que parece servirse Homero para representarla (la voluntad-razón que vence
al instinto-emoción es representada por Homero con Odiseo atado al mástil para
no sucumbir al canto de las sirenas). Se trata, según dilucidan los miembros de
la Escuela de Frankfurt, de una tensión que ya se adivina en el héroe homérico
y que atraviesa de parte a parte la historia de la racionalidad occidental y de
la Ilustración como fenómeno histórico, con todas sus contradicciones y su
contundente carga negativa: la racionalidad es liberación y es dominio; una
duplicidad un tanto esquizofrénica que articula la dialéctica de la
ilustración.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Pero <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Odisea</i> es
algo más que el engendro temprano de una nueva episteme; es también la agonía
de un mundo que se diluye y, como tal, representa más que nada esa transición. Havelock,
que conocía como nadie el profundo sentido del gesto escrito, consideraba que
con Homero no se había realizado esta transición (la del cuerpo-escindido al
alma: la de una cultura oral a una cultura escrita) y ejemplifica cómo, en
innumerables ocasiones, el héroe de su poema es un sujeto arcaico. Sin embargo,
yo sostengo, más alineado con los frankfurtianos, que es precisamente la falta
de ese aparato conceptual-representativo la razón por la que aflora, sin
encajar del todo a nuestra mirada, el viejo marco representativo al que la
nueva episteme sustituirá conforme se desarrolle el pensamiento pitagórico,
platónico-cristiano... De forma que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La
Odisea</i>, en cuanto a objeto arqueológico, contiene en sí dos mundos, dos
epistemes enfrentadas: una que se nos hace familiar, en la que nos vemos
representados, y otra que nos resulta extraña, ajena, inconmensurable.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Sólo un pueblo como el griego, ¡escúchalo bien!, cuyo
espíritu resuena en cada uno de nuestros pasos, todavía a día de hoy, pudo
sostener con ese entusiasmo, con aquella vitalidad sin fin, una tensión de este
tamaño, sobrevivir cinco o seis siglos e iluminar con sus palabras y sus hechos
las palabras y los hechos de hoy. Porque los griegos, Enano, y ésta es una
interpretación muy nietzscheana, dado su inevitable espíritu trágico, se
comportan como héroes, héroes que se resisten a cumplir las leyes, héroes que
se encaran con los dioses mismos y con el destino, si hiciera falta, y en cuyos
discursos se atisba una aspiración existencialista, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">avant la lettre</i>.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Los griegos representaron como ningún otro pueblo a sus
divinidades al atribuirles cualidades humanas, personificándolas con atributos
mortales, porque ese espíritu dionisíaco que tanto entusiasmaba a Nietzsche no
les permitió perfilarlos de otra forma. Sus dioses eran infieles,
alborotadores, desconsiderados, egoístas… ¡excesivos! –en el amplio sentido de
la palabra–; adquirían forma humana para pasar desapercibidos y preñar
inocentes doncellas, sometían a sus iguales a tormentos sin medida ni fin por
puro revanchismo, devoraban a sus hijos si la ocasión lo requería y… en fin,
eran muy humanos. Sólo había algo que los dioses podían poseer y les estaba
vetado a lo mortales: la vida eterna, la inmortalidad. Y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Odisea</i>, ésta es mi interpretación, Enano, no es una “novela” de
viajes o una <i style="mso-bidi-font-style: normal;">road movie</i>, ni mucho
menos la primera “novela” de aprendizaje. No… y sí. Es la historia de un sujeto
que sufre un proceso de transformación conforme devienen acontecimientos
vitales sin parangón, conforme el viaje que es vivir llega a su fin y adquiere
una perspectiva más amplia de la vida (estructura de la novela clásica);
pero también es algo más: es la historia de quien se enfrenta a los dioses, de
quien cruza el mundo para pedir cuentas a quienes rigen el destino de los
hombres, de quien realiza un viaje que pretende ser una ascensión, un anhelo:
el de ser inmortal, el de querer para sí, mortal, la vida de un Dios.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Roy Batty, el replicante poeta de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Blade Runner</i>, guarda más semejanzas con Odiseo que los personajes
clásicos de Stendhal o Balzac.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Darío escuchaba atento mi argumentación mientras despachaba,
sin perder el hilo, a una clientela que parecía tener su propia opinión sobre
la obra de Homero y que me guardo de reproducir aquí; muchos de ellos, escrupulosos
fantoches descompuestos de ojos enrojecidos que, como vampiros, se echaban a
las calles en dirección a algún <i style="mso-bidi-font-style: normal;">after</i>
con la previsión de trampear este ciclo eterno de noches y días con que nos
afligen los dioses. El <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Moog</i> había
cerrado ya su sala pequeña y faltaban pocos minutos para que nos pusieran en la
calle y se deshiciera, de una vez por todas, la falsa ilusión de una dicha
eterna.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Dale, vemos, Ulises es un fanfarrón y un embustero, nada
que ver con Jasón, un héroe dispuesto a perder su sandalia por ayudar a una viejita
a cruzar el río; es como comparar a Bruce Willis con James Stewart. ¡No hay juego!</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Darío leía de niño una colección de novelas gráficas sobre
héroes clásicos. Creo que las conseguía en un puesto de los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Encants</i> e iba siempre con alguna de ellas
en el bolsillo. Se trataba de una edición curiosa, con ilustraciones oscuras y
sangrientas; precursora, imagino, de lo que vendría más adelante. Su personaje
preferido era Jasón, conocía la historia del vellocino de oro como si él mismo
hubiera remado en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Argos </i>y a veces
se veía a sí mismo como un argonauta recorriendo la ciudad convertida en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mare nostrum</i> repleto de peligros. De
aquellas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aventis</i> alguna vez me hizo
partícipe, pero Darío perdió la inocencia a pasos forzados y en pocos meses se
avergonzaba de sus propias “niñerías”. Borracho, enfervorecido, se negaba a
aceptar que Odiseo, como héroe, pudiera estar por encima de Jasón y la disputa,
tabernaria, comenzaba a adquirir visos de esperpento.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–¡<i>Reconcha </i>de tu madre! ¿Vas a comparar a un boludo que
abandona a su mujer y a su hijo por alcanzar la gloria con un héroe de verdad
como Jasón?</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
A partir de este momento mis recuerdos se oscurecen y la
disposición de hechos o anécdotas queda bastante velada, salvo por algunos
destellos que, como claros en un bosque, vienen a mí en forma de conversación o
imágenes nubladas por los narcóticos. Las versiones que me llegaban resultaban
contradictorias y parecían infringir el principio de causalidad y sus
disposiciones espacio-temporales; razón por la cual, esta <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aventi</i>, continuaba inacabada. Así que mantendré la versión ofrecida
por Darío –y que éste me corroboró hace unos días–, ya que, de todas ellas, es
la única que no vulnera las leyes básicas de la mecánica newtoniana.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Mientras Darío y yo departíamos sobre el carácter heroico (o
no) de Odiseo, ambos recordamos sabernos constantemente interrumpidos por uno
de sus amigos, al que yo bauticé <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El guapo</i>:
uno sesenta, cien kilos de musculatura, pelo engominado y una ya mentada
cicatriz que le parte la cara en dos. Éste pretendía que yo le presentara a una
chica que iba con un grupo de gente que yo, al parecer, conocía. </div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Va, preséntame a la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">noia</i>
de las gafas; anda con el punki ése amigo tuyo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Yo me abrazaba a la copa como si de una barandilla frente al
precipicio se tratara, mientras mi discurso declinaba en un murmullo apagado y
sinsentido: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">[…] en un principio, Enano,
así era, Odiseo se presenta en cada aventura con orgullo, borracho de éxito por
sus hazañas; como si su propio nombre fuera el salvoconducto hacia la
inmortalidad. Pero eso es al principio de su viaje de regreso. Sin embargo,
Homero, ¡qué gran poeta!, comienza el relato </i>in media res<i style="mso-bidi-font-style: normal;">, con Odiseo junto a Calipso, cuando ya ha
decidido regresar a Ítaca y ésta ya no queda muy lejana; el viaje precedente es
narrado mediante analepsis…</i> En algún momento de sus muchas interrupciones,
recuerdo haberme girado para ver de quién se trataba (y de esbozar una sonrisa
al verlo).</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Ése no es un punki; ése es un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hipster</i> al que le han quemado la barba.</div>
<div class="MsoNormal">
–Pero lo conoces, ¿verdad?</div>
<div class="MsoNormal">
–<i>C</i>reo que no soy tu mejor carta de presentación.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Darío, chico emprendedor, continuaba con sus negocios mientras
rehacía su alegato en favor de Jasón, sin perder de vista, en ningún momento, y
con una sonrisa vaga en los labios, la situación.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bo, presentala</i>,
Rai, lleva tiempo con eso, no se atreve. Yo creo que le gusta de verdad.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Lo hice, me acerqué, sin mucha dignidad (creo que derramé el
contenido de mi copa por el camino), más para mirarla de cerca que otra cosa:
pelo castaño, estatura media, gafas de pasta, guapa… </div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Disculpa, ¿ves a mi amigo?</div>
<div class="MsoNormal">
–¿El alto?</div>
<div class="MsoNormal">
–No, el de la cicatriz –juraría que en ese momento andaba
rebuscando por su bolso un espray pimienta–. Verás, es un chico de espíritu
noble, trabajador y educado en la carestía, emocional y pecuniaria, al que le
gustaría conocerte. No se puede decir de él que sea un tipo ilustrado ni
glamuroso, menos aún educado, si no me equivoco se crió en Sants…, pero
frecuenta todo tipo de ateneus, casales y demás entidades asociativas; lo cual
garantiza una intachable conciencia social. Además, lee con fervor, casi con
devoción, cada nuevo artículo publicado en la revista <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Rebelión</i> y se emociona sin rubor alguno con los apasionados y
desgarradores relatos escuchados en una asamblea de mujeres en la que está muy
integrado…</div>
<div class="MsoNormal">
–Estás de broma, tío, de qué coño vas. ¡Vete a la mierda!
Además, yo colaboro en esa revista.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Como un buen héroe de la retirada, henchido de
autocomplacencia y sin poder evitar que se me escapara la risa, me despedí para
acercarme a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El guapo</i> y comunicarle el
absoluto fracaso de mis gestiones; toda vez que lo consolaba como un hermano, ¡qué
coño!, como un padre, pues abrazaba al pequeñín con ternura.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Fue hacerse la luz en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Moog</i>
y, todo en uno, deshacerse el encanto que me tuvo entusiasmado gran parte de la
madrugada; momento en que, como un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">gremlin</i>,
me desabroché la camisa para alcanzar a taparme los ojos con ella, haciendo
ruiditos, como Gizmo, parapetado en una de las mesitas altas de la entrada. De
este estado catatónico y subnormalizado me sacó Darío en brazos bajo la promesa de que
en la calle todavía quedaba oscuridad. El portero nos despidió con un suspiro,
la madrugada resistía a ese amanecer incipiente que coronaba el horizonte de
Barcelona desplegado al final de las Ramblas y, Darío y yo, apoyados el uno en
el otro, con esa forma tan fraternal y varonil que tienen los hombres de
meterse mano los unos a los otros cuando se emborrachan, nos arrastrábamos por
las Ramblas en dirección a Drassanes. Yo intuía un nuevo y gravísimo acceso de
melancolía, por lo que me escudaba en continuar con nuestro contencioso Odiseo
vs Jasón.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Odiseo sufre una transformación anunciada desde el mismo
inicio del poema, cuando advierte que aquello que Calipso le ofrece no es lo
que él realmente desea. Por esto reemprende su viaje; a partir de este momento,
el orgullo se quiebra y es, a mi parecer, más bien un personaje cómico.</div>
<div class="MsoNormal">
–¿Ves? En cambio Jasón no necesita el viaje, él ya es todo
un héroe antes de emprenderlo; el viaje sólo lo confirma como héroe.</div>
<div class="MsoNormal">
–Ahí está la clave, por eso el poema homérico es enorme,
rico en densidades y semas. Odiseo no deja nunca de rehuir la aventura, cegado
por ese objetivo vital: la inmortalidad; el encararse con los dioses, en
transformarse en un Dios. Pero, a cada momento, va perdiendo ese
convencimiento, cada vez le cuesta más ser reconocido, por esto grita su
nombre, ya no con orgullo, sino casi con desesperación, pues es más que
consciente de que la gloria es efímera y que la aspiración de inmortalidad, por
parte de un mortal, sólo puede llevar a la locura, la muerte e incluso el
olvido, presente en todo el poema.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Darío y yo nos alejábamos del resto del grupo, que, al
parecer, quedó rezagado en la Plaça del Teatre y había entablado conversación
nuevamente con los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hipsters</i>. Es
posible que, en algún momento, cualquiera de los dos hiciera el esfuerzo por dar
la vuelta y volver sobre nuestros propios pasos para unirnos a ellos, pero sólo
tuvimos fuerzas para dejarnos caer sobre un banco y esperar a que nos
alcanzaran.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–¿Te gusta Odiseo porque fracasa?</div>
<div class="MsoNormal">
–Por supuesto, Enano. Odiseo no es como Aquiles, carece de
linaje divino; es un héroe condenado al fracaso, pues sus aspiraciones sí son
divinas. Por eso resulta tierno, casi cómico, cuando, acogido en la isla por los
feacios, le retan a una competición deportiva. ¿Sabes qué responde?</div>
<div class="MsoNormal">
–¿Que él es Odiseo?</div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">–¡¿Me preguntáis que
si sé correr?, ¿me preguntáis que si sé lanzar?; ¡yo soy el hombre que
conquistó Troya!!</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
No nos percatamos de que habían llegado a nuestra altura hasta
que los amigos de Darío nos alzaron en peso para que continuáramos camino,
separándonos, estratégicamente, a éste y a mí, y que cesara de una vez por
todas ese diálogo absurdo. Yo quedé, desparejado y tambaleante, junto a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Guapo</i>, quien, por fin, había logrado ese
esperanzado intercambio de palabras con su Charlotte; lo cual, sospecho, no debió
de ser del todo casual porque, en seguida, ésta me hizo partícipe de la
conversación que mantenía con él y en cuanto pudo lo excluyó.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Yo te conozco.</div>
<div class="MsoNormal">
–Sí, le he quemado la barba a tu amigo.</div>
<div class="MsoNormal">
–También, pero no. Tú eras uno de los doctorandos de Lynch
cuando yo estaba en primero de carrera, ¿verdad?</div>
<div class="MsoNormal">
–Te equivocas, yo sólo soy un pobre charneguito ignorante, un
ocioso indocumentado recién salido del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">transmiseriano</i>,
un pequeño crápula de provincias venido a probar suerte a la gran República
catalana; ni siquiera tengo la FP y jamás he leído la revista <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Rebelión</i>, todo lo más que he leído en mi
vida son los cartelitos ilustrados que me encuentro en el metro o en el CAP.</div>
<div class="MsoNormal">
–¿Te ríes de mí? Te veía habitualmente por la facultad y
estoy segura de que acompañabas a Jarauta cada vez que venía por Barcelona.</div>
<div class="MsoNormal">
–Ya te he dicho que te confundes. Yo no soy quien dices.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Darío, que había conseguido zafarse de sus esbirros y
adivinado, por el tono de mi última frase, que no me encontraba precisamente a
gusto, vino a mi rescate y comenzó a hacer fiestas en torno mío para que
olvidara enseguida éste inoportuno episodio. Le había robado el palo de la
escoba a un barrendero del Ayuntamiento y se paseaba haciendo el sonido de una
motocicleta, deteniéndose frente a mí como si hiciera un caballito, con esa
cara que ponía de niño subido a su bicicleta cuando saltaba un bache.
Invitándome: ¡<i style="mso-bidi-font-style: normal;">montá</i>, pelotudo!</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Nos deslizamos Rambla abajo subidos a su motocicleta, que
dejó apoyada en una farola para liarse un porro, mientras yo me tiraba al suelo
para quitarme las zapatillas, que no sé por qué razón estaban empapadas. A
estas alturas de la madrugada él me llamaba Ulises y yo a él Jasón.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Oye, ¿entonces Odiseo regresa a Ítaca porque se siente
derrotado?</div>
<div class="MsoNormal">
–No, Enano, Odiseo es tozudo y no sucumbe; ya te he dicho
que su único anhelo es la inmortalidad. Odiseo vuelve a casa en busca de la
única forma de inmortalidad que puede alcanzar un mortal.</div>
<div class="MsoNormal">
–¿Telémaco?</div>
<div class="MsoNormal">
–Siempre has sido muy inteligente, Enano, deberías dedicarte
a otra cosa.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Fue entonces cuando sucedió. Darío me miraba en silencio,
guardando cierta expectación y, a pocos metros, a mi espalda, escuchaba el
tumulto de voces y risas de sus amigos; los vehículos de limpieza dejaban tras
de sí ese bello reguero químico arcoíris, el aroma de churros hirviendo en
aceite se esparcía por el viento entremezclado con el del salitre, las bocas de
metro engullían a las últimas sombras de la noche y los primeros rayos de sol peinaban
débiles babas marinas en la Barceloneta. ¿Por qué lo hice? No sabría decirlo.
De repente me vi a mí mismo, de pie, bajo la estatua, y tuve miedo, el mismo
miedo que hubiera sentido Odiseo de no tener un hogar al que regresar; pues
comprendía, aunque de forma opaca, que ésta, que aquélla, era mi última
aventura; que toda esa madrugada no había sido más que una despedida; que
nunca, jamás, volvería a tener una oportunidad como aquella y que no podía
volver a casa, o adonde quiera que vaya, sin haberme enfrentado, al menos, con
Polifemo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
El resto ya es historia conocida. Al levantar la cabeza,
Darío y sus amigos habían sido absorbidos por las Ramblas, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡cabrones!</i>, con la misma ansiedad con que se abren las venas de un
yonqui y no me quedó otra que porfiar a los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hipsters</i>
para que me ayudaran. Una vez que conseguimos que me quitaran las esposas y
pude ir recomponiendo mi atuendo –lo cual no ayudaba a mejorar la situación,
pues me abotoné mal la camisa y tenía el cuello del lado izquierdo casi a la
altura del pecho; además de no encontrar una de mis zapatillas–, comencé a
hacerme cargo de la gravedad de los hechos y mi tono y discurso se tornaron de
lo más melifluo y persuasivo. Cuando, definitivamente, lo di todo por perdido,
me eché en la acera a descansar antes de que me introdujeran en el coche
patrulla. Fue Charlotte –la llamaremos así– quien intervino; no recuerdo las
palabras exactas, sólo puedo rememorar algunos ítems como “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">violència policial</i>”, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“<i style="mso-bidi-font-style: normal;">alcaldessa</i>” y la poco velada amenaza “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">ma mare és col·laboradora al seu equip, vol
que la truqui ara mateix?</i>”.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Soy consciente de que lo que acabo de contar no es
verosímil, pero así es como sucedió. De todos los cargos posibles, con los que
podía haber pasado al menos setenta y dos horas de calabozo y un complicado
proceso judicial, sólo ha quedado una fenomenal y pintoresca sanción
administrativa colgada en la pared de mi cuarto; sanción que, como me comentó
más adelante mi salvadora, su madre se encargaría de retirar –a día de hoy, yo
no he recibido ninguna notificación por el estilo y todo parece indicar que así
ha sido.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Poco después de que se marcharan los Mossos apareció mi
zapatilla: alguien, un ciudadano anónimo, la encontró junto a una escoba a
pocos metros de donde yo permanecía sentado sobre un bolardo y rodeado de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hipsters</i>. Fue un encuentro emotivo y me
abracé a ella como si fuera mi almohada para, acto seguido, tumbarme en el
suelo con la intención de echarme a dormir ahí mismo. Observándome desde la
altura de la sobriedad, Charlotte y sus amigos parecían sentirse responsables de
mí, así que me pusieron en pie y tuvieron la extraña ocurrencia de derramar una
botella de agua sobre mi cabeza.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–Escucha, nosotros vamos a Plaza Cataluña para tomar un
taxi, ¿quieres acompañarnos y te dejamos en algún sitio?</div>
<div class="MsoNormal">
–¿Y el taxi, lo paga también <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ta mare</i>?</div>
<div class="MsoNormal">
–¡Tú eres imbécil!</div>
<div class="MsoNormal">
–Es posible.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Sé que, por todo aquello, debería haberle dado las gracias,
abrazarla o regarla a besos; pero en muchas ocasiones no puedo evitar hacerlo
así. Sé también que las cosas deberían ser más sencillas, somos nosotros
quienes, agarrados a razones, las complicamos; porque la Vida no es más que
eso: un juego sin reglas en el que cada uno se empecina en imponer las suyas.
Quizá por esto, a mí no me gusta jugar y me descarte de antemano. Ramblas
arriba se marchaba la única oportunidad de redención que me había dado esa
madrugada y yo lo había tirado todo por la ventana, posiblemente por imbécil; y
lo peor es que, conforme se marchaba, mientras le miraba el culo, no puede
dejar de sentirme triste.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
–¿Vienes? –Lo dijo de espaldas a mí, detenida un segundo,
antes de reemprender la marcha sin llegar a girarse en ningún momento.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Comencé a caminar con renuencia, a cierta distancia de
ellos, la cabeza gacha y las manos en los bolsillos; como un perro callejero
que sigue remolón al grupo de turistas que unos minutos antes le arrojó un
mendrugo. Me esperaron, la puerta del taxi abierta, hasta que los alcancé en
Plaza Cataluña, y al entrar sólo acerté a decir <i style="mso-bidi-font-style: normal;">bona-nit</i>.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
*</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Me quedé dormido (o inconsciente) en su cama mientras me fumaba
un porro y ella cantaba la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nana</i> de
Robe. Eso fue lo que sucedió. Al despertar encontré una nota sobre el
escritorio de su cuarto: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tenia coses que
fer, arribaré sobre les nou, si vols esperar i que fem alguna cosa aquesta nit…</i>
Firmaba, junto a su nombre, con un número de teléfono. Dejé la nota sobre la mesa,
me calcé y salí del cuarto; como daba directamente al salón, me encontré con
sus compañeros de piso, que me dieron los buenos-días y me invitaron a
desayunar con ellos. De reojo, por la ventana, pude comprobar que era de noche;
decliné la invitación y me marché con alguna excusa. Bajando por la escalera
casi vomito en el rellano del segundo piso y tuve que apoyarme en el pasamanos
para continuar y alcanzar la calle. Me preguntaba cómo había sido capaz de
subir los tres pisos cargada conmigo. Apenas recuerdo nada del trayecto en
taxi; puedo retener la imagen de mí mismo sujetándome en una moto al salir para
no caer, la sonrisa velada de Charlotte al descubrir mi sorpresa cuando éste
partió sin que nadie más bajara de él y la forma que tuvo de mirarme cuando le
di las gracias, agarrado a ella en las escaleras, por todo lo que estaba
haciendo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
El aire húmedo de la calle me sentó bien, durante unos
minutos me creí recuperado, pero fue sólo un espejismo; dos o tres manzanas más
adelante tuve que detenerme en un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">paqui</i>,
comprar una barra de pan y sentarme en un portal para comérmela con avaricia.
Hecho esto, bebí de una fuente y me aguanté las ganas de fumar. Quince minutos
después, una vez que el azúcar comenzaba a llegar a la sangre, reemprendí mi
camino a Ítaca.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Caminaba –esta vez sí– cansado y triste; aquel incipiente
acceso de melancolía de hacía unas horas había tomado en ese momento todas las
formas posibles de la angustia. Cruzando Jardinets de Gràcia, un
latinoamericano con librea corría desde la puerta principal del Hotel Casa
Fuster para abrirle la puerta del coche a una octogenaria; junto al Mercat de
l’Abacería me entretuve observando los ojos turbios de unas cabezas de merluza
que dormían en su lecho de hielo picado; en la plaza de John Lennon me crucé
con Camilo, que me dio el alto un rato para sablearme tabaco y, a la altura de
Joanic, era de esperar, vomité. En aquel instante, con mi cabeza bajo el chorro
de agua de la fuente, pude observarme a mí mismo, en esa misma plaza, bajo ese chorro
de agua, subido a una enorme roca de piedra que gira a cien mil kilómetros por
hora alrededor de una bola de fuego alimentada por un descomunal motor nuclear
vagando por el vacío.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Me embargó una terrible sensación de soledad y me dio a
pensar que toda mi vida, toda esta historia, este coro de voces, que soy yo,
está copada por la provisionalidad y regida por las leyes de la precariedad. Fui
consciente de que nada de lo que es eterno ha perdurado jamás y de que, las
cosas más leves, con la pátina del tiempo, fueron adquiriendo su propio peso;
pues las palabras son vacías y las cosas, más el tiempo, lo son todo –y
permanecen y se incrustan y forman parte de ti. Fui también consciente de que
ésta era la verdadera razón por la que había salido corriendo de casa de
Charlotte: porque ella nunca querría escuchar todo esto ni jamás, en el fondo, introduciría
en ese fatuo mundo suyo, y así debía ser, de cosas eternas, de círculos
perfectos, de fenómenos que suceden a su tiempo, cuando toca, a un tipo
amargado y triste, una persona carente de proyectos o ambiciones; un tipo,
dicen, con mala suerte; un mal partido, como se decía entonces; un mengano que
¡tan sólo! sería feliz con un huerto, unos libros, tabaco y una cama; ese tipo,
en definitiva, que nunca tiene del todo claro dónde va a dormir el mes que
viene. Debería haberte dado las gracias, lo sé, por haberme salvado la vida, no
una sino dos veces en una misma noche. Pero salí corriendo porque no, porque tú
no quieres escuchar eso, escuchar que el tiempo, la vida, quema a las personas,
las quiebra con torsiones que hacen de ellas meras sombras de lo que la
disposición habría de haber hecho. No, tú no quieres escuchar eso, escuchar que
todo va y viene, que existen leyes no escritas sobre la calidad y la amplitud
de una llama que no debería nunca de apagarse. No, ¿verdad? Pero así es, ¿no los
ves: sonrientes, plenos de energía y esperanzados; sabedores de que la vida les
tiene preparada una y otra oportunidad para resarcirse de sus errores, que han
de ser muchos? Mañana, ellos serán sombras, como yo, como todos. Aunque no
creas, no todo es tan terrible, porque ese mañana aciago te deparará sorpresas,
como ínsulas en las que poder respirar: la seguridad de saber quiénes son los
que realmente te quieren, la comodidad de poder ser tú mismo sin temor a perder
nada porque ya nada puedes perder y la inaudita capacidad de advertir la
belleza del silencio a media tarde. Porque así es: dejarás de ser lo que fuiste
para ser lo que siempre has sido; serás tan desgraciado y dichoso al mismo
tiempo, que tus ex se preocuparán de que no pases solo el día de tu cumpleaños,
y será bonito y triste, bonito porque todavía os queréis y triste por eso
mismo; y te querrán, incluso, más ahora que entonces, y no deberá extrañarte,
porque la Vida, como verás, no es plana ni regular, es como una red filamentosa
de vasos comunicantes en la que al final el tiempo, el jodido tiempo, se
encarama en el más alto tribunal de justicia.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Pensaba todas estas cosas cuando, por fin, legué a la altura
de Alfons X y pensaba, también, que no es conveniente traer a tu mente este
tipo de cuestiones cuando se tiene una crisis metabólica. Nada más entrar en casa
comí pan con eso rosa que como casi siempre, y luego un par de boles con
cereales y frutas secas, pero tenía más hambre y mordí de una sentada la media
docena de manzanas que me quedaba. Mientras tanto, miraba, tras la ventana, la
Ronda del Guinardó; mis compañeros de piso discutían en italiano no sé qué
cuestión monetaria que los sacaba de quicio y de la que tuvieron la delicadeza
de no hacerme partícipe. Después me di una ducha y me tumbé en la cama a fumar
y ver películas. Vi una de Bruce Willis en la que se pasa toda la peli fumando
e insultando al nuevo novio de su ex, luego me puse <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La princesa prometida</i>, porque, como a Valentina, a mí también me
gusta mucho Íñigo Montoya; creo que amanecía cuando logré quedarme dormido.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">“Quiero escribir, pero me sale espuma</span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">quiero decir muchísimo y me atollo […]”</span></i><span style="font-size: 9.0pt;"></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 115%;">Cesar Vallejo, “Intensidad y Altura”</span><br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
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</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
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<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
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<br />
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Está usted cómodo?
¿Necesita alguna cosa? Puedo ofrecerle un vaso de agua, un café (esa carísima maquinita
plateada prepara un café delicioso), un caramelo con el logo de la CASA…</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
No, gracias; estoy bien. Me molesta el aire acondicionado,
pero sé que no está en su mano desconectar ese cacharro.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Eh, no, no lo está. De
acuerdo, cumplidos los prolegómenos vayamos directamente al asunto por el que
ha sido requerido. Ejem. Como bien sabe, desde aquella lejana primavera en que
entró usted, legalmente digo, a formar parte de esta santa CASA, hemos ido
cultivando, no sin altibajos, una relación de confianza cuyos resultados se
hacen patentes a la hora de valorar su trabajo…</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Estoy conforme con su relato, ¿viene a anunciarme que soy
merecedor de un par de días libres?</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Disculpe; no me ha
dejado terminar. Decía, que desde un punto de vista estrictamente laboral es
usted un ente productivo; sus resultados, de hecho, están muy por encima de la
media de su Departamento, pero…</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Pero…</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tenemos algunas…
algunas cuestiones que nos gustaría comentar con usted antes de tomar una
decisión.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Me hago cargo, las decisiones siempre son difíciles. Como
ve, me encuentro muy bien aquí sentado, los sillones son mullidos y tiene unas
vistas estupendas; podría pasar todo el día aquí recostado comentando cosas,
felizmente, con usted.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Celebro su
predisposición a colaborar. Bien, la primera cuestión que nos preocupa es lo
que en un informe elaborado por el Departamento de Personal han venido a llamar
su “prolífica ubicuidad”.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Sólo puedo quitarme el sombrero ante un epígrafe como éste, pero
¿podría usted desarrollarlo un poco para que me haga una idea?</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">A eso iba. Usted ha
sido visto, dentro del horario de oficina, leyendo, comiendo, fumando, ¿tomando
notas? y observando el vuelo de las gaviotas en el jardín de ahí abajo.
Continúo. De la misma manera, ha sido visto sentado en un banco de Passeig de
Sant Joan, dormitando en el césped de la plaza de las Glorias, comprando unas
zapatillas de saldo en un centro comercial, sirviendo cervezas en una barra en
las fiestas del barrio de Gràcia, haciendo una zancadilla a una paloma en la plaza
de Joanic, desinfectando el acuífero que surte la Font d’en Fargas, comprando
tabaco en un estanco de la Barceloneta y –ésta es la que colma el vaso–
patinando aquí enfrente, también, en la avenida.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Comprendo. Y, ¿todo esto supone un problema?</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Desde un punto de
vista estrictamente fáctico, todos estos acontecimientos, en sí mismos, carecen
de valor para mí, digamos que son neutros. Es una cuestión de ubicuidad
espacio-temporal, ya que todos ellos, concatenados a los largo de las semanas,
dentro de su horario de trabajo, conceptualmente, suponen una grave infracción.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Es usted un gran comunicador, deberían contratarle para el
Gabinete de la Presidencia. No se sonroje, hombre.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">No haga chanzas, me ha
entendido perfectamente, ya que es usted quien redacta estas peroratas. Pero,
por si alguien se ha perdido en el subterfugio semántico: usted tiene que estar
dentro del edificio, y a poder ser sentado a su mesa, de ocho a cinco, con sus
correspondientes y alienantes descansos; como todo el mundo.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
No quiero parecer desconsiderado, pero ¿en esta CASA se me
paga por estar aquí sentado o por hacer mi trabajo?</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Se le paga por ambas
cosas y usted sólo cumple con una de ellas.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Veamos. ¿Desempeño mi trabajo en la mitad de tiempo que el
resto de espantapájaros grasientos con trajes baratos de Zara con los que tengo
que compartir aire y lavabos y se me censura?</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">De la vestimenta
hablaremos más adelante, porque ya sabrá que no se puede venir en pantalón
corto y alpargatas a esta CASA, por muy verano que sea, y usted lleva todo el
verano viniendo de esa guisa. Y no, no puede terminar su trabajo, apagar el
ordenador y marcharse para pasear y hacer uso de la ciudad como si fuera el
salón de su casa. Ésta es la razón por la que han de pasar una tarjetita
electrónica por el torno, para que quede constancia de sus entradas y salidas.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Lo sé, conozco las Normativas y a sus hermanitos pequeños,
los Reglamentos, yo reviso esos tostones y pongo el sello oficial para que sean
esculpidas en mármol; por eso no entiendo por qué me persiguen por Barcelona y
documentan mi vida privada si pueden monitorizar mis entradas y salidas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">No le perseguimos, eso
es lo gracioso. Le vemos. Piense usted que éste es un edificio grande, fálico,
grande –repito– y acristalado, como un mástil que destaca inhiesto en el </i>skyline<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> de la ciudad; por sus orificios fluye gran
cantidad de entes y todos, me temo, son muy dinámicos y volitivos; algunas hembras
tienen que conciliar, otros están de vacaciones, los hay que iban al
veterinario o a algún acto de Òmnium Cultural… Pero el caso es que la gran
mayoría, por casualidad, se encuentra con usted, en los lugares más inesperados
y distantes, en los sitios más inopinados. ¿Comprende? ¡Hay quienes juran haberle
visto en distintos puntos de la ciudad a la misma hora!</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Pues sí, es delirante. Pero, qué prefiere, ¿que mate las
horas navegando por Internet, que haga excursiones al baño con los chicos
nerviosos, que mastique lorazepam mientras eyaculo a gritos sobre la página
setenta y cuatro de ¿<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Quién se ha comido
mi queso?</i>, que permanezca en el rellano mirando el reloj, como una estatua
de sal, ansiando que marque las cinco para cruzar ese torno y salir a la Vida…?
Un día llegué a ver a un tipo saltando esa barrera que hace <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pi-pi</i> –como si esto fuera el metro– para
salir a fumar. Sentí desazón. Yo prefiero cruzar la alambrada a pecho
descubierto, pasando orgulloso la tarjetita y guiñando el ojo al guarda de
seguridad. Aunque, he de reconocer, una vez también lo salté, porque era
viernes, las cinco y diez, había cola y yo aquí, eso sí, no regalo ni un
minuto; de modo que di un brinco por el hueco del mostrador que usan desde
recepción para pasar los paquetes. El lunes siguiente la máquina se volvió
loca, porque no había registrado mi salida del viernes y me hacía dentro; de
modo que no me dejaba pasar. Si contabilizan esas horas, yo creo que podemos
compensar las otras que me echan en cuenta.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">La suya es una obscena
exhibición de indisciplina y su actitud contraria en todo al espíritu de esta
CASA. Y esto nos hace pensar que el resto de cuestiones que le han traído aquí
no son más que otra muestra de todo ello. Como ejemplo, su atuendo.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
En la calle hace calor, en la oficina frío y, aunque yo no
soy un ser de medianías, en cuanto al clima, me gusta la templanza.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Permítame que le diga
que solamente usted tiene “tanto” frío y que el calor en la calle lo soportamos
todos. Trabaja en una CASA en la que existe la consuetudinaria imposición de usar
traje para acudir a la oficina, pero usted, desde un inicio se ha negado a ello.
Lo permitimos, pese a ser un asunto que ha despertado envidias y restablecido
viejos rumores, ya que su atuendo era correcto, pero…</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Pero…</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Usted no puede venir
en verano con pantalón corto y alpargatas.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Son esparteñas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Como se llamen.
Además, luego, se cubre en la oficina con un abrigo de plumas y la imagen que
ofrece es horrible. Piense en la reputación de nuestra CASA, ¿dejaría en manos
de un tipo como usted el futuro de su familia, de sus hijos…? Nosotros vivimos
de la credibilidad, también de la impunidad, pero si nuestra imagen se viera
afectada, toda la </i>des-<i style="mso-bidi-font-style: normal;">confianza
depositada en nosotros se rebelaría ¿Quiere usted que eso suceda?</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Eh…</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Usted, nuestra
permisibilidad con usted, supone un agravio comparativo. Si al menos se ganara el cariño o la afable solidaridad de sus compañeros… Escuche, escuche; leo
textualmente del informe redactado por el Departamento de Personal: “[…] el
Ente se muestra apático durante el desarrollo de las dinámicas grupales programadas
y destinadas a marcar hábitos en la asunción de roles dentro del Departamento;
causando baja en la mayoría de ellas. Sirva de ejemplo que abandonó una </i>room
scape<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> aduciendo que tenía que llevar a su
iguana al ginecólogo. Escasa o nula presencia en los distintos espacios de
pacificación y descanso. No acude a las reuniones programadas por nuestra
orientadora laboral, de modo que desconocemos cuáles son sus aspiraciones dentro
de nuestra CASA. El Ente es un enigma, un ser cáustico, extremadamente singular
y muy poco homologable, al que bien quisiéramos ver muerto o poner en la calle
y al que, en otras ocasiones, paradójicamente, entran deseos de besar”.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
¡Bravo! Prométame que les felicitará; estoy por subir yo
mismo para darles ese beso. ¿Es posible conseguir una copia de ese informe?</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">No siga por ahí, está
acariciando un tema con el que no se puede hacer bromas ni en su blog. ¿De
acuerdo? Y le recuerdo que este tipo de insinuaciones puede dar lugar a la
apertura de un expediente mucho más grave que éste que tengo sobre la mesa y,
ni que decir tiene, a la incoación de una investigación judicial.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
En ese caso será mejor que les felicite usted. ¿Alguna otra
cosa?</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Otra cosa? Creo que
no ha comprendido el amplio espectro y la transversalidad del problema que usted
encarna. Esperamos de usted soluciones, promesas de enmienda; algo que nos haga
albergar esperanzas. ¿Comprende? Quisiera que ambos sacáramos algo provechoso
de esta agradable conversación que hemos mantenido, que fuera usted un ejemplo
de canalización de esfuerzos entre departamentos, de eficacia en la diagnosis y
pulcritud en la resolución. Queremos ver un hombre nuevo en usted: competitivo,
audaz, involucrado… de los que no se dejan adelantar, y si hace falta meten el
codo, para acudir a la reunión semanal del Departamento. ¿Qué me dice?</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Sí, le digo que yo estaría encantado de ayudarle pero, si
presta usted atención, como puede observar, pasan tres minutos de las cinco en
punto; de modo que ya le he regalado tres. Pero no se preocupe, porque mañana
mismo, sin demora, a partir de las ocho, toda vez que esté sentado a mi mesa,
le prometo pasar la mañana pensando en ello, quizá también la tarde o toda una
semana, el tiempo que sea necesario, para dar con la solución al problema de mi
existencia. No decaiga.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
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<br />
<div class="MsoNormal">
Hace semanas que escucho y tarareo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Chi mai</i>. La escucho cada noche en un bucle de dos horas que hay en
Youtube, hasta que me duermo, y la tarareo al amanecer, camino de la oficina,
con las manos en los bolsillos y la cara escondida entre las solapas del
abrigo. Hay veces que su melodía me perturba en cualquier momento del día y
todo sucede más despacio y el mundo –unos segundos de nada–
adquiere vida, otra vida, digo: vida propia; nada que ver con ese mecanicismo
con que a mi alrededor se desarrollan los acontecimientos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Nadie como Morricone ha sabido insuflar de un temperamento
épico a la melancolía con un resultado tan afortunado. Sus composiciones son
autenticas preciosidades: una exaltación, cadenciosa, de la decadencia. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Chi mai</i> fue compuesta para una película
francesa de los ochenta; una película de espías sin más recorrido que la
aspiración de la industria cinematográfica francesa por rivalizar con el cine
del género venido del mundo anglosajón y que contó con Jean-Paul Belmondo como
actor principal.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
De niño adoraba a Belmondo, incluso creo que mis primeras
caladas a un cigarrillo fueron postreros y exagerados intentos por emular su
figura –una mezcla de sinvergüenza y tipo duro– ataviada con aquella americana
ancha y sombrero que llevaba puestos en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Al
final de la escapada</i>. Belmondo representaba papeles machirulos de tipos que
fuman donde no se puede, contestan lo que no se debe, tienen buena puntería y
siempre, siempre, conquistan a la chica guapa. Además, tenía unos labios
enormes, como una vagina, chaval, una enorme vagina bajo la nariz… Si no te
gustaba Belmondo eras un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">julay,</i> y
punto. Recuerdo (puedo olerlo, remedar cada imagen, gesto, movimiento, sonido…)
la impresión que causó en mí la escena final de<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Le professionnel</i>: ahí estaba Belmondo, con su cazadora de cuero y
esa cara cansada y triste de quien ha visto demasiado en esta vida y ya sólo
quiere volver a casa y descansar; pero nosotros, espectadores pre-adolescentes,
sabíamos que no había escapatoria posible, porque de fondo comenzaba a sonar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Chi mai</i>, y que tarde o temprano ese
francotirador del tejado dispararía contra Belmondo; y así era: Belmondo
cayendo, mientras las balas atravesaban su espalda y agujereaban su cazadora de
cuero; y un plano en picado desde el helicóptero que se aleja con la
imagen fija de Belmondo en el suelo, muerto, mientras agoniza la estupenda
melodía de Morricone. Salíamos del cine dispuestos a salvar a todas las chicas del barrio de cualquier <i>trincha </i>que se cruzara por su camino; corríamos hasta las galerías de la Gran Vía para mirar cazadoras de cuero, como las de Belmondo, en los escaparates;
robábamos cigarrillos que prendíamos con entusiasmo en los Recreativos o en las salas de billar y,
sobretodo, queríamos ser tipos nobles, tipos que no se rendían ante la
adversidad, que no se doblegarían ni mirarían hacia otro lado frente a la
injusticia… y si para ello había que morir acribillado delante de la chica
guapa, pues se hacía, aunque las balas destrozaran la cazadora de cuero –macho,
qué pena, con lo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">chachi</i> que era–, que
los tipos duros no se quejan por esas cosas y, como en el cine la gente no se
muere de verdad, a Belmondo le daban luego una cazadora nuevecita, mucho mejor
que esa incluso: ¡una de aviador!</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Quizá por todas estas cosas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Chi mai</i> me transporta a aquella brutal ternura de la infancia –que
sí, que es un reino perdido–, aquel tiempo en el que creímos que la vida era un
libro en blanco, que todo estaba por hacer, que éramos dueños de nuestro
destino. Nos emborrachábamos de mitología en los cines de barrio
viendo-formándonos con películas que hoy obtendrían el calificativo de
pornografía, sublimados por una cultura decadente que no supo reescribirse a sí
misma y que puso todas sus esperanzas en una generación cuyo destino no era
otro que el sacrificio. De todos esos mitos, pocas cosas han resistido el paso
del tiempo: mi gusto por vestir abrigos oscuros como el que llevaba siempre de
niño; el hábito de fumar cuando se me antoja; el placer de pasear sin rumbo por
la ciudad o conversar con desconocidos; la obstinada manera con que cumplo mis
promesas y –por eso mismo– lo mucho que me cuesta prometer… y la melancolía de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Chi mai</i> como resorte melódico con el que
restaurar el tiempo perdido de un momento impreciso de mi vida.<br />
<br />
<br />
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<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: right;">
<span style="color: orange;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 9.0pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Lunes</span></b></span></div>
<div align="right" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 9.0pt;">Pero después de todo, no sabemos<br />
si las cosas no son mejor así,<br />
escasas a propósito… Quizá,<br />
quizá tienen razón los días laborables.</span></div>
<div align="right" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 9.0pt;">Tú y yo en este lugar, en esta
zona<br />
de luz apenas, entre la oficina<br />
y la noche que viene, no sabemos.<br />
O quizá, simplemente, estamos fatigados.</span></div>
<div align="right" style="text-align: right;">
<br />
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 9.0pt;">Jaime Gil de Biedma, <i><span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Las personas
del verbo</span></i></span></div>
<br />
<br />
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Que
no pudiera conciliar un sueño profundo era algo con lo que ya contabas cuando
por fin diste tu brazo a torcer y accediste, sobrepasado por un estímulo animal,
a subir a aquel taxi. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Reflejos
mortecinos de algún vehículo ascendiendo de madrugada por Vía Augusta iluminan
a intervalos la alcoba. Y esta visión, la de la ancha avenida, como un faro,
serpenteando entre torres y regios complejos con fachadas de ladrillo y tejados
de pizarra a dos aguas, me invoca a incorporarme, borracho, para liar un
cigarrillo bajo la claridad del ventanal.</span><br />
<br />
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Tu
cuerpo, blanco, petrificado por las sombras de las sábanas como una figura de
mármol −que yo así quisiera imperecedera. Nuestras ropas, desprovistas de
cualquier falsa rutina, concurren en los alrededores de tu cama y, en un
sentido estético, acompañan a enturbiar la atmosfera, ya de por sí densa debido
al calor acumulado y el humo de mi cigarrillo.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Antes que nada, cuando todavía no
había sido testigo de tu paso severo cada mañana hacia el despacho de la sexta
planta, ni delatado aún ese mohín de frustración mal contenida cuando los
tornos del edificio se cierran a tu paso y observas en derredor, con los brazos
en jarras, esperando la llegada de algún adlátere servil que lo solucione…
Antes de todo eso, por unos días, hasta que te conocí, tú fuiste Azenaia, de
glauca mirada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Recuérdalo. Yo andaba obsesionado con
una imagen rescatada de mi propia mitología: la de los chicos del parque. Los
observaba cada día en sus juegos y rituales de exhibición, mientras comía,
sentado en un banco. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Fuman con la
terquedad de quien aguarda un desafío –inminente–</i>, anotaba en mi libreta, y
entonces me detuve en ti: erguida, con un rictus de tensión en el rostro,
observándolos desde los peldaños de la escalera, sin voluntad para continuar tu
camino ni poder contener la turbación desencadenada por aquellos cuerpos contorneándose
al ritmo de sus pasos o esfuerzos por encaramarse con un cigarrillo prendido en
la boca a las ramas de un árbol.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Aquella escena, afortunadamente
marseniana, me fascinó hasta el punto de que su recuerdo abarcaba mis días y
mis noches: oasis de calma en un desierto de hastío. Aún puedo evocar el suave,
casi imperceptible, balanceo de tus caderas sobre los tacones de las botas de
piel que llevabas puestas aquel día; la pronunciada pendiente de tu cuello,
como una loma oculta tras las solapas de la gabardina que, a inicios de otoño,
vestías caprichosamente desabrochada; aquella deliciosa manera con que, con
fastidio, como una adolescente pillada en falta, recogiste tras tu oreja un
mechón de cabello, oscuro como el carbón, precioso.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Fue la monotonía de mis días la
principal responsable de todo lo que vendría después; pues fui yo mismo, cómo
evitarlo, quien dio inicio a este juego en el que creí partir con ventaja y
que, definitivamente, ha quedado en tablas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Converso conmigo mismo mientras fumo
en el salón de tu casa y observo, incómodo, desubicado, la fotografía enmarcada
de tu boda sobre el noble escritorio de madera de tu marido. Reconozco los
arcos de la bóveda de Santa María del Mar: la expresión pálida de tu rostro, la
sonrisa victoriosa de él y ese elegante elenco de testigos e invitados con
carnet del PDeCat.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">No me fui difícil, lo reconozco,
entregarte mi carta de presentación; aunque, rememorándolo, nunca quise llegar
tan lejos y mi pretensión primera no era otra que despertar un interés sin más
trayectoria que mi arrogancia. Para ello bastaba con un cruce de miradas por los
pasillos o algún encuentro casual en el ascensor; todo muy civilizado.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Reconozco también que aquel informe anual de
mi departamento pude haberlo enviado por valija interna, que no había necesidad
de que yo mismo, en persona, fuera quien ascendiera hasta la sexta planta para
entregártelo en mano. Pero todo lo demás, ¡cabrona!, lo hiciste tú.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Yo sólo quise poner en marcha un juego
y darte una lección: la de mostrarte algo que no puede ser adquirido. Pero
fuiste tú, recuerda, acostumbrada a tenerlo todo, quien levantó la cabeza del
escritorio y, con cara enigmática, pronunció mi nombre sin que hasta entonces
hubiéramos sido presentados. Fuiste tú, insisto en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">recuerda</i>, quien dulcificó sin previo aviso el gesto frente a sus
subordinados, quien comenzó diarias incursiones sin sentido por la primera
planta, paseando despistada una edición en tapa dura de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Anna Karénina</i> bajo el brazo, sorprendentemente accesible a esos
chicos que redactan los comunicados de prensa. ¿Quizá fue el espíritu de la
Navidad, señora Scrooge?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Ya entonces, tuve la certeza de tú
eras más Karenin que Karénina.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Al término de todo ello, ya nada era
sorprendente, excepto para mí, que dejé de sentirme acorralado para reconocerme
halagado tras tu insistente invitación a aquella fiesta de Navidad. Cómo huir
de tu acoso cuando mi voz entona un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">no</i>
pero mis ojos quieren otra cosa. Cómo rechazar tus constantes invitaciones o
hacer oídos sordos a un repertorio indecente –dónde las aprendiste– de
expresiones de inequívoco sentido. Al declinar la madrugada, a esas horas en
que las luces son aún más tenues y las multitudes batallan en los guardarropías
de las salas de fiesta, tu cuerpo se sostenía en mis brazos mientras susurrabas
una melodía a mi oído: … </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">but her
mummy is yelling no / and her daddy has told her to go..</i>. El calor de tu
aliento en mis mejillas, el roce de tus labios por mi nuca: … <i style="mso-bidi-font-style: normal;">but the film is a saddening bore / for she's
lived it ten times or more..</i>. Fue, entonces, cuando te besé; de una forma
animal, salvaje, como si me fuera la vida en ello, como si llevara minutos,
horas, días, semanas… aguantando la respiración bajo el agua y ahora, por fin,
gracias a Dios, pudiera respirar.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
El resto ya es historia, el taxi
al que me hiciste subir sobrevolaba una madrugada a la que yo, hacía horas, había dado la espalda. A esas alturas de la noche, todo lo existente había
quedado reducido a ti: a tu olor, a la calidez de tu cuerpo, al sabor de tu
aliento, a la suavidad de tu cuello… Sólo tú, lo prometo; no recuerdo otra cosa.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
Respiras plácidamente, de
costado, sobre la cama, de espaldas a mí. Me acerco y, a la sordina de la noche,
te aparto el pelo de la cara. Pienso que ojalá todos fuéramos siempre así, como
cuando dormimos: el mundo, el nuestro, sería otro mundo. Paseo la palma de mi
mano por tu cadera antes de acoplarme a ti para besarte la nuca, mientras dejo
que tu respiración, todavía dormida, se acelere al mismo ritmo que mis
caricias, que el roce de mi lengua por tu espalda. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tranquila</i>. Un gemido. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Duerme</i>.
Murmuras algo inconexo. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Despacio, ya no
hay prisa</i>… Siento cómo todo tu cuerpo se tensiona por momentos hasta que
queda liberado tras pequeños y repetitivos espasmos venidos de la zona baja del
vientre, que yo contengo con mi mano. Emites un sonido gutural, algo parecido a
un maullido, al tiempo que tu cuerpo se contrae y estira para aliviar la
tensión, mientras frotas, la espalda arqueada, tu cara contra la almohada en un
gesto de placer que se me graba en la retina y que todavía no he podido apartar
de mi cabeza.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
Recogí mis ropas y me vestí
tranquilo, en el salón de tu casa, frente al árbol de navidad que habíais plantado
junto a una veintena de paquetes de Amazon (¿unos esquís nuevos para vuestros
días en el Pirineo, dos o tres pares de zapatos, una cafetera de diseño…?). La
madrugada había dado paso al día y yo caminaba pálido por General Mitre con los
ojos extasiados, tarareando <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Life on Marts</i>,
entre abuelos en dirección a algún parque con sus nietos de la mano. Sobreviví
a ese domingo fumando y dormitando en cama; mirando a ratos las fotos de aquel
álbum que me regaló Valentina. Recibí tus inoportunos mensajes desde ese
restaurante de las Tres Torres en el que comías con la familia de tu marido, y
ese otro, nuevamente de madrugada, en el que recitabas con trabajado acento
pasajes de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Les fuilles mortes</i>. Pero
mis silencios no son más que el resultado de un triunfo amargo que no contenta
ni a uno ni a otro. Al día siguiente, lunes, apenas había nadie en la oficina;
salí cansado, derrotado y cabizbajo, para encerrarme en casa con la intención
de despedir el año escribiendo un primer borrador de esta <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aventi</i>. No hablé con nadie esa noche, sólo con la Enana, que andaba
atareara con los preparativos de su fiesta de Año Nuevo, porque es la única
persona que de verdad me quiere.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
Te cuento todo esto, ya sabes,
sin demasiada esperanza, para que comprendas que sí, que no nos queda otra que
darle la razón a los días laborables; reconocer, al menos yo, que me siento
derrotado.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif";"><iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="200" src="https://www.youtube.com/embed/AZKcl4-tcuo" width="400"></iframe></span><br />Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-81007157027904394342018-06-28T14:01:00.000+02:002018-07-03T12:40:35.299+02:00Sincronías y diacronías sobre el estado de la Luz y sus esferas<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
*</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
La Luz fue ese primer
instante extático e inaugural: mi primer recuerdo sólido; el simple
amanecer de un espíritu a la conmovedora experiencia de la Vida.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
¡Qué bellos eran la
Luz y los días! ¡Qué hermoso decir <i>yo</i>!</div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
*</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://www.blogger.com/null" name="__DdeLink__42_1089991290"></a>
Lo fundamental es esa primera experiencia (sensual): el rasgo, la
huella, el sello... con el que ha de afianzarse el recuerdo, la
imagen −perturbada por la fotografía mental (lógica fotográfica)−
que vincula, enmaraña (al auspicio de la mayor de todas las
ilusiones: un concepto fuerte de “identidad”), en un esquema
trascendental, distintos momentos de aquella fase iniciática de la
Vida de los que guardamos escasos recuerdos conscientes.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Es imagen y es
recuerdo, el placer de despertar cada mañana al calor de los rayos
del sol peinando la alcoba −algo que ahora me desvela y puede
llegar a irritarme: no es la Luz, sino la mirada, otra; apenas una
visión para que el kantiano que fui se venga abajo por una simple
persiana, que olvidé bajar. Y es que lo prosaico resplandece.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
De todas ellas, ésta
es la luz primera: la Luz que engendra Luz.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Si fuera animista, si
tuviera necesidad de creer en algo para justificar mi existencia,
adoraría al Sol y a la Luna.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
*</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
La Luna fue las noches
de verano, todas, en un pueblo calinoso de casas encaladas y calles
sin asfaltar: una atmósfera de patios traseros con aljibe, un
espectáculo de corredores laberínticos y escaleras hacia los
tejados, frente al mar, que ya sólo existe en mi recuerdo.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
La Luna era luz y era
sombra, y el eco apagado de unos pasos descalzos en la noche, y
alaridos de un gato en celo, que llora como un bebé en la madrugada.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
La Luna es siempre
Ella; sólo Ella hablaba con la Luna y recitaba poemas que yo creí
suyos porque a aquella edad no se es perito en lunas −<i>Oh tú,
perito en lunas,/que yo sepa/qué luna es de mejor/sabor y cepa</i>.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Si el Sol es (mi) alimento, la
Luna fueron sus <i>(a)</i>brazos y ambas esferas son la Vida.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
*</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
De estrellas, era una
constelación de canicas enredadas en la apasionada danza del juego a
mediodía, bajo un Sol moreno, vital, que las hacía resplandecer
como astros-promesas en un desierto de arena sedienta, amarilla,
frente al horizonte sangriento y crepuscular.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
… y como esferas
luminosas, los días, sucederían a la Luz.</div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
*</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
La Luz fueron los mil
senderos de claridad trenzados por un bosque de naranjos como soles
por los que yo a ciegas siempre sabía huir.</div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
*</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Bajo la claridad de la
Luna, yo ensamblé estas palabras:</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
… <i>que todo lo que
es frágil,</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>en mis manos,
siempre,</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>se desploma.</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
(Pero de esto hace tres
o cuatro vidas.)</div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
*</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">La
Luz, hoy, es la cara de Valentina cuando corre hacia mí, con los
brazos abiertos.</span></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<i><b>Post</b></i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">La
Luz es esa niña en la cubierta del </span><i>Aquarius</i><span style="font-style: normal;">,
erguida, media sonrisa y la mano apoyada en la cadera; se sabe
observada y devuelve la mirada con descaro al cámara de una agencia
de noticias europea. Nadie la acompaña, su viaje todavía no ha
concluido, pero el que porta a sus espaldas desquiciaría a la
mayoría de adultos que he conocido. Ella es la luz.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Sin
astros en el firmamento, sin esferas de luminosa geometría,
cualquier embarcación, no importa su rudimento, naufraga o hace
aguas.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">La
Luz y sus esferas son lo único-eterno, todo lo demás no es más que
polvo estelar suspendido en el tiempo por las leyes de la atracción.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
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<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div align="RIGHT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-69263965907870797342018-02-25T00:00:00.000+01:002018-03-19T23:45:30.227+01:00Lo último de Filipinas<!--[if gte mso 9]><xml>
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<span style="color: #b45f06;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 7.0pt; line-height: 115%;">No volveré a ser joven</span></b></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 7.0pt; line-height: 115%;">Que
la vida iba en serio<br />
uno lo empieza a comprender más tarde<br />
-como todos los jóvenes, yo vine<br />
a llevarme la vida por delante.</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 7.0pt; line-height: 115%;">Dejar
huella quería<br />
y marcharme entre aplausos<br />
-envejecer, morir, eran tan solo<br />
las dimensiones del teatro.</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 7.0pt; line-height: 115%;">Pero
ha pasado el tiempo<br />
y la verdad desagradable asoma:<br />
envejecer, morir, </span><br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 7.0pt; line-height: 115%;">es el único argumento de la obra.</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 7.0pt; line-height: 115%;">Jaime
Gil de Biedma, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Poemas póstumos</i></span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 115%;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(Me)</i> Sucede que, al pasear por el Eixample,
te asesta la ominosa impresión de que, por mucho que camines, cada vez que tomas
una esquina, vuelves al mismo sitio. Su parrilla de manzanas y una arquitectura
regia, orlada con motivos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">art nouveau</i>,
de inspiración centroeuropea</span> <span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−excesivamente parisina conforme te aproximas a los flancos
de passeig de Gràcia o de passeig de San Joan−, me recuerda a aquellos juegos
visuales de Escher. Cada manzana, rigurosamente geométrica, cada portal,
custodiado por cancerberos de guardapolvo azul marino, cada chaflán, con sus
cafés y sus rusos de piel inmaculadamente lechosa, preciosos, sorbiendo
chocolate caliente con ese ademán hastiado de las seis de la tarde ante la
mirada solícita de un latinoamericano con camisa, chaleco y pajarita… Todo esto
se repite una y otra vez, ya gires a izquierda o derecha, subas o bajes; como
si volvieras eternamente sobre tus propios pasos al punto de partida toda vez
que, iluso, celebras haber conseguido salir del laberinto en el que te veías
encerrado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Ésta, y no solamente ésta, es la razón
por la que caminas por sus calles sin prestar demasiada atención. Con la gorra
que te regaló Mireia calada hasta los ojos, caminas abrigado, con la vista
puesta en el suelo, acompasada a unas pisadas inseguras, que no son ni la
sombra de lo que fueron. Y a veces dices eso de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">perra vida</i> y añoras la firmeza perdida de aquel paso seguro, de
aquellas piernas obedientes y fuertes que impidieron durante años, más de una
vez, la imposibilidad de tambalearse y caer.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Piensas estas cosas cuando conversas
contigo mismo, y apenas levantas la cabeza, detenido en el paso de cebra,
comprendes que sí, que esta calle horizontal, algo más ancha que sus paralelas,
es el carrer d’Aragó, y no puedes evitar dirigir la mirada hacia el piso donde
vivió C. unos meses y en el que te acogió aquella temporada; y tampoco puedes
evitar haber sentido añoranza por aquellos días. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Recuerdas las largas caminatas, en más
de una ocasión silenciosas, con que engañábamos entonces el tedio, el hambre y
el frío; las noches largas en que salíamos a celebrar nuestras derrotas con, si
acaso, cinco euros en los bolsillos y una promesa entrecortada en los labios;
amaneceres que despertaban una sonrisa bobalicona, de culpabilidad, en aquellos
cuerpos todavía esperanzados y que, entonces, no habían perdido ese brillo en
la mirada que despiden las almas todavía vivas y en su esplendor. Son muchas
las imágenes, catastróficas y felices; como la de aquella Nochebuena triste, en
que gastamos todo nuestro presupuesto en un pollo y olvidamos que no teníamos
butano para cocinarlo. C. y Julién se ausentaron para pasar un rato en una
reunión de peruanos mientras yo dejé transcurrir la noche tiritando de frío,
envuelto en una manta, fumando, observando el pollo. No era un pollo
cualquiera, ¡se lo veía tan rosa, con esas plumillas blancas que le habían
quedado en los muslitos! (a punto estuve de hacer una hoguera en el balcón para
cocinarlo). Llegaron borrachos, de madrugada; dormía en el sofá y me
despertaron: hablaban entre sí, no comprendía nada cuando hablaban entre sí;
sólo recuerdo que un tipo que venía con ellos, que se llamaba Cesar, ¡Ave,
Cesar!, quería follarse al pollo. No sé si al final lo hizo, yo traté de volver
a dormir, todas mis Navidades son iguales y sé que lo mejor es dormir.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Vivir es morir un poco cada día; en un
principio la Vida es como ese pequeño y refinado cofre privado en el que
guardamos imágenes, sueños y esperanzas, algo más tarde, la Vida no es más que
un saco de recuerdos. Hoy lo he pensado así.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Sería estupendo que entrara C. por la
puerta y me levantara de la silla, me apartara de los apuntes y dijera eso de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">loco, deja esos papeles y entierra esas
Disposiciones y Normas con rango de Ley; vayamos a caminar juntos por la playa
y el puerto, hasta las Drassanes, y luego subimos las Ramblas, con el sol de
espaldas, y charlamos con las putas del carrer Robadors. Olvida todo eso, deja
ya de recordar a quienes no te recuerdan y vayamos a buscar el sol. No pongas
la rodilla como excusa, loco, que te he visto deambular horas por el barrio del
Congrés, por los alrededores de la plaça de Masadas, como un demonio
enternecido, agazapado entre los soportales. Lo sabe todo el mundo, loco. Luego
vienes descompuesto, ausente… ¿No ves que así te matas?</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−Vaya, ¿ahora quieres caminar?, con el
frío que hace aquí fuera… Este viento pirenaico nos matará antes a todos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pero,
loco, ¿no ves que acá afuera hace menos frío que en esa </i>chambre<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> encalada de moho en la que vives?</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−Ya, tú lo que quieres es caminar para
decir cosas de persona triste, con tu cara de peruanito y de la persona triste
que te gusta ser, para que luego yo remate tu circunloquio con un par de
conceptos soeces y una coletilla de exabruptos que te hagan reír. ¡Di la
verdad!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Loco…
¡Vente al Perú!</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−¡¿Nadando…?! No, en ese caso prefiero
caminar por Barcelona; conozco esta ciudad como si yo mismo hubiera colocado
todas y cada una de sus deliciosas baldosas de diseño; porque eso, C., es
Barcelona: una burguesía tenderil ataviada con lazos y banderas; un charnego
insoportable paseando su insolencia, su lustrosa y endemoniada mirada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Y
qué harás. Loco?</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−El peor de los destinos, C., si hay
suerte: convertirme en un funcionario gris, saludar al conserje de algún edificio
horrible cada mañana, conjugar mi vida con una ordinariez de días y horas que
se suceden.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Y
si no hay suerte, loco?</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−… ¿Plan D?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Loco,
el Plan D nunca nos gustó, por muchos flecos que hiles. ¿Recuerdas al tarado
con el que compartía piso? Sí, aquel catecúmeno de Esquerra que te echó a la calle
por masturbarte borracho en el salón, luego hizo llamar al abad Junqueras y a
sor Marta, y todo para exorcizar el piso ungiéndolo en lágrimas… Pues para un
tipo así el Plan D está bien, pero para nosotros, para ti, loco, no, no nos
conviene.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−Bah, no te adelantes a los
acontecimientos: soy como el musgo, que resurge cada otoño en esa esquina
sombría de la nada, sin cuidados. ¡Tengo siete y ocho vidas, amigo! Llevaré esa
existencia horrible, pero la haré mía como solo yo hago mías las cosas:
madrugaré cada día hábil, me convertiré en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">funcio</i> más solitario y siniestro que se recuerde; inventaré
heterónimos y construiré mi propio <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Libro
del desasosiego</i>. Puedo verme allí sentado, C., mirando absorto por el
ventanal la Vida que discurre ahí fuera. ¡Las más bellas de todas, C., las más
bellas páginas se escribirán en esa oficina!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Loco…</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−Dejémoslo, no hablemos de Mañana. ¿No
sabes aquello tan bonito que escribí por Año Nuevo? Quedó precioso, tras
corregirlo un par de días más tarde, pasados los efluvios de aquella noche.
Pensaba publicarlo aquí, pero lo he reservado para alguna de esas novelas que
nunca termino. La última iba bien, pero se puso por en medio esta ristra de
leyes que me persigue hasta en sueños, si es que consigo dormir. No es escusa, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">collons!</i>, va en serio, y no mires así:
los géneros están cambiando, la Novela está herida de muerte y es posible que
esto constituya algún día un nuevo género, no como aquél que inauguró Montaigne
(los de un inicio sí que son ensayos), porque esto que hago ahora es otra cosa,
heredera del espíritu montaigneano… No sé… Sólo sé que hace frío y que tomo el
sol en ampollas cada 15 días; que vivo en una época decadente, cuyo espíritu,
irremisiblemente empobrecido, deteriorado, comienza a manifestar los síntomas
habituales: despotismo, moralismo, fascismo… ¡<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ismos</i> que jamás podrán encapsular mi subjetividad y ante los que no
me doblego ni guardaré silencio!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
que sí que no sabe nada soy yo, loco. Yo sólo te he visto poco antes de cruzar
la calle, detenido en el paso de cebra. También me había deslizado hasta aquí
en mis recuerdos, hasta el quinto piso, interior, sin ascensor, orientado al
sur, con vistas a la capilla neogótica de los Maristas. Por eso me he deslizado
hasta la calle, para acompañarte un rato en el camino y conversar como antes,
pero ahora he de regresar al Perú.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−De acuerdo, C., yo seguiré mi camino,
quizá llegue a Horta, hoy no quiero estudiar; sólo me apetece caminar. Saluda a
Julién de mi parte, seguro que ahora es un señor gordito con una casa enorme
forrada de libros.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ja,
el Loco Rai.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−Sólo una última cosa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Di.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−El ascensor… lo han instalado; lo he
visto al acercarme al portal.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Perra
vida, loco.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">−Perra.</span><br />
<br />
<br />
<div style="overflow: hidden; width: 466px;">
<div style="overflow: hidden; width: 466px;">
</div>
<div style="overflow: hidden; width: 466px;">
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="37" src="https://www.youtube.com/embed/hWLc0J52b2I" width="640"></iframe></div>
<div style="overflow: hidden; width: 466px;">
<br /></div>
<div style="overflow: hidden; width: 466px;">
</div>
</div>
<div style="overflow: hidden; width: 466px;">
</div>
<div style="overflow: hidden; width: 466px;">
</div>
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="37" src="https://www.youtube.com/embed/TXJ2qB6IMmI" width="560"></iframe></span><br />
<br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"></span></div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-7941386971735522302017-11-11T19:57:00.001+01:002017-11-11T21:08:21.939+01:00Repúblicas efímeras<div align="RIGHT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-size: x-small;"><span style="font-weight: normal;">Sin
duda, soy yo un bosque y una noche de árboles oscuros.</span></span></div>
<div align="RIGHT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-weight: normal;">Sin
embargo, quien no tenga miedo de mi oscuridad encontrará </span></span>
</div>
<div align="RIGHT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-weight: normal;">también
taludes de rosas debajo de mis cipreses.” </span></span>
</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-weight: normal;">Friedrich
Nietzsche, </span></span><span style="font-size: x-small;"><i><span style="font-weight: normal;">Así
habló Zaratustra</span></i></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Camino
descalzo, hundiendo los pies en la arena, casi ajeno a la lluvia,
ahora mansa, que serpentea como una caricia a destiempo, exactamente
estremecedora, por ciertos lugares de la piel, aquellos lindantes al
cuello: allí donde se une a la clavícula.</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Siento
el placer de la omisión y sonrío a la imagen evocada, a sabiendas
del estrafalario gesto de complicidad con mis propias perversiones en
el que me regodeo.</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Un
horizonte plateado, difuminado en la bruma, como un paisaje de
Turner, advierte a mis espaldas otro espectáculo de furia natural,
un nuevo episodio de lluvias torrenciales como las descargadas estos
días sobre Barcelona. Pocos son, temerarios o </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">des</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">-patriados,
los que pasean esta tarde de otoño por la playa de Bogatell: un
grupo de veinteañeros, norteamericanos, que juegan al rugby,
borrachos, completamente ajenos a la histeria colectiva propagada por
la ciudad; un par de argentinos -supongo- bebiendo mate y platicando
sentados en el espigón; y una madre y su hija, que juegan con un
</span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">teckel
</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">color
canela junto a las hamacas recogidas de un chiringuito cerrado.</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Ha
sido la turba, un inmenso oleaje de banderas (de cochinas banderas)
desplegadas, en ese sinfín de anatomías corrompidas que es la </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">doxa</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">,
la que me ha expulsado de las calles de la ciudad y arrinconado
frente al mar. Seguía mi itinerario hacia el gótico, como cada
tarde que, frente a los apuntes de la oposición, se me corta la
digestión, y me han obstruido el paso a la altura del paseo Lluis
Companys al canto de </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">Un
velero llamado libertad</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">,
mientras patrullas de Mossos les hacían los coros y un tipo grueso,
barbado, no como los barbados revolucionarios de ese otro siglo,
prolífico en efímeras repúblicas, vendía entradas para participar
en la </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">mani</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">.
¡Contribuyamos a la liberación de nuestros camaradas! ¡Visca la
Revolució! ¡Amén! ¡Plañideros, a primera fila! ¡Eeeennnndavant!</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Me
detengo en la orilla y trato de no pensar en nada, de </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">estar</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">,
simplemente; absorto en la imagen de mis pies, cada nueva ola, un
poco más enterrados en la arena. Pero el </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">teckel</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">,
que ha huido de sus dueñas, reclama mi atención trazando cabriolas
a mi lado y, de vez en cuando, se encarama a mi pierna. Así que me
alejo unos pasos y me dejo caer sobre la arena. Pero no hay manera,
me sigue, olfatea mis pantalones y enseguida me lame la mano, que le
aparto para terminar de liar un cigarrillo. Pienso en que me gustan
los </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">teckel</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
y que no estaría mal tener un perro con el que salir a pasear.
Agarro un pedazo de rama húmeda que encuentro en la arena y la
lanzo: corre hacia su presa y vuelve hacia mí con ella en la boca
meneando los cuartos traseros con expresión de plenitud.</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">Somos
una especie inacabada, como si careciéramos de algo esencial o como
si, todas esas otras virtudes que nos distinguen, hubieran logrado
anular lo esencial; empeñada en amargarse a sí misma la vida. ¡¿En
qué momento abandonamos el paraíso?!</span></i></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Es
una reflexión vaga, que se diluye como la lluvia en la resaca del
oleaje conforme la verbalizo en mi mente y vuelvo a lanzar la rama
todo lo lejos que puedo para ahuyentar al </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">teckel</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">.
En cierta manera, todavía continúa esa otra imagen ocupando el
grueso de mis pensamientos; es un recuerdo recurrente, que apenas
logro apartar de mi cabeza cada vez que los veo ondear sus banderas.
¿Cuándo sucedió aquello? ¿Fue el otoño pasado, en febrero...?
Sucedió durante una de mis últimas “mudanzas”; pero es curioso,
no recuerdo si iba o venía: todas las estaciones de paso se parecen
demasiado a sí mismas. Recuerdo perfectamente, sin embargo, su
rostro, la expresión de sus ojos, el ademán cansado...</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
*</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Era moreno, flaco y
moreno, de talla alta; sólo su piel, demasiado pálida, y unos ojos
claros, vidriosos, como queriendo salirse de las cuencas, parecían
delatar otro origen: alguna república balcánica, quizá. Se le veía
nervioso, eludiendo cualquier mirada y dirigiendo la suya, suspicaz y
seguramente desorientada, hacia todos los puntos cardinales. Juraría
que en un momento murmuró para sí en alguna lengua eslava.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Quizá
porque ambos fuimos los únicos pasajeros que permanecimos a la
intemperie en aquella estación de paso, frente al bar de carretera
-yo fumando, absorto en el paisaje mesetario; él temblando, abrazado
a la bolsa de mano que di por cierto era su único equipaje,
probablemente, todo lo que poseía en la vida, si exceptuamos los
recuerdos y otras voces que no callan-. Quizá porque ambos
reconocimos cierta familiaridad en el semblante esquivo, o esa
opacidad en la mirada que connota la carencia absoluta de
expectativas. Quizá porque el sol ya se erguía sobre nuestras
cabezas y todos, salvo nosotros dos, aprovecharon el alto en el
camino para comer algo, mientras, era evidente, ambos lidiábamos
para engañar el hambre... Quizá, por todo esto o por ninguna otra
razón en particular, cruzamos la mirada el tiempo suficiente para
contárnoslo todo.</span></span></span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Ciertas variaciones de
su semblante indicaban mayor serenidad, aunque seguía llamando la
atención su obsesión por mirar a todos lados, como si de un momento
a otro fuera a aparecer por algún lugar de ese horizonte de pinos y
lomas rojizas alguien para amonestarlo. Así que me decidí a
acercarme y trabar conversación, pero su gesto de espanto me detuvo
a pocos metros del banco en el que permanecía sentado. Sin dar un
paso más saqué el tabaco y, mostrándolo, le ofrecí un cigarrillo.
Entonces hizo algo que me desconcertó aún más: del bolsillo de la
chaqueta, una chaqueta sucia y demasiado fina como para dar abrigo
(temblaba, de frío y hambre), con prisas y aspavientos, como
tratando de explicarse, sustrajo un pedazo de pan negro, no más
grande que la palma de mi mano, envuelto en papel oscuro, y me
ofreció una parte.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Tenía hambre, mucha.
Mentí. Rodee mi estómago con la palma de la mano, como queriendo
indicar que ya estaba lleno, que había comido lo suficiente antes de
subir al autobús esa madrugada. Dudo que me creyera, pero no
insistió y acabó con el pan mucho antes de que yo, sentado ya en el
otro extremo del banco, terminara de liar el cigarrillo que,
enseguida, le ofrecí y prendí con mi encendedor mientras él lo
parapetaba del aire con una manos largas, heridas, temblorosas. Me
miró como miran los niños cuando prueban las natillas por primera
vez, y yo le sonreí, con esa sonrisa amarga que esgrimen los adultos
cuando están cansados de serlo y quisieran volver a ser niños -o al
menos serlo alguna vez.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Ese temblor me era
familiar, demasiado, y en cualquier persona que no sea yo indica que
debía llevar varios días, también demasiados, sin apenas probar
bocado. Le pregunté en inglés de dónde venía y me respondió,
como esperaba, en una lengua que no entendía, salpicada de palabras
italianas de las que deduje que llevaba varios días cruzando Europa
en autobús. Sacó un mapa de la bolsa y me señaló un pueblo de la
costa levantina, mientras repetía dos palabras, en su lengua y en
italiano, alternativamente. No entendí ninguna de ellas, ahora sé
que decía “primo”. Yo señalé en el mapa varios puntos,
conforme le explicaba, sin demasiada esperanza por hacerme
comprender, y él asintió, muy serio, como si estuviéramos cerrando
un gran negocio, como si las lenguas, nuestras lenguas, no fueran una
frontera más; como vía de comprensión de algo que no había sido
dicho.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Ambos continuamos
sentados en silencio observando el paisaje, el ir y venir de coches y
camiones por la autopista, adormecidos por el sonido de los grillos y
de las ramas de unos plataneros que el viento golpeaba contra sus
troncos.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Fue el chófer del
autobús, recién salido del bar, quien rompió el silencio: mientras
se llevaba un cigarrillo a los labios, sin apenas mirarnos, dijo en
un tono monótono “en cinco minutos salimos”. Poco a poco fue
desfilando frente a nosotros el resto del pasaje a la vez que
nosotros apurábamos nuestros cigarrillos. Los más rezagados, una
pareja precedida por sus dos hijos, que subieron las escaleras del
autobús a trompicones incordiándose el uno al otro, discutiendo
también entre sí:</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
-<i>Mira que li he dit
a la teva mare que no li prepari porqueries als nens, que després
s'acostumen i es queixen del menjar ecològic.</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
-<i>Va, no fotis, serà
per un dia...</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
-<i>És que em fa
fàstic, mira-ho.</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Noté
una tensión, cierta pérdida de equilibrio del contrapeso puesto a
cada lado del banco por nuestros cuerpos, cuando aquella mujer </span><i>amish</i><span style="font-style: normal;">
arrojó el bocadillo a la basura. Me puse en pie, apuré el
cigarrillo antes de arrojarlo al suelo y me encogí de hombros
mientras asentía con la cabeza; luego subí al autobús. Una vez
dentro, desde la luna delantera lo vi acercarse con el bocadillo en
la mano.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Posiblemente
no hubiéramos vuelto a dirigirnos la mirada el resto del viaje, si
no fuera porque cuando faltaban apenas unos metros para que el
autobús entrara en la autovía, unos gritos me sacaron del
ensimismamiento habitual y el autobús volvió a detenerse. Al
parecer, “alguien del autobús” le había robado su </span><i>tablet</i><span style="font-style: normal;">
a una chica con cara de desequilibrada que pataleaba por el pasillo
con los sentidos desbocados y euforia inquisidora en la mirada.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">-Disculpe,
ni la compañía ni yo mismo nos hacemos responsables de los objetos
que puedan ser sustraídos durante el trayecto. Lo he avisado por
megafonía antes de bajar, ¿no lo ha escuchado usted? Por eso las
puertas se cierran. Hemos salido todos.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">-¿Seguro
que las ha cerrado bien? Ése no ha entrado en el bar -señalando al
pobre diablo que, en ese momento, daba cuenta del bocadillo que había
recogido de la basura.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Todas
las miradas, también la mía, se dirigieron a él. Quisiera decir
que fue impresión mía, pero juraría que la mujer que había
arrojado el bocadillo a la basura (la </span><i>amish</i><span style="font-style: normal;">)
y que, seguro, lo había reconocido, hacía una mueca de asco
mientras atraía hacia sí a uno de sus hijos y lo abrazaba, como
queriendo protegerle de no sé qué peligro. Era imposible que
pudiera entender lo que sucedía, pero el caso es que todos le
miraban y que todos, por supuesto, ya habían emitido un veredicto.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">No
pude evitarlo, sonreí, me puse en pie, la miré enfebrecido,
chulesco (lástima no haber tenido un cigarrillo entre los labios
-¡jodido mundo aséptico!-) y le comenté con tono desafiante que yo
tampoco había entrado en ese bar, que por esa regla de tres había
dos, no un sólo sospechoso.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">-Mire,
no podemos perder aquí todo el día, usted puede poner una denuncia
cuando llegue a su destino o como vea... Pero el autobús estaba
cerrado y nadie ha podido entrar.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">-¿Y
si me la ha robado antes de bajar? ¿Eh?</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Salí
al pasillo, con mi mochila en la mano, la abrí y le enseñé todo lo
que llevaba dentro; hice un gesto indicando que una </span><i>tablet</i><span style="font-style: normal;">
no cabía en los bolsillos de mis vaqueros. Posteriormente,
acompañado de un murmullo y ante la mirada divertida del chófer del
autobús, me dirigí hacia él (al único del pasaje al que al
parecer la determinación con la que estaba haciendo lo que estaba
haciendo le daba cierta seguridad, pues seguía completamente
desconcertado, aunque no dejaba de masticar el bocadillo), le indiqué
con la mano que tenía que coger su bolsa y asintió con la cabeza.
La abrí. Sólo había algo de ropa sucia, un mapa de carreteras
manoseado y un ejemplar enmohecido de </span><i>Guerra y Paz</i><span style="font-style: normal;">
en ruso, esloveno o lo que fuera. Se la devolví. Me disculpé, por
todo ellos, en castellano.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Quiero
creer que comprendió y aceptó mis disculpas, que comprendió que
simplemente había escogido el autobús equivocado y que los pobres
diablos como nosotros siempre estamos en manos del destino: del
autobús equivocado o del capricho de una manada gregaria, ignorante
e iletrada; que si él no hubiera subido en aquel autobús, no cabe
duda que hubiera sido yo el acusado, que por eso fui yo el primero en
enseñar el contenido de mi mochila... No lo sé. Lo vi apearse del
autobús más tarde, con la cabeza gacha y los brazos pegados al
cuerpo, sin dirigir la mirada hacia atrás, hasta confundirse en el
tumulto de la estación.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">*</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Evoco
este episodio absorto, con la mirada puesta en las huellas que mis
pies han trazando en la arena y que las olas, con nuevas y profundas
sacudidas, van borrando.</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">El
</span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">teckel</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">,
hace rato, ha vuelto con sus dueñas; de fondo escucho sus ladridos y
alguna risotada de la niña. El grupo de norteamericanos se marchó
hace un par de cigarrillos, pero los dos argentinos del espigón
continúan con su charla; también fuman.</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">La
risa de la niña y ese camino de huellas tachadas me hacen recordar
el pasaje de Nietzsche en el que se identifica la cualidad artística
del </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">übermensch</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
con el espíritu infantil. La referencia de Nietzsche, al atribuir a
Heráclito la metáfora del niño jugando en la arena, por lo visto,
está equivocada. Hace poco leí un artículo de una filóloga en el
que afirmaba que la metáfora, realmente, al parecer, pertenecía a
Homero. Cosas de la intertextualidad. Nietzsche conocía ambos
pasajes, el de Heráclito y el de Homero, por supuesto, y al escribir
el suyo de memoria atribuyó la metáfora a Heráclito. Un simple
despiste, mera economía discursiva, pues ambos, hacían referencia a
la misma idea: esa capacidad infantil por inventar un juego y, una
vez concluido, volver a empezar o inventar uno nuevo; esa forma
inocente que tienen los niños por el </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">jugar</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
en sí mismo, más allá del </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">juego</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
concreto; esa plasticidad con la que son capaces de mirar hacia
adelante, sin anclarse eternamente al pasado: de renovarse en cada
oscilación de ese juego eterno, de esa construcción- destrucción
que es en sí misma la Vida.</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Observando
mis huellas, que prácticamente han desaparecido, me embarga una
profunda melancolía y advierto lo difícil que es, en muchas
ocasiones, ser nietzscheano. Apago el cigarrillo y recojo las
colillas que he ido amontonando. Al levantarme, el </span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">teckel</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
vuelve a acercarse y comienza a olisquear la arena donde he estado
sentado. Arrojo las colillas al contenedor y sacudo con las palmas de
la mano la arena de mis pantalones, humedecidos. Ambos, la niña y el
teckel se me acercan.</span></span></span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">-</span></span></span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">Vols
jugar amb nosaltres</span></i></span><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">.</span></span></span></div>
<br />
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">La
miro a los ojos, serio, y le respondo </span><span style="font-size: small;"><i>un
altre dia, avui no puc</i></span><span style="font-size: small;">.
Hace un mohín y agacha los ojos. Trato de expiar mi brusquedad con una sonrisa, pero no surte mucho efecto, así que le saco la lengua con la más payasa de todas mis muecas. Ríe, le muda el rostro. Les guiño un
ojo y les doy enseguida la espalda.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">De vuelta a casa, subiendo por Marina, me felicito por haber cambiado de aires y por haber decidido venirme a vivir cerca del mar. En el horizonte, tras la silueta de la Sagrada Familia, se observan las colinas de la Teixonera, Carmel, Guinardó... cubiertas de nubes negras. Efímeras repúblicas.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Aprieto el paso, me espera la lluvia.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-50525295668970805032017-08-13T23:39:00.001+02:002017-08-28T10:13:16.775+02:00Inhóspito<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>Que hubo mañanas
amarillas</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>que abrazado a la
acogedora luz</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>amanecías en tu
cama</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>maravillado por el
simple declinar</i><br />
<i>del momento, </i><i>de saberte vivo.</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>¿Acaso lo
recuerdas?</i></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
*</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Tu memoria está
cosida, sin remedio, al estilo de estas palabras que a veces repites
cuando te sorprende el canto de sirenas del amanecer y tú te amarras
a la noche sin fin (desafiando este agravio), por imágenes de
paraísos perdidos, retazos de Vida demasiadas veces mal remendados.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Mientras tanto, días y
paisajes inhóspitos se suceden, como este cielo plomizo de agosto,
en que me detengo a observar mi rostro reflejado en los estanques del
Parc del Guinardó, frente a la plaza del Nen de la Rutlla; como
inhóspita es la imagen, poco cabal, que me devuelven sus glaucas
aguas: un ser extraño, de mirada herida -hay quien dice que hechizada-.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Hubo días, antes, en
que no hacía otra cosa que mirar a los ojos y emborracharme de
ideas, brindar en su nombre y experimentar con tantas fugaces y
escurridizas combinaciones como posibilidades semánticas nos deparó
la inocencia: vivía en un mundo-hacia-el-mañana, muy distante de
este <i>ahora</i> en que sólo encuentro casa con quien puedo
compartir derrotas e intercambiar cigarrillos.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
(¿Acaso no era Lacan
quien decía que un discurso no es más que la proyección obsesiva
de nuestros propios síntomas?)</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Vivimos un tiempo
inhóspito, que sólo ofrece lugar a la disidencia como forma de
heroísmo.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Pocas otras formas de
heroísmo sobreviven.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
La mía es enfrentarme
a esta luna, y al recuerdo de sus pasos cansados, que acompasaba al
ligero jadeo del fuelle amplio de su pecho; el recuerdo de unos ojos
diminutos, oscuros y redondos, tras las lentes, que hablaban por sí
solos.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Y con cada luna, yo
busqué en todas las esquinas de cualquier ciudad una mirada, una
sola mirada, que fuera capaz de hablar<i>(me)</i>, de expresar por sí
misma, algo inefable. Pero siempre acabaron por llamarme degenerado.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Todo eso fue antes, no
ahora, que la juventud me dio plantón <i>(sin avisar)</i> y pienso
la Vida en términos probabilísticos.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El error, mi mayor
error quizá, fue no haber sabido darme cuenta.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Y repasas tus días,
claro, cuando esta absurda cojera te permite caminar como a ti te
gusta; pues caminar es el mejor remedio para tus males.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
¿El último verano de mi juventud?, te preguntabas. Y maldices por no haber sabido tomar conciencia, por no haber tenido su lucidez (la de Jaime G.B.). <i>El último verano de nuestra juventud</i> fueron aquellos días de la Costa Brava con
Helena. Ella llevaba un sombrero horrible y conducía con terquedad
adolescente, y yo un bañador prestado, descamisado, con unas gafas
de sol de matón-de-barrio, aún más horrendas que el sombrero de
Helena, compradas a un senegalés en el paseo marítimo de Cadaqués.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
De haber sabido darme
cuenta, no hubiera subido al coche de Helena para
anunciarle de regreso a Barcelona que aquél fue <i>el
último verano</i><span style="font-style: normal;">, que ya nunca volveríamos ser jóvenes, que en aquellas aguas, o extraviadas en alguna de las agrestes calas de la Costa Brava, el tiempo haría añicos la furia y el relámpago que un día me vieron nacer a la Vida, que nunca más volvería a gritar y sollozar a las estrellas como aquella noche en que la luna era inmortal y el firmamentos un espejo turbio sin pulir, hecho añicos. Que ahí acababa todo. Que lo demás no era si apenas un epílogo.</span><br />
<span style="font-style: normal;"><br /></span>
<span style="font-style: normal;">Quiero creer que hubiera optado por establecerme allí, dejado crecer
barba y comenzado a fumar en pipa,</span><br />
<span style="font-style: normal;">y ensanchar mi espíritu,</span><br />
<span style="font-style: normal;">con los
ojos ebrios de mar.</span><br />
<span style="font-style: normal;"><br /></span>
<span style="font-style: normal;">Pero no. Al parecer la historia fue que ambos
volvimos a Barcelona, yo para sacrificar mi juventud por un puñado
de sueños que no eran más que imágenes de otro mundo; un mundo,
ese mundo, para el que fuimos concebidos y que ya no-es.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Ahora,
se nos ve vagar como espectros por las calles entre desalmados
turistas, voraces de vertiginosas experiencias, porque ya no
pertenecemos a este mundo.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Quizá
por todo esto, por esa fricción entre mundos que no pueden ser
conciliados; por ese chasquido que produce el pedernal cuando es
golpeado contra la piedra... ellos, que sí son jóvenes -y piensan
la vida en términos posibilistas-, aunque a una cochina bandera
eternamente abrazados, les increpan.</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">No
lo sé, todo esto lo pienso porque he vuelto a pasar por la plaza del
Nen de la Rutlla y ni rastro de Valentina. Desde mi regreso no he
vuelto a cruzarme con ella y, sin ella, Barcelona, el Guinardó... ni
siquiera yo; nada es lo mismo. Más tarde, caminando por La Salud
todo me ha parecido extremadamente inhóspito. Todo. Y en ello
pensaba, en estas cosas, mientras fumo un cigarrillo observando la
reacción de los rebaños de turistas en dirección al Parc Guell, al encontrarse con una pintada en la pared que reza: </span><i>Dear
tourist: balconing is fun!</i><span style="font-style: normal;"> </span>
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Barcelona,
7 de agosto 2017</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-20144220394577360552017-05-17T16:01:00.001+02:002017-08-28T10:16:54.433+02:00Aventi fundacional<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño juega con sus
gusanos de seda sentado en el suelo de la terraza. Construye
abstraído una casita con palillos finos de madera para guardar los
capullos, antes de que éstos rompan y emerjan las palomas. Aunque
prefiere los gusanos a las palomas, que siempre escapan de la caja de
zapatos y mueren a los pocos días, vive ansioso a la espera de que
éstas pongan sus huevos, cientos de ellos, y nazcan, minúsculos,
blanquinegros, los futuros y diminutos gusanos que alimentará con
hojas de morera que recoge por los alrededores del Romea o en el
jardín de San Esteban.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño todavía no lo
sabe, pero está a punto de entrar en la Vida por la puerta de atrás.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
De improviso, su cuerpo
se eleva y es zarandeado como un muñeco de trapo; apenas logra
desentrañar, una vez más, el sentido de esas palabras que, desde
que tiene uso de razón, sabe preludio de nuevos golpes. Antes de que
todas las imágenes que alcanzan a su mente se fundan en un estallido
multicolor de docenas de luces que brillan hasta desvanecerse en su
conciencia como estrellas en el cielo oscuro, antes de que su cráneo
golpee y rebote contra el pilar de la pared, antes de todo, el niño
jugaba a construir una casita para sus gusanos de seda.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Cuando todo termina, el
niño reposa catatónico en el suelo con la mirada fija en su caja de
cartón, volcada, mientras los gusanos de seda escapan a la misma
velocidad que sus pensamientos. A un costado, quebrados, los palillos
de madera con que construía la casita para los gusanos. Respira
pausado y se complace en la calma que siempre sigue a estos
episodios. Siente que de esta forma ya ha pagado su deuda, que los
golpes son el precio a pagar por el hecho de estar ahí, de existir.
Piensa que la existencia se reduce a eso: a un ciclo brutal tras el
cual todo queda en paz, al menos durante unos días. Cree que es
sudor lo que baja por la nuca y empapa su camiseta. No presta
atención, se concentra en los gusanos, los anima en su huida. ¡Huid!
¡Huid! Uno de ellos se le acerca y comienza la ascensión por su
pie. El niño lo mira, nota el cosquilleo, que le devuelve una
sonrisa espontánea, inocente, una carcajada de niño, e inclina la
cabeza para verlo en su ascensión.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
La imagen que quedó en
el recuerdo del niño guarda cierta similitud con algunos fotogramas
o secuencias del cine surrealista. Un gran gusano de seda, grueso y
moribundo, con sus anillos negruzcos como insertados en la carne
blanca, teñido en sangre, que recta por las falanges del pie.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño, ya hombre,
evocará esta imagen a menudo, a lo largo de centenares de noches en
blanco, el resto de sus días.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño enseguida
perderá el sentido y, cuando despierte, como hasta ahora, será
incapaz de comprender todo lo que sucede a continuación.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño no sabe
encajar la expresión en el rostro de los doctores cuando examinan su
cuerpo. Tampoco adivina quiénes son esas dos mujeres sin bata que le
hacen preguntas en el hospital cuando se marchan los médicos. Menos
aún comprenderá lo hablado con aquella otra mujer mayor que lo
trata con cariño y lo observa con tristeza y a la que tendrá que
visitar en su despacho durante los próximos días. El niño,
también, se siente desorientado, cuando es su padre quien le
implora. El niño no comprende nada. El niño ya ha nacido a la Vida.
A partir de entonces, sólo tratará de comprender.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Días más tarde vuelve
el desconcierto. El niño es llevado a una gran habitación con
bancos de madera, en cuyo fondo, más elevado, se sienta el hombre
vestido de cuervo, que habla y pregunta, y ante el que todos callan.
El niño mira asustado la bandera y la foto enmarcada de un Rey que
hay a la espalda del hombre-cuervo. El niño escucha y escucha y por
fin llega el momento en que el hombre-cuervo le hace esa pregunta. El
niño ha aprendido lo que ha de responder. El niño sabe que todos en
la sala le miran, el niño siente todas esas miradas clavadas en él
y toda esta situación le hace sentir culpable y le sobrepasa. Hasta
que al fin, el niño logra decir lo que ha de decir. Y toda la sala
se despierta en un murmullo de voces, y vuelven esas dos mujeres sin
bata del otro día y siente la mirada agradecida de su padre mientras
se aleja con ellas, que le cogen de la mano. El niño, todavía no lo
sabe, pero sale de esa sala casi transformado en un hombre.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño es llevado a
casa de un familiar cercano: una mujer mayor, de la familia de su
padre, que podría ser cuanto menos su abuela. El niño teme a las
mujeres: son agresivas e inestables, cambian de parecer o de ánimo
muy a menudo; cuando esto sucede, el niño es golpeado con inquina, luego le piden disculpas y el niño las acepta. Pero
ella no es así y el niño descubre, comprende y conoce, durante unos
años, otras facetas de la Vida que hacen que ésta merezca la pena
ser vivida, y a estas sensaciones se agarrará el resto de sus días
cada vez que la imagen de ese gusano trepando por su pie le borra el sueño. Descubre el
sabor de la leche espumosa y recién ordeñada cada mañana,
enturbiada por unas gotas de café; sabrá de caricias y besos dados
de forma inesperada, porque sí, en cualquier momento del día, pero,
sobretodo, al llegar la noche, sobre la cama; saborea la brisa salina
de las mañanas de verano en las orillas del Mar Menor golpeando su
rostro, y la suavidad tibia del agua, puesta en cubos al sol desde
primera hora, con que ella le quitará la arena del cuerpo en el
patio trasero de la casa antes de la comida. El niño olvida su
pasado y se reconcilia con la Vida.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Pero ésta es ingrata
(el niño, ya hombre, lo sabrá y lo dirá) y una mañana, ese mismo
niño, descubre que la muerte arrebata el espíritu a las cosas, que
quedan yertas, sobre un lecho, como figuras de cera. Una vez muertas,
ya no hablan, no respiran ni te pinchan al besar, pues ya tampoco
besan. Y el niño llora por primera vez lo que nunca había llorado,
tanto que le duele, que siente que vomitará el estómago y los
pulmones, desgajados, saliendo por su boca; y caminará solitario por
la orilla de la playa; y evitará el paseo iluminado y bullicioso; y
responderá <i>sí</i> y <i>no</i>, y nada más.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño, ahora sí, ya
es un hombre, cuenta <i>aventis</i> y se hace acompañar de
noveluchas manoseadas. De él dicen que es mala compañía, una mala
influencia: hace novillos, salta por las tapias, fuma a escondidas y,
cuentan las malas lenguas, capitanea un grupo de chicos mayores que él.
Pero el niño sólo cuenta <i>aventis</i>, come naranjas y limones y
fuma ensimismado mirando al cielo con una pregunta entre los labios
que todavía no sabe formular; con el paso del tiempo se hará más
introvertido.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño, ahora hombre
y siempre con frío, nunca volverá a conocer un hogar y vivirá en
una diáspora de pisos por toda la ciudad y, más adelante, por otras
ciudades. Querrá ser filósofo y escribir <i>aventis</i> en primera
y segunda persona, como a él le gusta contarlas; y se dejará
acompañar siempre por quienes como él carecen de lugar en el mundo.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño, ahora hombre,
cometerá muchas equivocaciones y de todas ellas, las más dolorosas
sobretodo, hará una lección con la que acercarse más a sí mismo.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño, ahora hombre,
continúa empeñado en comprender y evita cualquier respuesta
sencilla, y mira a la Vida cara a cara y se encara consigo sin
ambages. Es heterodoxo, políticamente incorrecto, crítico hasta el
desespero, disidente de todos los <i>ismos</i>, enemigo de la <i>doxa</i>
(en cuanto al conocimiento se refiere, no a la acción) y amigo
entusiasta de las cosas pequeñas, de lo que está por hacer y de
aquellos con quienes se cruza en el camino y tiene el presentimiento
de que siempre los ha estado esperando.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño, ahora hombre,
aborrece ese fetichismo lingüístico de nuestros días, esa obsesión
reverencial que tienen algunas personas por ciertas palabras, que
<i>(ab)</i>usan o arrojan a su antojo sin medida, arropadas por
quienes jalean o aplauden; personas que carecen de vergüenza, e
insultan a las palabras mismas, restándoles valor y volviéndolas
inocuas cuando de ellas se espera un remedio. El niño, ahora hombre,
sabe que las palabras pueden ser muy peligrosas, pues son herramienta
o <i>phámakon</i> que puede volverse contra uno mismo; más que un
remedio, pueden ser la enfermedad.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El niño, porque ahora
es hombre, enmudece y se encoge de hombros ante las sombras y la
mezquindad de la condición humana. Vela sus penas caminando y
continúa mirando al cielo, siempre en busca de la pregunta, no de
una respuesta; éstas están a ras de suelo. Sólo muy contadas veces
desespera y se deja llevar por el dolor profundo, pero es que el
niño, ahora hombre, también fue niño, por breve que fuera ese
periodo.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Quizá esta sea la
razón por la que el niño, todavía niño, lleva desde hace semanas una pareja de osos panda en el bolsillo y discute consigo,
ahora hombre, por qué no se ha deshecho todavía de ellos y por qué,
a veces, cuando camina por su Barcelona, suele llevarse la mano al
bolsillo, sólo para cerciorarse de que ahí continúan.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Es evidente que el
niño, ahora niño, quisiera un milagro: recuperar la ilusión.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div align="RIGHT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Barcelona,
16 de mayo de 2017</div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-83543283728808177012017-03-31T11:27:00.001+02:002017-05-17T15:57:39.551+02:00Antropometría de una sociedad de emprendedores<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Puede que, en algún
momento de su existencia, tuvieran el potencial para convertirse en
hombres y mujeres, pero de esto hace mucho, demasiado; tanto, que
apenas si recuerdan el gesto carente de rentabilidad o el efímero
armazón de lealtades y simpatías con que fueron moldeados los
cuerpos inmaduros antes de aposentarse, regios y defraudados, en esa
constelación de relaciones usufructuarias, intereses medidos y
valores en alza o a la baja.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Los de su juventud fueron, si acaso, unos años gozosos, de poco estudio, mucha calle y
algún que otro exceso sufragado con la paga adicional de aquella
abuela elegante y devota que los recibía adormilada en el sillón de
mimbre. Años y noches, es cierto, en que frecuentaron los viejos
cafetines, atraídos por la feliz promesa del hachís y acompañados
por un variopinto grupúsculo de amistades poco recomendables, a
cuyos brazos se abalanzaban como si de verdad estuvieran dispuestos a
vivir, envalentonados por esa amarga pátina de polvo de estrellas
que amortiguaba sus gargantas.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Demasiado a tiempo, sin
embargo, supieron ocupar el lugar convenido, para regocijo del padre
y en honor de ese abuelo difunto que preside la estancia (y los
recuerdos) en marco de plata. Y así la familia y los amigos, con
entusiasmo mercantil, festejan esa presunta y mal encarada mayoría
de edad, como solamente se celebran estas cosas en provincias.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Gracias a la temprana
recomendación familiar, y tras alguna que otra experiencia
recreativa y nada transformadora, les fue dado ensayar, sin más
peligros que el de la obligación de madrugar, el tipo de hombres y
mujeres que llegarían a ser, que de ellos cabría esperar; para
emerger a la vida cotidiana con un peso de costumbres bien arraigadas
y que exhiben sin rubor en cada una de sus facetas, sobretodo en la
cualidad sonora del paso firme, el ademán imperativo y el relicario de altanerías con las que habrían de reconciliarse de una vez por
todas con su estirpe.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Sentados ya a la mesa
del festín y vencidas las ultimísimas resistencias, no son más que
una caricatura de lo que hubieran querido ser o de lo que podrían
haber llegado a conseguir, con tan solo haberlo deseado. Y todo el
cortejo que los alumbra reconoce la conveniencia de ese aire de
familia dado por el amanecer escarchado de sus sienes, la falta de
sueños en los párpados caídos y el peso abultado de sus cinturas,
engrosadas por ese <i>tres per cent</i> de vanidad, diligencia y
falsa compostura.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Un destello de
nostalgia cristaliza muy de vez en cuando en su mirada cuando
observan a sus hijos y alcanzan a comprenden que, del mismo modo,
también ellos devendrán en materia deglutida por el tiempo, tal y
como le es dado a los hijos de Chronos. Pero es sólo un instante,
enseguida vuelven a hacerse cargo de su lugar en el mundo y se
apresuran a llamar la atención del camarero que se retrasa en
demasía con la comanda.
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Ahora, pasean con
cansado orgullo e histriónica satisfacción, ese estereotipo en boga
de hombres y mujeres emprendedores y poco dispuestos a perder el
tiempo en cuitas propias de menestrales, emulando a los padres que no
quisieron ser, y distrayendo de sí, como si de una mala fiebre o de
un recuerdo incómodo se tratara, todo lo inapropiado de determinadas
relaciones humanas basadas en el desinterés.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Encerrados en un
mediocre e insustancial mundo de tristísimas tardes dominicales,
miradas lánguidas y hechos consumados, arrastran un aura de
gente-bien que casa adecuadamente con el aroma dulzón del <i>aftershave</i>
o con el caprichoso mohín con que ellas expresan su disconformidad
ante lo zafio. Sobre sus cabezas gravita una penumbra de
insatisfacción bien contenida y se diría que mienten cuando, acaso,
algún día proclaman, con encorsetado convencimiento, su felicidad;
porque la vida, ya se sabe, adquiere la gravedad precisa y el sentido
elevado que la memoria confiere, y la suya es una existencia
pergeñada sobre un lodo de sueños y aspiraciones anulados antes de
tiempo y configurada en base a un repertorio limitado de actitudes
oficiales, horarios de oficina, espacios de entretenimiento y escasos
momentos de esparcimiento (semanal y reglado).</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Acodados en una cínica y medida mansedumbre como remedio a su incipiente úlcera gastrointestinal,
combaten con discutible pericia dialéctica cualquier principio
contrario a la poco críptica, por lo demás, axiología
institucionalizada; y rara vez les tiembla el pulso cuando han de
expresar su desprecio ante todo aquello que se les opone o se les
niega, como niños consentidos que no han sido nunca destetados.
Resignados y convenidos con lo dado, irradian esa malquerencia por
todo aquello que no puede ser medido, ostentado o adquirido, pues
defienden natural y necesario que la nuestra sea una época en la que
todo, inevitablemente todo, deviene mercancía.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Muchos de ellos
transitarán por la vida sin aportar nada: sin crear nada,
sin intervenir en nada, sin innovar en nada. Sin. Otra gran mayoría vive sin freno, con mayor o menor conciencia, este ciclo neurótico de producción-consumo sacralizado por nuestra época: consumen simpatías, compran interpretaciones de
temporada de sí mismos, opositan a panfletistas vacacionales en las
redes sociales, abandonan las casas de sus padres sólo cuando lo indican las estadísticas del CIS, queman en los gimnasios las medidas de proteínas-hidratos-grasas prescritas por su dietista y adquiridas oportunamente en una cooperativa de consumo ecológico, acuden
sin sus parejas a terapia Gestalt, experimentan con sus 1,6 hijos novísimas técnicas pedagógicas… Pero todos, todos sin excepción,
viven convencidos de que para bregar en esta sociedad hay que ser
“absolutamente emprendedores”, y ellos, no es discutible, lo son.</div>
<div align="RIGHT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-72621459651953252102017-02-14T12:27:00.000+01:002017-03-31T11:14:19.981+02:00Barroco<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Un haz de
luz, de luz densa y oblicua, con esa cualidad corpórea que la hace
asemejarse a una lluvia de oro en su desplegarse por los contornos de
este mobiliario que apenas me resulta familiar, ametralla la
persiana de la alcoba y me despierta con la triste noticia de una
geografía espectral ya olvidada: luces y sombras de un paisaje
mítico y al mismo tiempo decadente que me niego a revivir.</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Cansado y
desorientado, sin los automatismos propios de quien anda por casa (de
sentirme en casa o de estar en casa), me desprendo de las sábanas
para alcanzar la ventana e, impaciente, recoger la persiana e
iluminar la alcoba y disfrutar del único prodigio que esta ciudad,
pobre y derrotada ciudad, puede ofrecerme.</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Tras los
cristales, la torre azulada del viejo palacete de los Saavedra,
reconvertido en residencia de estudiantes, y, en primer plano, el
desgranado escudo de la familia, tallado en piedra, junto al pequeño
frontispicio barroco de su fachada principal.</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Es un barrio
de calles laberínticas, envejecido y oscurecido por el tiempo y un
urbanismo inmaduro, omnívoro y carente de sensibilidad estética. La
luz sólo alcanza a esta calle estrecha, antigua rambla, a primeras
horas de la mañana. Es la misma luz que alumbró mis primeros pasos
y que dio paso a las últimas sospechas. Guarda cierta materialidad
al abrazarse a las cosas, como si quisiera plantarnos cara, con ese
descaro de quien guarda la llave y puede hacer tambalear nuestro
mundo en un instante, como si en su mano estuviera la verosimilitud
de todo cuanto nos rodea. Se cuela por los callejones, por vidrieras
de plomo oxidado, entre la mansedumbre del paso por el adoquinado de
las calles-salón en torno al Casino; salta de fuentes, cabalgando
sobre el chorro de agua al romper contra la piedra tallada, que sólo
aspiran a eso: a ser fuente que refresca la plaza humilde y alegra
esa vida de sucesión de balcones adornados con palmas secas y
claveles.</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Mendaz, como
el falso oro del latón bañado en pobre metal que adorna las
sacristías de barrio, las viejas capillas de barro y escayola,
blancas y puntillosas en el detalle (hasta la exageración), que
acompañan querubines, santos patronos de rasgos bizantinos e
imposibles volutas también doradas que nunca lograrán ocultar, si
es que acaso lo pretenden, antiguas reminiscencias arabescas.</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El barroco
tiene que ver con cierta retórica exhibicionista, con una
teatralidad cuyo fin último no es tanto engañar y entretener, puede
que, en algún caso, infundir temor, sino todo lo contrario: como un
mostrarse entre bambalinas, como un saber hacer que se explica a sí
mismo, que pide ser explicado por sí mismo.</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Y esto te lo
dices a ti mismo en tu infructuosa búsqueda de algún escenario que
te haga olvidar, en tus denodados paseos vespertinos por los cuatro
puntos cardinales de la ciudad (como quien buscara un resquicio entre
los muros de la fortaleza por el que emprender una nueva huida, esta
huida sin fin): ¿Cómo es posible que alguien tan exacerbadamente
barroco como tú pueda sentirse tan a disgusto por estas calles, tan
desnudo frente a estas estampas que bien podrías describir con los
ojos cerrados?</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
El caso es
que te sientes un extranjero y que todos te tratan como tal: lo dice
tu DNI; algo en tu acento, por mucho que trates de impostarlo, te
delata; incluso tus costumbres despiertas sospechas y confabuladas miradas entre los domingueros que acuden cada fin de
semana a estos barrios a pasar el día por entre las calles de tu
infancia y de tu primera juventud.</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
No puedes
más que emular a Franz Tunda, ese Odiseo moderno, en su viraje por Europa: extranjero sin patria, pues no hay patria a la que regresar; enfrentado al lento proceso de reconocimiento que hace de él un sujeto siniestro ante el que todos guardan cierta distancia, sólo estrechada por incómodos lazos filiales o viejas frecuencias que ahora enmudecen los rostros conocidos. De esta forma, perdido el derecho de ciudadanía, también se le niega el
derecho al anonimato: ese andar, enfermizo y abstraído, cuasi
reflexivo, sin prestar atención, por la calle. Un extranjero (aquí
y allá) al que todo el mundo quiere saludar pero al que nadie,
jamás, perdonará su deserción. Un extranjero en casa y un (feliz y
anónimo) habitante en cualquier otro lugar.</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
De modo que
aquí me veo: es 12 de febrero, las cuatro de la tarde, los comercios
permanecen vacíos desde hace ya casi diez años, y no porque sea
domingo, y las familias ocupan los bancos soleados de la plaza; en
las tabernas y terrazas charlan animadamente los emprendedores, algún comercial
de triste estampa se
entretiene más de la cuenta empolvándose la nariz en un aseo
sombrío mientras
coquetea con ese otro medio gramo que no le cabe en la mano, en las orillas del Segura un padre y
un hijo lanzan el sedal de sus cañas sin demasiada esperanza y una joven pareja sin plena conciencia de
la vida se besa camino del Malecón. Justo en ese momento, allí
estaba yo, otro Franz Tunda: 38 años, salud complicada, mirada
despierta y algunas
monedas prestadas en el bolsillo; un hombre que quizá fue joven y pudo tener algún que otro
talento, en la plaza, frente al busto de Salcillo, en un rincón
apartado del mundo, sin saber qué hacer. Un tipo cualquiera, sin
profesión, ni alegría, ni esperanzas, ni ambición... ni siquiera
egoísmo. Nadie en el mundo era en ese momento tan superfluo y
prescindible como yo.</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div align="RIGHT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Murcia, 12
de febrero de 2017</div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-70210864667430364092017-01-17T17:52:00.000+01:002017-01-17T18:00:55.567+01:00Hijos del Tiempo<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
La octava tesis de Benjamin comienza con ese sutil, aunque
inevitable, anuncio de un nuevo sujeto histórico:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<br />
“La <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">tradición de los oprimidos*</b> nos enseña que el ‘estado de excepción’
en que vivimos no es sino la regla.” <span style="font-size: 10.0pt;">(W.
Benjamin, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tesis de Filosofía de la
Historia</i>, Tesis VIII)</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Nada es inocente; menos aún hoy en día. La dicotomía con la
que pretende ir más allá de un concepto materialista de la Historia y superar
la oposición categórica (burguesía-proletariado) con la que el pensamiento
europeo quiso “salvar la experiencia”, se confirma con una nueva forma de
narratividad histórica. Una historia que de ningún modo podrá ser ya la
historia de los vencedores, y que, por ello mismo, bajo mi interpretación,
jamás-ahora-ni-nunca podrá ser narrada como una restitución.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Creo, pienso, focalizada en la Historia, la tradición de los
oprimidos, su relevancia en la construcción de la historia o su impulso vital
hacia un mañana en el Espíritu, no podría ser jamás un acto de revancha. A cualquiera
que se inscriba en la tradición de este sujeto histórico le han de faltar
agallas para ejercer de verdugo y tomar el testigo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
La lucidez de Benjamin fue ese “gasto” de vida y tiempo en
su batalla intelectual por dar con una nueva categoría capaz de redimir y
salvar la experiencia más allá del enfrentamiento, de la oposición de la
materia, del entrechocar de los átomos para una Física carente de consideraciones
éticas y suscrita a la categoría de progreso, que no es más que el estandarte
histórico de la otra tradición: la tradición de los vencedores, de los
opresores.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Este nuevo sujeto (los oprimidos, los vencidos, los
represaliados, los expatriados, los refugiados…) y su inscripción en toda una
tradición histórica que preña de sentido nuevamente la Historia, es tan
contemporáneo que termina por asumir plena validez en el nuevo discurso
político cuando es traducido, desde hace apenas unos años, en la oposición “los
de abajo-los de arriba”. Asimismo, alcanza la aspiración kantiana de
universalidad en cuanto es aplicable por todo el globo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
A la tradición de los oprimidos pertenecen quienes
comenzaron su odisea jugándose la vida en el Egeo y ahora sobreviven (quienes
lo consiguieron) con el corazón helado y desesperanzados en los múltiples
campos de refugiados diseminados por Europa (esa patria que nunca fue). A la
tradición de los oprimidos pertenecen los cientos de miles de europeos que, en
la última década, han visto violadas sus expectativas de vida: padres y abuelos
resignados e impotentes ante la miseria de sus hijos-nietos, mi generación:
varada material y vitalmente, suspendido cualquier proyecto vital, sin
capacidad de reacción, emprende una huída (sin fin) hacia adelante que, todos
sabemos, será dramática tarde o temprano. A la tradición de los oprimidos,
también, pertenecen esos millones de mujeres que, por el hecho de serlo, ven
frustradas sus expectativas, laborales y vitales, sus madres y abuelas,
auténticas heroínas carentes de espíritu de revancha, piezas fundamentales en
los engranajes de la Historia, orgullo de clase para los oprimidos. En esta
tradición, añadimos a todos aquellos que, de alguna forma, han sido objeto de
discriminación, violencia física o verbal; a todos aquellos que no han tenido
su oportunidad.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
A la tradición de los oprimidos pertenecen todos aquellos
que renuncian de antemano, sin ninguna otra aspiración, a ocupar el lugar del
opresor, porque arrastran tras de sí la sombra de la derrota, quizá porque
ocuparon el lugar del represaliado en otra época (épocas fértiles para el
tesoro de la sensibilidad)… ¡Qué más da!</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
La tradición de los oprimidos nos ha de enseñar que este
nuevo sujeto histórico no puede ni debe asumir el lugar del opresor, a menos
que éste quiera cambiar de tradición. Son muchos los que, esgrimiendo su
pertenencia a la tradición de los oprimidos, sin saberlo, sin quererlo, ocupan,
por derecho o sin él, el lugar de los vencedores; se vanaglorian y enfocan su
rabia en actitud revanchista para disfrutar inconscientemente de las mieles del
opresor. Su ensañamiento es un atentado a la tradición de los oprimidos y esto,
como el ángel de Klee, Benjamin también lo sabía: él quisiera “[…] despertar a
los muertos y recomponer lo despedazado”, pero permanece pasmado, mirando al
pasado, empujado por un torbellino hacia el futuro. No hay restitución sin
venganza, también esto lo sabía, pues ésta es la vía errónea por la que la
tradición de los oprimidos aspira a ocupar el lugar de los vencedores.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
La tradición de los oprimidos es la narratividad sin fin y
es, también, no hay manera, el discurso, la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">poiesis</i>,
de los vencidos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Somos hijos del tiempo (y de la furia).</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 10.0pt;">*La negrita es mía.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Barcelona, 17 de enero
de 2017</div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-81381905329254298412016-05-11T12:02:00.002+02:002016-06-13T13:29:03.217+02:00Rai (II)<i>… a partir de entonces, siempre que se desvanecía de fiebre, pasaba las noches en blanco y bañado en sudor, por miedo a no despertar esta vez, entregado a los extraños recuerdos que, como destellos-epifanías de sí mismo, hilaban un momento pasado con el presente más inmediato: un acto luminoso de la conciencia empeñada en dotar de sentido a lo que antes se creía conocer.</i><br />
<br />
[<b>Recuerdo</b>]<br />
<br />
Camino despacio, como si de un momento a otro fuera a comenzar a patinar por el largo pasillo embaldosado de la escuela. Las clases están a oscuras; las puertas de las aulas cerradas. Respiro un aire húmedo, envarado de aromas de madera y pupitre. De pronto me siento descubierto y titubeo una excusa ante una voz-rostro ronca y autoritaria que me señala la puerta y la dirección al patio. <br />
<br />
Mareado, desconcertado frente a esa luz ingrávida y poderosa de la infancia, esa luz que, más que hacer estallar el color, acostumbraba a posar un velo compacto sobre las cosas, caminas, concentrado en el dolor, en este dolor tan familiar. Otras sensaciones te sacan, por momentos, del ensimismamiento y te prestas (también entonces) a entablar conversación con la tibieza del sol sobre las rodillas al descubierto por los pantalones cortos, o con la brisa densa de mediodía que agita las copas de los pinos apostados en torno al muro que rodeaba el descampado que servía de patio a la escuela.<br />
<br />
Frente al pabellón rectangular de las aulas, una cerca de hierro de apenas un metro de altura y pintada de verde, con dos canastas en cada extremo, forman una pista de baloncesto. Más a la derecha: la vasta zona de tierra árida y amarillenta, sobre la que siempre se levantaba un pequeño torbellino de polvo en suspensión, cuyas oscilaciones de una portería de fútbol a otra ofrecían carácter épico a los partidos que allí se jugaban. Porterías oxidadas, en las que algunos niños practicaban sus acrobacias. Una de ellas con el larguero vencido y caído, arrumbado a un extremo del descampado, y sostenida por un travesaño de madera, negro, plagado de telarañas, que partía de uno de los nudos del tronco de un majestuoso ficus cuya altura considerable, por aquel entonces, debía resultarme descomunal. Cómo si no explicar los dos grandes bloques de hormigón a ambos lados de su base y que solíamos usar como asiento para ver los partidos de fútbol, a la vez que nos recordaban una posibilidad catastrófica con la que en muchas ocasiones fantaseábamos: que algún día ese árbol se nos viniera encima y cayera sobre la escuela.<br />
<br />
Ahora arrastro mis pies por el descampado con las manos en los bolsillos, molesto por el vaivén del flequillo rozando mi frente, pero sin pasión, sin fuerza para levantar el brazo y apartarlo de un manotazo, antes de que vuelva obstinado a caer sobre la frente. Lo hago, me castigo de esta forma, porque así olvido ese otro dolor, más atenuado, pero que todavía no ha desaparecido.<br />
<br />
Hemos comido todos a prisa, pero en vez de unirme a la estampida hacia el patio, he preferido la oscuridad de los pasillos, a esas horas, desiertos del pabellón.<br />
<br />
Deambulo por un mercadillo de juegos ya iniciados. Grupos diseminados juegan a las canicas o a la peonza donde la arena es más fina; entrecruzo la mirada con algunos compañeros de clase pero no me detengo para integrarme en ninguno de ellos. En dirección al campo de fútbol, y antes de llegar a la altura del ficus, alguien me invita a unirme a un juego y, sin tiempo para declinar la oferta, me veo de rodillas en hilera junto a otros chicos mientras dejamos que otros salten y monten sobre nosotros. El juego se traba en discusiones que se eternizan, apenas puedo aguantar más el peso y caemos, yo de cabeza: un sonido seco y amplio que empalidece los rostros de quienes me rodean. No hay risas ni descaro, me observan aterrorizados y yo, aún más desconcertado, me levanto sin decir nada y continúo mi camino concentrado en ese otro dolor que ha vuelto, más intenso, y que difumina, como un zumbido molesto, el de la cabeza (tengo una pequeña depresión en el lado derecho del cráneo y quizá alguna que otra tara cognitiva producidas por ese golpe).<br />
<br />
<br />
El recuerdo es vívido, muy intenso, como si fuera una experiencia del día cuya impronta, ya en la cama, no ha conseguido desvanecerse. Y aún así, soy consciente de su manufactura, porque se solapa con otros recuerdos ajenos a ese día. Aunque es precisa y paradójicamente esta artificialidad su mayor aspiración de verdad, puesto que, estas tres imágenes, entrelazadas, son las que dan sentido y explican el momento presente y delirante que las elucubra.<br />
<br />
La segunda imagen me traslada unos meses después, a una noche de verano y a la habitación que compartía con mi hermano pequeño: conversamos haciendo tiempo hasta quedar dormidos, él abrazado a una almohada con forma de Mortadelo.<br />
<br />
-¿Tú crees que alguien podría mover con sus brazos las piedras grandes que hay debajo del árbol del colegio? <br />
<br />
Y, sin premeditación ni maldad, surgió la <i>aventi</i>: Esas piedras sólo puede moverlas un tractor y fueron puestas ahí para esconder un secreto; ¿… que qué secreto? ¿Juras no contárselo a nadie? ¡Vale, cuenta! Las piedras ocultan un pasadizo secreto que pasa bajo el campo de fútbol y más allá del muro de la escuela. Algunos lo conocemos y lo utilizamos para escaparnos, ¿por qué crees que yo llego cada día antes que tú a la parada del autobús?<br />
<br />
Con los días la <i>aventi</i> fue creciendo, improvisando, por sí sola, según su propia lógica, nuevos giros: el túnel fue excavado por una banda dedicada a secuestrar a los niños de la escuela, pero fueron descubiertos y el orificio sellado. Yo y algunos más habíamos descubierto la verdad y la forma de introducirnos en el túnel por un resquicio casi imperceptible, pero útil, que había entre el tronco y uno de los bloques de hormigón. <br />
<br />
Otra vuelta de tuerca: además, había una bifurcación y podías acceder a otro lugar desconocido, una especie de vergel repleto de árboles frutales al que escapábamos de vez en cuando quienes conocíamos el secreto para comer frutas, charlar y sestear por el césped. <br />
<br />
(Semanas después, tras el comienzo del nuevo curso, mi hermano me acusó de mentiroso.)<br />
<br />
<i>[Quizá ésta fue la primera vez que escribí algo, aunque fuera de forma oral.]</i><br />
<br />
<br />
Esta imagen se solapa con una tercera que, a su vez, da forma y redondea mi epifanía (en mi recuerdo de la pasada noche sucede tras el incidente en que me golpeo la cabeza, pero dudo de que fuera así, aunque, debió ser poco después, ya que, para inventar la <i>aventi</i> contada a mi hermano, sí que tenía que conocer lo que había al otro lado del muro izquierdo de la escuela): Camino aturdido, molesto por ese murmullo de patio, por ese sonido solo, hecho de muchos otros sonidos, observando a distancia los juegos de mis compañeros de clase. Me muestro esquivo, entre obstáculos y grupos de niños que alborotan, sonríen y se escupen antes de iniciar una amenaza verbal, en dirección al otro extremo del patio, el más alejado del pabellón de la escuela y, por ello mismo, por esa ley no escrita, lugar de juego de "los mayores". Llego a la altura de uno de los grupos, algunos descansan apoyados en un hueco de la hilera de pinos que deja al descubierto el muro, aunque conversación se interrumpe cuando advierten mi presencia. Escucho alguna imprecación del tipo “lárgate del aquí o te rompemos las piernas, enano”. Pero no me amilano, estoy cansado y me duele todo y decido que yo también puedo estar allí, con ellos, aunque ellos no quieran estar conmigo. Así que me siento, a su lado, tratando de aparentar indiferencia. Uno se me acerca y me da una patada, no muy fuerte, pero suficiente como para arrastrarme medio metro por la tierra. Al mover agitado el cuerpo y levantar la cabeza, airado (entonces no era consciente de mis gestos y desconocía mi catálogo de expresiones), presiento una mezcla de miedo y duda en su mirada: de alguna forma primaria, muy básica, pero nada infantil, sé que he vencido, que me dejarán en paz. Continúo sentado, haciendo caso omiso a su conversación, que apenas entiendo. Unos minutos más tarde, mientras el grupo se disgrega en otros grupos más pequeños en función de las distintas conversaciones y risas que se van entablando, uno de ellos se separa repentinamente del suyo (hacía rato que miraba extrañado), se acerca y me ofrece un cigarrillo. Lo miro estupefacto pero lo tomo con naturalidad, sé cómo se fuma, todos los mayores los hacen, y le doy una calada, que me provoca un intenso mareo, aunque logro expulsar el humo sin toser y salir airoso (intuía que el juego consistía en ello), continúo fumando, ya sin tragarme el humo, mientras contesto a sus preguntas: no, no juego al fútbol, tampoco me van las canicas y peonza no tengo; y sí, paso de mis amigos, los de clase, me aburro; sí, claro, mucho mejor aquí, con vosotros; ¿un secreto?, ¿de qué se trata?; ¿¡de verdad!?; te gustan las naranjas recién cogidas, ¿a que sí?, también hay granadas y limones, si quieres llevarte alguno a casa, sólo tienes que cruzar por ese orificio, ¿lo ves?, allí, por donde los pinos están secos de cara al muro, nosotros usamos unos agujeros que hay en el muro, en ese otro lado, para saltar, pero ahora mismo… no nos quita el ojo, el muy marmota, a ti te cubrimos entre todos y pasas en un momento…<br />
<br />
<br />
Son tres imágenes, tres recuerdos que la fiebre, el cansancio y la lucidez del crepúsculo han convertido en uno solo. Un recuerdo compacto, muy presente, tanto que mi vida de hora sólo puede ser explicada a la luz de esta secuencia de imágenes en otro tiempo olvidadas, que la enfermedad e incertidumbres han recuperado, no sin agonía, y ante las que, no hay manera, no puedo hacer otra cosa que mirar, obstinado. Tres imágenes que me resumen mejor que cualquier otra cosa. Tras imágenes que, quizá, vaticinaban este naufragio, del que yo he tratado de huir y al que, sin saberlo, iba encaminado.<br />
<br />
Desde que tengo uso de razón sólo he pensado en el futuro: es coherente con ello que desde que carezco de futuro no haga más que de tratar de desentrañar el pasado.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Barcelona, 10 de mayo de 2016</div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-5135076513013677522016-01-13T23:58:00.002+01:002016-01-14T00:03:51.533+01:00... o no res<br />
Suena la campanilla, ahogada, metálica, del semáforo en verde y un desaforado enjambre de personas-bolsas-sonrisas (todos charlan animadamente, con esa dulzura pueril en la mirada, que contrasta con el destello avieso y de escarcha que relampaguea entre los vendedores ambulantes de origen paquistaní o subsahariano) desemboca por el paso de cebra del final de la calle Montera que cruza a Fuencarral.<br />
<br />
Tú permaneces inmóvil, justo al borde de la acera, como quien observa desde lo alto el fondo del precipicio (o como quien se cruza con un río en el camino que no consta en el mapa y lo mira absorto, sin dar crédito), impasible, enajenado a los improperios, golpes en la espalda y codazos con los que la gente (las masas de emprendedores) trata de abrirse paso, pese a no dar mi brazo a torcer y continuar empecinado en la misma posición dos o tres ciclos más de rojos-verdes, sin que los dos agentes de la policía nacional, armados y con chalecos antibalas, que presencian la escena con un divertido estado de alerta digno de postal, se decidan a intervenir.<br />
<br />
Sólo dos ideas alcanzan tu conciencia en este momento: <br />
<br />
<i>i)</i> el sudor que resbala por mi sien es un probable síntoma de fiebre;<br />
<br />
<i>ii)</i> ¿dispararían si este paso de cebra fuera el que hay frente al Congreso y tratara de franquearlo para mear en la puerta de los leones?<br />
<br />
La segunda de ellas, rabiosamente adolescente, una vez depurada de ese rebelde histrionismo con el que en otro tiempo hubiera hecho exaltación de una juventud que ya no es la mía, parece resistirse a dar paso a otras de mayor calado estético, mientras me decido (ahora sí) a cruzar la calzada, como si hubiera algo esencial, primorosamente exacto y cierto, en esa estructura no del todo descabellada.<br />
<br />
Maldigo en una lengua que no es la mía: extrañas añoranzas.<br />
<br />
Sobre mi cabeza: la trampa de un cielo plomizo, nacarado de jirones nubosos, presuntuosamente blancos; un espejo añil y turbio, como una fotografía velada de un horizonte (el mío y el de esta ciudad).<br />
<br />
(Es esa presencia, constante, siempre en todas partes, que te acompaña desde hace semanas, aunque estos días se haya acentuado, como la melodía cansina que siempre tarareas a solas, de que quizá, lo más probable, lo cierto, es que sea éste, al doblar la esquina, el definitivo callejón sin salida.)<br />
<br />
¿Dar marcha atrás?<br />
<br />
(¡Si supieras cómo...!)<br />
<br />
Sí, vivir sin cielo es toda una molestia, pero sabes que la luz que echas en falta no la cubre sólo la costra de dióxido y la bruma invernal: es una cuestión de ángulo, de coordenadas.<br />
<br />
Extraña geografía, la de estos meses-años.<br />
<br />
(Si al menos te recordaras<br />
<br />
-ya no sabemos ni quienes somos.<br />
<br />
Hemos prestado demasiada atención al cuidado-ahora-de los cuerpos.)<br />
<br />
Sí, eso es, has cerrado el ángulo,<br />
<br />
perdido el tiempo;<br />
<br />
olvidaste conjugar todos los modos.<br />
<br />
<br />
Sin tiempo no se es nada<br />
y ahora sólo merece la pena esa otra vida que te reclama <i>(¡poito!)</i>.<br />
<br />
(¡Qué al menos ella tenga su oportunidad!)<br />
<br />
<br />
¿Alguien podría-sabría hacerlo;<br />
<br />
encender la luz?<br />
<br />
<br />
<br />Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-28997660353878829222015-10-24T19:53:00.002+02:002015-10-24T20:05:56.108+02:00Fuga sin fin<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]-->De todas las novelas de Roth
(Joseph), por esas extrañas e intangibles afinidades que se crean como lenguas
(hirientes, la gran mayoría) de lava en las fallas del sentido, la que más me
maravilla y conmueve es la de Franz Tunda, antiguo oficial del desaparecido
Imperio Austrohúngaro. Ésta es, claro, una valoración subjetiva; si me atengo a
la opinión de los críticos. Todo hay que decir, soy lo suficientemente cabezón
como para haber sostenido durante una década (y con vehemencia) que la mejor
novela de Marsé no era <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Si te dicen que
caí</i> (cosa de la que ahora sí estoy convencido).<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
(Lo más enigmático de estas
desavenencias resulta ser el hecho de que a ambos autores se les haya acusado –constantemente,
diría– de escribir siempre la misma novela.)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Sólo se trataría de dilucidar cuál de ellas es la mejor
lograda, la que, de manera más rica y certera, logra expresar con mayor
precisión aquello que el resto de sus novelas simplemente rondan y tantean sin
llegar a delimitarlo con claridad?</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Quizá, pero cuál sería el “aquello”
(este “lo” siniestro que se aúpa a los verbos) en el caso de nuestro escritor
apátrida –en el doble sentido–.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Hay quienes atribuyen a los temas
de Roth la nostalgia siempre presente por el desaparecido sistema de valores
que un día representó el Imperio Austrohúngaro, disuelto tras la Gran Guerra.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Esta idea, a su vez, guarda
estrecha relación con la opinión de quienes interpretan que en su obra subyace
una idea nostálgica de Europa que no es del todo desechada o dada por perdida,
en tanto en cuanto sus personajes, escenarios y líneas cronológicas, parecen querer
trazar un nuevo mito de Europa, esta vez asentado sobre ruinas y no sobre
sólidas y centenarias columnas como palacios del tiempo: aquella imagen (con
todos los rituales, boato y puesta en escena que esto conlleva) que quizá tuvo
su oportunidad, pero que, dramáticamente, no fue posible.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
No hay que olvidar que sin mito
no hay meta ni ordenamiento en el camino. Y efectivamente esto es lo que sucede
en las novelas de Roth: ese mapa conocido, jalonado por grandes capitales, fastuosas
plazas y arboladas avenidas, junto al claro discurrir de sus habitantes y sus
días, es ahora un lugar tan inhóspito como el campo de batalla sembrado de
cascotes de mortero una noche de lluvia y silencio. Para una generación de
europeos, disgregados, exiliados, a veces (incluso) sin una lengua propia a la
que asirse y respirar por fin, el mundo que habían conocido, junto a las vidas
que habían imaginado, ese suelo firme bajo sus pies y ese claro horizonte que
antaño anunciaba las lluvias por venir, no es ahora más que un campo de batalla
por el que vagar sin rumbo fijo, atentos únicamente al suelo por el que se
arrastran sus pies y predispuestos a la absurda zancadilla que nuevamente, una
vez más, ha de dar con su cara en el barro.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
En ocasiones sonríen (buscan
nuestra complicidad), aunque también les oigamos maldecir, encogerse de hombros
y, finalmente, guardar silencio, como Franz Tunda, engullido por el frenético e
implacable ritmo de la ciudad, sentado frente a la Madeleine como quien observa
partir a todo el mundo desde la estación sin oportunidad jamás para tomar un
tren que hace ya mucho partió sin él.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
La obra de Joseph Roth conforma
uno de los mejores esbozos que se han hecho de sujeto contemporáneo, del sujeto
de entreguerras, del sujeto escindido, exiliado, extranjero, al que durante
cincuenta años tratamos de sanar bajo la inocente promesa de que nunca, jamás,
Franz Tunda volvería a emprender esa absurda huida cuyo final no puede ser otro que el de
una vida anulada antes de tiempo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
No es más que cuestión de suerte:
unos son sacrificados para que el resto sonría famélicamente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
(A mí sus risas, en ocasiones me
dejan perplejo, como a Franz Tunda cuando lo comprende todo, en otras… soy yo
quien sonríe, porque como Franz Tunda he visto la facilidad con que todo se quiebra,
la frialdad con que algunos son capaces de echar por tierra el más honesto de
los proyectos, y que un tropiezo inesperado o un atajo complicado pueden
llevarte de cara a la plaza frente a Madeleine. Lo que no soporto es lo otro:
la indigencia por todas partes, la cobardía con que se ha estandarizado la
precariedad, la teatralización con que observamos morir, ateridos de frío, a
quienes se dejan caer frente a la alambrada de una frontera, el sarcasmo con
que cualquier treintañero sonríe cuando preguntas por el mañana…)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
¿Mañana?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Esa palabra, en otro tiempo,
sonaba a esperanza, hoy no es más que algo vacío, una propuesta impertinente,
un estandarte que te retrotrae a la infancia y duele mucho más que nada porque
en algún momento de ella depositaste todas tus ilusiones en ese mañana como forma
de evadirte del presente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Imagino que ahí es donde
comienzan todas las huidas, sobre todo las que no tienen fin.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
La de Franz Tunda, en palabras de
Roth, termina así:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
“Era 27 de agosto de 1926, a las
cuatro de la tarde, las tiendas estaban llenas, las mujeres se precipitaban en
los almacenes, en los salones de moda giraban los maniquíes, en las confiterías
charlaban los desocupados, en las fábricas zumbaban las ruedas, en las orillas
del Sena se espulgaban los mendigos, en el Bois de Boulogne se besaban las
parejas, en los parques iban los niños en los tiovivos. En<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ese momento, allí, estaba mi amigo Franz
Tunda, 32 años, sano y despierto, un hombre joven y fuerte con todo tipo de
talentos, en la plaza delante de la Madeleine, en el medio de la capital del
mundo, y no sabía qué hacer. No tenía ni profesión, ni amor, ni alegría, ni
esperanzas, ni ambición, ni siquiera egoísmo. Nadie en el mundo era tan superfluo
como él.”<br />
<br />
<br /></div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-3963403503274533032015-04-18T01:13:00.001+02:002015-04-18T01:14:44.016+02:00Raro<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]--><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">En mi memoria nadie había escrito este
cerro, este promontorio xerófito de tierra arcillosa y yerma, bruñido por el
mismo sol inclemente que provoca el vahído con que acaudillo mis pasos por el
sustrato pedregoso de su materia sedimentaria; ni el desamparado paisaje de
casas-torres hace ya mucho tiempo venidas abajo.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Su pendiente agreste, ufanada de
cascotes y maleza urticaria, dibuja -sin pretensiones- la vela de un barco,
parece, encallado en el horizonte de las verdes sierras que franquean el perfil
de una ciudad presunta, casi al alcance de mis manos, pero tan ausente y lejana…
en los límites de la ciudad misma.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Sus caminos, como los pliegues de una
sábana, forman hondas de tierra petrificada que se desprenden a cada paso por
las faldas de una loma que ya nadie toma en serio, ni tan siquiera los
habitantes del barrio que cuelga de ellas y que se extiende a sus pies. Sus
hijos, a veces, se dejan llevar por la cita atávica que, como un grito o una
orden venida del interior mismo de sus entrañas, les hace precipitarse por sus
contornos para lanzar piedras o piñas al vecino y desandar el camino subidos a
las tapas de los contenedores que el ingenio ha transformado en trineos
improvisados.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Tus pasos, más hecho al asfalto y
adoquín, delatan la melancolía con que la inercia de tu mirada escruta ese
horizonte de ciudad extraviada, mientras los días pasan, como una secuencia de
hojas en blanco, como ese pequeño cuaderno que duerme sin esperanza en el
bolsillo. Y la rutina, poderosamente impuesta, no (se) basta para enfrentarse
al vacío de la trama, a la elección del tema o al conflicto con la estructura,
que te atormentan y acomplejan, y que amenaza con terminar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con todo, porque lo que está en juego es
mucho más que una forma de vida: es una forma de ser, sin la cual, la voluntad
que se enfrenta a la ausencia de sentido no sería más que esa joven mendaz y
fantasiosa que tarde o temprano descubre la fiel nadería del destino: la común
historia de todos los humanos de ayer y hoy; la falta de privilegios.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Como una síntesis que resulta
infructuosa, en este triste y loco metabolismo incapaz de soportar el frío y la
insistencia de la furia que con rivaliza, mi cuerpo tiembla y se quiebra ante
la visión del abismo y la mañana, del camino de retorno y de cada inflexión
muscular que ha de regresarte a casa o la estancia que la suple.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Sensación bien conocida, que te ha
acompañado siempre, y que ahora, a la luz de los últimos acontecimientos, cobra
nuevo sentido y explica tu querencia por la quietud, las páginas escritas y las
conversaciones contigo mismo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">-hablo con
el hombre que siempre va conmigo-</i> para esclarecer a alguien, que también
pudiste ser tú, la falta de secretismo con que la realidad se disfraza, despierta
nuestra atención y glorifica los días.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Saber que también la naturaleza escribe
con faltas de ortografía y que, en tales casos, rara vez nos sorprende con
bellos versos. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(Por mucho que lo
intentes, jamás lograrás poner ese acento que falta en las cadenas de ácido
desoxirribonucleico de todas las células que componen tu cuerpo.)</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Saber que quizá sea esta la razón:
rivalizar en ingenio, oponerme a su nefasta escritura y reescribir con bella
caligrafía los párrafos más hermosos de toda una vida, capaces de sintetizar,
sin malograr ni una sola de sus encinas, un torrente discursivo competente para
persuadirnos del gran proyecto artístico con que fue fundada la existencia, y
que, por fin, todas sus partes dancen coordinadamente sin que una sola de ellas
cometa la errata con la que inevitablemente envenenamos nuestros cuerpos.</span></div>
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">Mientras tanto, en fin,
todo esto, como yo mismo, resulta, cuanto menos, raro.</span><br />
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-44684761409020720712015-01-01T13:44:00.001+01:002015-04-21T16:48:10.657+02:00Héroes (III)<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nen de
la Rutlla</i> es una plaza semicircular, ajardinada, tras la cual se yerguen anchas escalinatas que dan acceso a un parque construido en terraza a las faldas
del Turò de la Rovira.</span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Toma su nombre de una anodina escultura de los años sesenta:
es un niño de bronce, que mira de soslayo hacia la avenida Mare de Déu de Motserrat,
mientras lleva consigo un aro rodante que impulsa ayudado con un palo. Un juego
propio de la postguerra al que, de buen seguro, muchos de los niños que se
criaron en estas barriadas de Barcelona, jugaron por esas calles inclinadas que
aún guardan cierto aire de pista forestal tras el olor de las acacias y un
urbanismo improvisado y chabolista.</span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tiene su propia leyenda, pero aunque apenas resulta
verosímil (cuando conoces la secuencia de casualidades conjugadas para que esta
escultura terminara con un manto de flores a sus pies en esta esquina perdida
de la ciudad), sin embargo ha arraigado en el barrio y son muchos los vecinos
del Guinardó que cuentan, sin mucho convencimiento, todo hay que decirlo, que,
a principios de siglo, uno de esos niños haraposos que fueron sus abuelos o
padres fue atropellado por un carro mientras jugaba a la rueda en ese mismo
lugar.</span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sobre cómo llegué a conocer este rincón de Barcelona
y a la heroína de esta historia, podría hablar sin descanso y nada de lo que
dijera resultaría novedoso. El caso es que, hará unos meses, durante una de mis
erráticas incursiones por las angulosas calles que se extienden más allá de la
barriada de la Salut, y una vez que logré orientarme por el ensortijado
laberinto urbanístico del Carmel, mis pies se detuvieron, llevados por un leve
temblor, junto a uno de los árboles que dan sombra a los caminos que, como una
cascada emocionante, desembocan en la Plaça del Nen de la Rutlla.</span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Creo recordar que era un día laborable y que, por
esta razón, la estampa que se desarrollaba ante mis ojos, despertó mi atención.
La niña tendría entre cinco o seis años; andaba distraída, unos metros separada
de que la que, di por hecho, era su madre. Ésta se detuvo en lo alto de las
escaleras que rodean un estanque que hay en la parte alta del parque y a partir
del cual se canaliza el agua que desemboca en la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Font del conte.</i> La niña: pequeña, flaca, morena, de ojos grandes y tremendamente
despiertos… distraía sus esfuerzos en introducir la mano bruscamente en el
estanque para salpicarse a sí misma. La madre, con paciencia y mirada de
complicidad, la dejaba hacer.</span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Durante unos segundos, embebí mi atención en la
brisa con olor a salitre que parecía haber arrastrado a una gaviota distraída hasta
la parte alta de la ciudad, la cual sobrevolaba el parque como tratando de
desentrañar la naturaleza muerta de su apostada geometría. Cuando quise darme
cuenta, ambas, chapoteaban entre risas en el interior del estanque lazándose
agua la una a la otra, hasta que, unos minutos después, reemprendían su camino
por la sinuosa subida del Carrer Garriga i Roca. Mientras me decidía a
emprender yo el mío de vuelta a casa con la vista fija en la imagen de ellas
dos de espaldas, la niña giró la cabeza y fijó sus ojos en los míos cuando,
de la mano, era llevada por su madre calle arriba hasta que doblaron la esquina
y desaparecieron del campo de visión.</span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Han sido muchas las horas que, en los meses
siguientes, he pasado en la plaza y senderos de este parque del Ginardó. Meses
durante los cuales hemos ido trazando una extraña amistad, más permitida por su
madre, con la que alguna vez he intercambiado alguna palabra, que por su padre,
a quien no parece hacer ninguna gracia que su hija converse animadamente a
menudo con ese extraño señor del parque que dice ser poeta.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Sempre estàs aquí, no has d'anar a la feina? Ets
el vigilant del parc?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Algo parecido, soy poeta y puedo hacerlo en
cualquier sitio, pero donde más me gusta trabajar es aquí en el parque.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Pueta? </i>Y
què fan els<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> puetas.</i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Mnnn. Los poetas dicen mentiras, para poner en evidencia la verdad y que nadie se apropie de ella.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Però la meva mare diu que no s’ha de mentir…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Valentina es una de esas personas que de vez en
cuando aparecen y vuelven a reconciliarte con la vida. Tiene unos ojos negros
enormes, un tanto rasgados, y es de estatura menuda. Sus brazos y piernas son
fuertes y no hay nada que le guste más en el mundo que hacer preguntas y
colgarse de los árboles, además de imaginar que se adentra en un mundo mágico
cuando juega en el parque que hay cerca de casa. De mayor, dice, con ese tono
grave que sólo los niños pueden esgrimir en nuestros días, quiere ser ninja y
escalar montañas. A veces también quiere ser princesa, pero eso lo dice sólo a media
voz, cuando la madre no la escucha, porque, asegura, ella es <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ripublicana i no li fan gràcia les princeses.</i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-I em faràs una cançó de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pueta</i> per mi?</span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Pensaba en cómo rectificar y corregirme, para
puntualizar que cuando dije “poeta” quise decir “escritor”, que ambas cosas son
lo mismo, aunque se utilicen para designar actividades diferentes, pese a que
ni yo mismo tengo claro qué diferencia existe entre escribir en horizontal o en
vertical.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Los poetas no escriben canciones, escriben poemas,
y los poemas no se cantan, se recitan.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Però la meva mare té un disc en el que uns senyors
canten cançons de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">puetas</i>...</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Sí, es cierto, los poemas también pueden ser
cantados.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-I em faràs un per mi?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-M’agradaria molt, petita, pero tengo un problema, molt
geu, ya no escribo, tampoco poemas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-També t'has quedat sense feina? El meu pare també
s'ha quedat sense feina, abans feia dibuixos a l'ordinador, de cases i
ponts... És divertit perquè tenim molt temps per jugar junts, però des que no
té feina està molt trist.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-No, los poetas no tienen trabajo, la vida es su
único jefe.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-M’agraden molt les coses que dius.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Merci, petita. La verdad es que ya no escribo
poemas porque he perdido mi pluma de poeta. Y sin pluma no se puede ser poeta.
¿Has visto alguna vez un poeta sin pluma?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Hay risas contagiosas, que surgen de un gesto, de
una mueca espontánea y de algunas miradas claras, como la que esgrimía
Valentina cuando afirmaba, con todo el peso del sentido común, que ella nunca
había conocido un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pueta</i> como yo y que
no sabía que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">tenir una </i>puma<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> era tan important per ser </i>pueta<i style="mso-bidi-font-style: normal;">.</i></span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Hacía semanas que no me dejaba caer por la Plaça del
Nen de la Rutlla, el frío de estos días no lo aconseja, y nuestros encuentros y
conversaciones se habían ido espaciando hasta quedar relegados a un saludo a lo
lejos cuando mis andanzas me llevaban, casualmente, por esta zona de la ciudad.
El domingo pasado hizo un día espléndido y
decidí caminar hasta uno de los bancos orientados al sol que hay en este
parque. Apenas llevaba unos minutos cuando, a lo lejos, vi aparecer su figura
menuda corriendo hacia mí. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Bon nadal, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pueta</i>!</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-¡Feliz navidad, Valentina!</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Tinc una regal per tu, és la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">puma</i>! La meva mare m'ha ajudat a fer-la. Ara podràs escriure molts <i style="mso-bidi-font-style: normal;">puemes</i>. I pot ser un per mi?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En su mano portaba una pluma larga de ave, pintada
de colores, a la que había atado un pequeño lazo negro en el extremo, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">perquè el teu </i>culò<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> preferit és el negre.</i></span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">De vuelta a casa, algo que se había encogido en mi
interior en los últimos meses, volvía a ensancharse. Con la mano en el bolsillo, de
vez en cuando, tanteaba o rozaba con los dedos el nervio rígido o las barbas
plumosas, algo tiesas por la pintura de Valentina. Un sentimiento, que apenas
recordaba, casi desbarata mi compostura, que, conforme, me acercaba a casa,
estuvo, más de una vez, a punto de irse al traste y desbordar una cascada de
emociones a la que no hubiera sabido poner freno.</span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">De vuelta a casa, quizá, ya fraguaba, de alguna
forma, la promesa de este poema para Valentina (y para su madre), con la clara
conciencia de saber que quienes te escuchan no te ven y que quienes te ven jamás
te miran.</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgykiNyXkd9Mq2ZvrARmKCHky2FqQpg3JWVQJTi2eNYBqd8g4vVF_al9CyJaqvBTZAMMrxjkiBXxLH6VuXtauYL-zpJSbNR0AaUaIFXs3NINfvdu1hViUDreoi0OOi0NCRTs6PsCPl5G2M/s1600/DSC_0111.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgykiNyXkd9Mq2ZvrARmKCHky2FqQpg3JWVQJTi2eNYBqd8g4vVF_al9CyJaqvBTZAMMrxjkiBXxLH6VuXtauYL-zpJSbNR0AaUaIFXs3NINfvdu1hViUDreoi0OOi0NCRTs6PsCPl5G2M/s1600/DSC_0111.JPG" height="180" width="320" /></a></div>
<br />
<br /></div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-59483773973474162112014-08-30T00:43:00.004+02:002014-09-01T01:13:11.266+02:00Con-temporáneo<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
Asumes con los días que la vida no es más que esto: la
sensación de estar de más en todos los lugares; el presentimiento de un mañana
que a nadie importa, que poco importa, y ese desprecio irremediable que sientes
por todo cuanto te rodea y que suele preceder a la contumaz mirada con que
ahuyentas cualquier simpatía entre quienes nunca te han tratado a corta,
cortísima distancia.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Recuerdas aquellos días en que gastabas tus horas en soñar
vidas que inevitablemente estaban en otra parte. Recuerdas los días bregando
por recuperar ese disparatado andamiaje de esperanzas y proyectos. Pero ahora
no eres más que un cadáver, un espectro de aquel otro que ya no eres y que se
agita airadamente y pide explicaciones al equipo médico que tuvo la inoportuna
ocurrencia de rescatarlo para la vida sin que nadie se lo demandara.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y una madrugada febril, recuerdas; recuerdas que a la salida
de casa, bajando por la calle peatonal, había un apesadumbrado teatro del <span style="font-variant: small-caps;">xviii</span> encuadrado en una pequeña plaza a
la que accedías por el callejón del arco. Te “resbalabas” de tu rutina escolar cada
mañana para observar a un grupo de chicos de tu edad vestidos de uniforme cruzar
la plaza camino de su escuela. A ella la descubriste aquella mañana de finales
de noviembre porque no habías estudiado para el examen de matemáticas y
decidiste hacer novillos. Sí, yo estaba sentado en un banco de la plaza leyendo
un tebeo y fumando la colilla de algún cigarrillo que habría encontrado, cuando
ambos nos miramos, y ella se echó mano a la boca en un remilgado gesto de
sorpresa al verme expulsar el humo. No sabes por qué durante meses te escondías
para verla pasar. Tampoco te has preguntado nunca por qué dejaste de hacerlo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(Por entonces ya
solamente contabas </i>aventis<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> para ti
mismo.)</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No, no lo hiciste; ni si quiera, apenas, recordabas este
episodio, aunque seguía guardado en algún sitio (para ligarte de nuevo a la
vida).</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Una mañana helada de principios de febrero tu vida casi se
va al garete y tu cuerpo se vuelve extraño y todos se asustan de sus
incoherencias. Así que reniegas del ahora y te concentras en
recordar, en recordarlo todo; desde el principio. Sin mucho esfuerzo vuelves a
experimentar el ajetreo del parto y revives una y otra vez el cúmulo de golpes
y carencias que entrelazaron esta neurosis con la que convives. Pero todas
estas sensaciones, pronto, dejan paso a pequeñas escenas absurdas y no siempre
significativas, que apenas puedes distinguir del sueño, cuya impronta desata un
torrente de emociones que te perturban y a las que te ves incapaz de poner voz.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Los días se ciegan y das por perdido al cuerpo; así que lo
entregas, sin mucho convencimiento, al comité de sabios, para que disfrute a
tiempo completo de su nuevo juguete, y dedicas tus horas a arrastrar las
piernas por el jardín y a fumar a la vista de quienes te lo prohíben. Pero eso
no es todo, ya que estas imágenes de las que os hablo son especialmente
traidoras y te hacen llorar a cada momento. Tratas de explicártelo a ti mismo,
pero has perdido la voz. Callas desde entonces, como callaste la noche en que
miraste al espejo y viste la calavera en que se había convertido tu rostro,
como callas cada vez que postergas la palabra encogido de hombros.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De vuelta a casa, dedico mis días a recuperarme física y
mentalmente. Por momentos, dejas en un segundo plano la batalla que se libra
entre tus ganas de morir y el deseo inequívoco de matar -que es el impulso que
más se asemeja al amor-, y te concentras en desandar cada tarde los últimos
meses paseando Barcelona para celebrar cualquier acontecimiento anodino que nos
salga al encuentro. Pero los días en blanco, que dan paso a una conciencia cada
vez más lisa, poco pueden hacer para impedir que nuevamente vuelva a sentirme
como esa presa cuyos sentidos, desarrollados para cumplir esta misma función
con la más extrema precisión, presienten que la acechan.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y el tiempo, este tiempo que ha desbordado cualquier
expectativa, casi me hace olvidar mi convalecencia y por poco me hace saltar de
la cama para acompañar a quienes, durante días, se entregaron a las llamas y a un
estallido multicolor, regado con aroma de benceno, que atravesaba el arco iris
nocturno de un cielo des-estrellado. Casi pude sentir los maullidos que, al
unísono, brotaban de los balcones en garras por un torrente de calles anegadas;
o presenciar esos rituales de iniciación que concluyen a altas horas de la
noche con un bautizo de sangre, tras el cual a cualquiera se le hace difícil
desentrañar la absurda y determinante línea que siempre ha existido entre
vencedores y vencidos…</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sí, lo sé; todo esto parece una <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aventis</i> contada para distraeros de las causas reales por las que ya
no escribo. Como aquellas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aventis</i> que
cuentan los personajes infantiles de Marsé, como las <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aventis</i> que contábamos de niños en la escuela cuando saltábamos la
tapia y nos escondíamos en las acequias para compartir cigarrillos e
imposturas. Luego dejaste de contarlas y de saltar la tapia…<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y las <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aventis</i>
del niño se convirtieron en vidas que estaban en otra parte y que jamás
compartiste con nadie.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ahora, como entonces, todo son rumores; los años solamente
me han regalado un par de certezas: que todo cuanto nos rodea se sostiene
milagrosamente y puede venirse abajo de un momento a otro y que la única
esperanza que nos queda pasa por comenzar a pensar desde cero y transformar
nuestra mirada (lo que quiere decir, simplemente, pensar con nuevas categorías,
ésta vez más flexibles, bajo una lógica más orgánica –no hay ningún matiz
orientalista en esta idea-).</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Por esto no es
escribes y apenas hablas y sólo fumas y paseas?</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Por esto no escribo, por esto y por todo lo demás… Bien
sabes que para escribir decentemente sólo hace falta ser poéticamente sincero.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡¿Por pudor?! ¡Cuántas
veces has tratado de escribir o dar forma a estos meses! ¿Cuántas versiones de este
lamento has borrado o desechado?</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De niño quería que mi vida se pareciera a las <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aventis</i>, a esas vidas que inventábamos y
soñábamos. Ahora… <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(quizá te haces viejo)</i>
desearía que mi vida fuera de todo menos un aventura constante que siempre me
lleva al mismo punto muerto: una ciudad vacía, un verano no deseado, un
invierno que siempre agrieta la ventana y este silencio que jamás responde
a tus palabras.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No hablo: no escribo. Y sí, claro, es por
pudor.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: small;">Barcelona, agosto de 2014</span></div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-1984940530331888372014-06-20T01:14:00.002+02:002014-07-14T01:59:57.841+02:00Héroes (II)<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
Conocí a Guillermo hace más de tres años, durante los días
en que Plaza Cataluña se transformó en aquel campamento urbano en pleno centro
de Barcelona que muchos conoceréis por vídeos o fotografías. Me fijé en él o,
mejor dicho, me llamó la atención porque, en un inicio, igual que yo y muchos
otros, acudía solo y, pese a rondar o sobrepasar la cincuentena (soy pésimo
para las edades; más tarde supe que tiene unos cuantos años más), solía
aguantar, sin doblar el gesto ni sentarse un solo minuto, aquellas tediosas e
interminables asambleas multitudinarias celebradas cada noche en la plaza.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me acostumbré a su figura caminando tranquila, leyendo
durante la tarde en un banco, colaborando en alguna actividad o simplemente
participando en las encendidas e incendiarias discusiones improvisadas que
florecían <i style="mso-bidi-font-style: normal;">al vespre</i> al calor de los
focos de los turistas, retratándonos como animales de feria, cuando descendían
las temperaturas y los habitantes de Barcelona encuentran la excusa perfecta
para arrojarse y disputarse con ellos las calles.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Guillermo vestía por aquellos días, lo recuerdo
perfectamente, unos vaqueros desgastados, chanclas y camiseta negra. Siempre la
misma indumentaria. Pese a la piel morena y quebrada por el tiempo, pese al
cabello encanecido que suele llevar recogido con una coleta, sus ojos achinados
tenían un brillo y una vitalidad que llamaba la atención y que, supongo, me
hicieron errar y considerarlo más joven de lo que realmente era.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Comenzamos a hablar una noche, pocos días después del desalojo
de la plaza, en que yo remontaba Paseo de Gràcia y él me abordó preguntando si
llevaba la misma dirección. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Te he visto
estos días por la plaza y…</i>dijo, mientras me invitaba con un gesto de la
mano a continuar juntos nuestro camino a Gràcia.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Trabamos amistad a las pocas semanas, cuando volvimos a
coincidir, tras la constitución de la Asamblea de la Vila de Gràcia, en uno de los grupos de trabajo
que se fueron formando a lo largo de ese verano. Supe que, pese a su acento, no
era argentino, sino uruguayo. Su madre emigró con él bajo el brazo a la Argentina cuando apenas
tenía cinco o seis años. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre he sido
un extranjero en todos los lugares en los que he estado.</i> Tras una infancia
humilde y plena de lugares comunes, llegó a la conclusión de que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cada hombre tiene el deber histórico de
contribuir a la revolución y que ésta no es más que la necesaria transformación
de las condiciones de vida</i>, me dijo hace pocos días sentados en el banco de
una plaza, frente a un plato de comida, poco después de confesarme que hacía
semanas que no comía tan bien.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Al parecer comenzó la carrera de Filosofía y Letras en
Buenos Aires, cuando ya su vida estaba enteramente comprometida a esta tarea.
No llegó a licenciarse, sus grandes pasiones eran –y son-, sin orden establecido,
la poesía y las mujeres <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(que son como lo
mismo, viejo)</i>, mientras el periodismo se convirtió en su medio de vida.
Poco después vino el golpe de estado, las “desapariciones” de amigos, una mujer
que se marchó, el miedo a la tortura y a la muerte…; un viaje precipitado a
España, un país en el que jamás pudo ejercer la profesión que ejerció durante años
en Argentina por carecer de titulación; el whisky sin medida… otra mujer que se
marchó, varios y peores trabajos, y, al fin, la indigencia.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Supe todo esto más tarde, cuando llevaba tratando con él
casi a diario hacía ya un año. Y por mucho que trato de comprender las razones,
nunca jamás podré entender cómo una de las personas más ilustradas, educadas y
elegantes que he conocido, dormía, por aquel entonces, cada noche, en la barra
de una cantina de barrio a cambio de fregar unos vasos y adecentar el local.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Guillermo recita<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Machado o a Sylvia Plaht con la misma facilidad que reflexiona sobre las
fallas que han hecho que teoría y praxis, esa extraña pareja, nunca alcancen a
darse la mano. Y todo esto lo hace con un tono de voz suave y cadencioso,
respetando los silencios con un mimo casi sacramental, para lanzar de improviso
esa pregunta que le atormenta, esa pregunta a la que no encuentra respuesta,
esa pregunta que siempre necesita plantear en voz alta junto a otro para que la
insoportable ausencia de respuesta no dé tanto miedo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El otro día también me confesaba que toda su vida había
tratado de comprender cuáles habrían de ser las condiciones para que aquello
que tanto anhelaba sucediera. Hablaba para sí, con un vaso que llenaba a
escondidas en la mano, acariciando el sombrero de Panamá con que deambula estos
últimos días por Gràcia. De pronto, con un gesto muy serio y mirándome
fijamente, lo dijo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">no entiendo, se han
dado todas las condiciones, pero nada… Todo lo pensado, no vale.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Una tarde de hace dos años lo vi a lo lejos limpiando su
ropa en la fuente de la Plaza
de la Revolución;
con gesto cansado y desaliñado, iba colocando con una delicadeza domésticamente
siniestra cada prenda extendida en un banco de la plaza para que secara. Había
envejecido veinte años en unos meses. Dormía en la calle. Solía encontrármelo,
cada vez menos, casualmente por la biblioteca o por la calle Mozart; rara vez
se dejaba caer ya por el Banc Expropiat. No pudo, no supo asumir otras
alternativas que se le platearon. La vida en todas sus facetas es siempre
necesariamente más compleja de lo que a simple vista pueda parecer; por eso
tiendo a sospechar de todo aquel que crea o diga haber encontrado la fórmula y
tener la solución a todos los males.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Guillermo es un monumento vivo al fracaso absoluto de la
sociedad occidental y del proyecto ilustrado. Su vida, su obcecada existencia,
todavía, es un acta notarial del más contundente de los argumentos esgrimidos
contra nuestro pasado y contra nuestro futuro. Ayer me despedí de él; no sé
cómo había conseguido dinero para un billete a Argentina. Con respuestas vagas,
casi con un par de gruñidos, antes de mirarme y encogerse de hombros, consiguió
que dejara de interrogarle sobre sus planes o su futuro. Debió de beber durante
todo el día, se le notaba nervioso, torpe, incluso. Se acercó, al fin, para
decir que se marchaba. Le pregunté si tenía mi dirección de correo, dijo que
sí. Me dio la mano y se giró, pero yo había ido a despedirme de Guillermo, no a
decirle adiós, así que me salté el guión y le dije <i style="mso-bidi-font-style: normal;">anda, dame un abrazo</i>. Hacía dos años que no le brillaban los ojos y
el abrazo os aseguro que fue de verdad. Regresaba a Argentina viejo y derrotado
y entraba a ocupar un lugar de honor en esta lista mía de héroes sin los
cuales, hoy especialmente, esto que llamamos “humanidad” no tendría ningún
sentido.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-13441274902251731572013-12-30T20:52:00.000+01:002013-12-30T20:54:50.236+01:00Acuerdos<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]-->Recuerdo que un día prometí publicar aquí algo que tenía en
mente sobre el contrato social y, como esta mañana me he levantado con ánimo
montaigneano, he decidido tirar la casa por la ventana, apagar el móvil e
ignorar una caterva obstinada de mails febriles que se reproducían como setas
con signos de exclamación en la bandeja de entrada. Luego he prendido un
pitillo y aquí va.<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No esperéis un análisis teórico, os lo advierto, para eso
sólo tenéis que robar cualquier edición de ensayo de alguna biblioteca pública
y completar ese hueco que tenéis junto a Benjamin o Marx en vuestra biblioteca
privada. Yo aquí vengo a decir cosas raras y a no defraudar a esos cuatro gatos
que tienen a bien el gusto de visitarme y además no me insultan; para la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">doxa</i>, hay doxógrafos mejores.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Veamos, cómo era aquello… Sí, todos sabemos lo que es el
contrato social porque todos hemos visto la película aquella en que unos niños-bien
naufragan en una isla en la que sólo hay cocos y jabalíes y comienzan a
comportarse como sus padres pero sin que nadie los mire. Eso, y que también
todos vimos el lamentable espectáculo que dio Gustavo Bueno cuando accedió a ir
como contertulio a la primera edición de Gran Hermano aquí en el país de la
amistad.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
(Explicarle a un español lo que es el contrato social es
como tratar de explicarle a la cigarra el cuento de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hormiga</i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> y la cigarra</i>.)</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El caso es que hubo un tiempo en que unos señores cuyos
nombres en castellano suenan muy mal dedujeron que hubo otro tiempo anterior a
ese tiempo en que nosotros vivíamos en un estado de naturaleza. A grandes
rasgos: para aquellos a quienes la histórica del Génesis les resulta verosímil,
ése fue el único momento de paz, concordia y felicidad para nuestra especie;
fue el desarrollo social el que nos pervirtió e hizo necesaria la firma de un
contrato o pacto para no matarnos los unos a los otros, aunque de vez en cuando
lo rompemos porque somos gente inconstante y socialmente corrompida. Los menos
cándidos simplemente intuían que esto siempre había sido así y que ese pacto o
contrato social, que las sociedades en definitiva, tenía lugar para evitarlo o
tratar de evitarlo siempre que fuera posible.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Bien fuera por uno u otro lado, el caso es que esta idea
siempre ha servido para justificar y legitimar los estados nación modernos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sin embargo hay un tipo que decía cosas raras y que a mí me
gusta leer de vez en cuando, pese a que muriera joven y apenas dejó obra. No es
del todo desconocido, muchos tipos serios lo conocen bien. Lo único malo es que
es francés (es broma…). Fue íntimo amigo de Montaigne (se rumorea incluso que
hubo algo más que amistad y la verdad es que éste es vehemente y apasionado a
la hora de hablar de su amigo). Se llamaba Etienne de la Boétie y, como yo, también
le daba vueltas a esta idea del contrato social cuando escribió su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Discurso sobre la servidumbre voluntaria</i>
con 17 o 18 años; no era un discurso público, sino un manuscrito que circulaba
entre amigos y que, pasados los años y sin que nadie pudiera preverlo, terminó
por convertirse en uno de los textos fundacionales del anarquismo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nuestro joven amigo era un tipo raro, como lo son todos
aquellos que comprenden la condición humana. Pero también lo era porque hacía
preguntas que nadie se había hecho (o no se había atrevido hacer). A él no le
interesaba determinar la naturaleza humana, su origen bondadoso o malvado. Esta
disyuntiva, como a mí, le parecía absurda; como también creía Montaigne. A La Boétie le interesaba
contestar a esta pregunta: ¿por qué, un grupo amplio e indeterminado de individuos,
es capaz y permite que un solo hombre les gobierne o les tiranice? Lo que
adaptado a nuestro tiempo puede ser traducido: ¿por qué una sociedad se deja
manipular y tiranizar por una élite que la gobierna?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No hay designios divinos, no hay Espíritu en el horizonte y
las condiciones materiales son azarosas y tan imprevisibles que ninguna lógica
ha sabido domeñarlas. La respuesta a esta pregunta la encuentra nuestro
impetuoso amigo en la misma “condición” humana.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Subrayo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">condición</i>,
una vez más, para diferenciar esta idea del concepto de “naturaleza” porque La Boétie tampoco cree que
nuestras sociedades sean el resultado de lo que nosotros entendemos por <i style="mso-bidi-font-style: normal;">naturaleza</i>. Para él, la naturaleza es,
más o menos, lo que nosotros entenderíamos por cultura. Diferenciaba (sí, él
tampoco logró librarse de esa mala costumbre de pensar mediante categorías
entrelazadas; una pena), de alguna forma, entre lo innato y lo natural, que era
nuestra “natural” tendencia a actuar según la educación o la costumbre. Según
sus propias palabras: “La naturaleza del hombre es ser libre y querer serlo.
Pero también su naturaleza es tal que, de una forma natural, se inclina hacia
donde lo lleva su educación”.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Si pasamos por alto ese uso que hace del concepto de
libertad, que aunque parezca aburridamente moderno tiene mucha más miga pero
tendría que extenderme y esto dejaría de ser gracioso, La Boétie está diciendo –ahora
en cristiano- una obviedad: que nuestras sociedades son el resultado de nuestra
natural inclinación a imitar y actuar según la costumbre.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Por qué diablos millones de personas se dejan tiranizar por
unas docenas? ¿Por qué, sabiendo que nuestras sociedades y formas de vida son
contingentes, somos incapaces de construir otras sociedades distintas?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Por costumbre. Así de sencillo y, a la vez, tan difícil de
comprender (que no significa lo mismo que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">entender</i>).
Él lo explica mejor que nadie:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Son cuatro o cinco los que sostienen al tirano […]
Siempre han sido cinco o seis los confidentes del tirano, los que se acercan a
él por su propia voluntad […] y los que se reparten el botín de sus pillajes.
[…] Estos seis tiene a seiscientos hombres bajo su poder, a los que manipular y
a quienes corromper […] Estos seiscientos tienen bajo su poder a seis mil […]
El que quiera entretenerse desenredando esta red, verá que no son seis mil,
sino cien mil, millones, los que tienen sujeto al tirano […] al fin hay casi
tanta gente para quien la tiranía es provechosa como para quien la libertad
sería deseable. […] Así es como el tirano somete a sus súbditos, a unos por
medio de otros.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Etienne de la
Boétie escribió el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Discurso
sobre la servidumbre voluntaria</i> en 1546(/48). Pensaba añadir algo más, pero
se me han quitado las ganas, voy a conseguir que aun más gente me odie y, al
fin y al cabo, son días de paz, amor y felicidad… Sólo una pregunta: ¿cuál
debería ser la reacción “natural” de la población si hace más de tres años que
el contrato está roto y tratan de reescribirlo a nuestras espaldas?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
[Disculpad que no me prodigue en exceso por aquí, pero es
que ya apenas puedo permitirme algunos excesos o licencias literarias como los
de antes para cumplir con el blog. Se me ha pasado por la cabeza crear uno
completamente anónimo para ese exclusivo fin. Quién sabe…]<br />
<br /></div>
Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8835835344023436994.post-16982854009813460762013-08-11T19:40:00.001+02:002013-08-11T20:13:04.544+02:00Héroes<br />
Una vez hablé sobre el heroísmo en una entrada de este blog, escrita hace más de tres años -aunque leyéndola ahora parece que ha pasado toda una vida.<br />
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<div class="MsoNormal">
Por aquella época, quizá antes, escribí un artículo sobre el
neorrealismo italiano para una revista que al final, por diversas razones,
nunca llegó a publicarse. Lo titulé <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tan
sólo, el heroísmo,</i> y reflexionaba sobre la categoría del anti-héroe como
figura fundamental de la condición post-moderna, que tan bien refleja esta
corriente italiana. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Había tomado como ejemplo al protagonista de uno de sus
films más encomiados (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ladri di biciclette</i>),
Antonio Ricci, porque representa como ninguno al héroe de nuestros días. Se
trata de un tipo de héroe que, tomando como punto de partida el concepto
clásico, opera de forma antitética.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me explico: el héroe clásico posee cualidades sobrehumanas y
éstas son, precisamente, las que hacen posible que afronte y cumpla su destino.
El acto heroico está predicho y sólo el héroe está destinado a consumarlo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De forma antitética, el héroe contemporáneo, que es nuestro
anti-héroe, puede ser cualquiera de nosotros; sólo basta el momento propicio, no
se requieren cualidades sobrehumanas, todo lo contrario, se hace preciso,
incluso, ser demasiado humano. Por esta razón, el héroe post-moderno nunca está
llamado a cumplir un destino. Es el nombre común, un rostro cualquiera, una
mujer o un hombre del montón, que surgen de la masa y que desaparecen entre la
muchedumbre para no volver, el que se transmuta en héroe sin previo aviso,
mientras los hechos se desencadenan para enclavarlo en la encrucijada en que
nuestro héroe -¡ahora sí!- asume su rol para llevar a cabo lo imprevisible, lo
que nadie habría de esperar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Su derrota se consuma con la victoria de la vida y su
heroísmo consiste en ensalzarla para todos nosotros.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Su épica no alcanza lo sobrenatural, su linaje no es divino.
Sus actos nos producen admiración y consuelo, precisamente, por ello: porque es
nadie, uno más, quien rompe la cadena de sucesos para hacer previsible lo
inesperado.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
*</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ya tenía esta entrada en mente hace unas semanas cuando
redactaba la última de ellas. Pero no quería hablaros sobre <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El ladrón de bicicletas,</i> ni sobre por qué
la censura española tradujo su título en singular y no en plural; tampoco
quería hablaros sobre por qué los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">yihadistas</i>
del pensamiento positivo no hacen más que gala de un instrumento del que ya se
valían los nazis para permanecer en el poder, y sobre todo, de lo que sí que no
quería hablar es de por qué ésta era una práctica común en la España de post-guerra, como
os voy a mostrar ahora mismo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Versión original del final de la película:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-GB" style="mso-ansi-language: EN-GB;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="215" src="//www.youtube.com/embed/QG728BH0ahc" width="320"></iframe></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Versión traducida al castellano (prestad atención al inserto
de voz en off típica del NO-DO):</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-GB" style="mso-ansi-language: EN-GB;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="215" src="//www.youtube.com/embed/jYZ4u7SqjPs" width="320"></iframe></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
…</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ya os lo dije, nunca abracéis ideologías o filosofías que
prescriban vuestro estado de ánimo. La realidad es tozuda y catártica; la
belleza se encuentra en todas partes: si le niegas la mirada, pierdes una
parte del mundo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
**</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Todo esto me vino a la mente hace unas semanas porque este
verano no tendremos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hecco Homo,</i> pero
sí hemos tenido un espectáculo algo más dantesco y menos artístico que el de
Cecilia. Un espectáculo que, cuando lo presencié, me hizo pensar de nuevo en
Antonio Ricci y supe que me encontraba, una vez más, frente al héroe
contemporáneo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mientras una parte del país despertaba de su apacible noche veraniega y las
imágenes del Alvia descarrilando les recordaban lo que nadie debe nunca
olvidar, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">p<span style="mso-bidi-font-style: italic;">ulvis et umbra sumus</span></i><span style="mso-bidi-font-style: italic;">,
comenzaba el juicio sumarísimo a su conductor. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-bidi-font-style: italic;">No me importa su
nombre, qué más da. Lo cierto es que, tras descartar el atentado terrorista,
nuestra casta política lanzaba cometas al aire y culpaba directamente al
operario; los medios de comunicación aplaudían con una mano y con la otra se masturbaban
mirándose al espejo; los familiares de las víctimas volcaban su rabia y desconcierto
con el más débil, al que alguno llamó “irresponsable” y en los grandes
coloquios de cantina, entre gritos, se alzaba alguna voz concluyendo que el
culpable del accidente solo podía ser uno.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-bidi-font-style: italic;">En ese momento, no
antes, este trabajador de Renfe se convertía en mi héroe. Leí sus palabras días
antes: “Doblaba la velocidad […] me equivoqué, somos humanos” –gallego, por
supuesto-. Esa semana pudimos volver a escuchar su versión frente a un juez: en
todo momento reconocía su descuido, que achacaba a un error humano, incluso
encubría, o realmente no recordaba, a su compañero, que, al parecer, segundos
antes, hizo una llamada telefónica de rutina.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<span style="mso-bidi-font-style: italic;">No buscaba su
defensa, en ningún momento. Podía haber llamado la atención sobre el hecho de
que todos los trabajadores de Renfe que habían conducido en esa línea
reconocían la curva como un punto negro. Podría haberse excusado aduciendo que
la curva en la que se produjo el accidente carecía de las medidas de seguridad
que sí tienen la gran mayoría de trayectos ferroviarios europeos que, al
parecer, sí pueden permitirse vivir por encima de sus posibilidades y cuidar de
que su población no pierda miembros, cuerpos y familiares en accidentes de
tren. Podría haber ido, incluso, más lejos y señalar con el dedo al responsable
político que dio la concesión a la empresa constructora de la vía y que,
durante unos años, ha financiado con grandes cantidades al partido que se la
otorgó. Es más, podría haber contado frente a una cámara cómo la empresa Renfe
premia y castiga a sus operarios según el tiempo empleado para realizar los
trayectos, generando una carga de estrés entre sus trabajadores, a los que
despiden en el caso de pedir la baja por estas razones.</span></div>
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<span style="mso-bidi-font-style: italic;">No, este hombre que
se convirtió en héroe, se sentó frente al juez pidiendo prácticamente que lo
ajusticiaran porque no quería ni sabría vivir con un peso tan grande.
Tartamudeaba y era incapaz de explicar lo sucedido; sólo podía sentirse
culpable y asumir la responsabilidad que nadie, por encima de él, se atrevería
a asumir: el peso más grande.</span></div>
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<span style="mso-bidi-font-style: italic;">Hoy están en todas
partes; son nuestros héroes y heroínas, no les deis la espalda.</span></div>
<br />Raihttp://www.blogger.com/profile/07507567530480676407noreply@blogger.com