Es como volver la vista atrás (y no es la primera vez) y no dar crédito.
Te preguntas cuándo fue el momento exacto, el punto de inflexión en que todo se vino abajo.
Te preguntas cuándo fue el momento exacto, el punto de inflexión en que todo se vino abajo.
(¿Cuántas veces has
repetido esta historia?)
Todas las historias son la misma Historia.
*
No hay manera, es imposible, por mucho que ahora rastrees
los acontecimientos, por mucho que ahora
cobren sentido, nada entonces parecía
presagiar que el mundo en el que habías crecido pudiera deshacerse entre tus
manos, como quien entra en un mal sueño, del que no tendremos la certeza de
despertar.
Europa ya no es un continente ni una confederación de países
con una historia conjunta de encuentros y desencuentros; Europa es, una vez
más, un escenario improvisado para la barbarie y la infamia.
Hoy, más que nunca, todos nosotros somos ángeles, como el
del cuadro de Klee, como el de la tesis de Benjamín.
*
Grecia se desangra, supura hasta la última lágrima; es un
pueblo muerto, sacrificado en nombre de Nadie, mientras los medios de comunicación
hacen oídos sordos a sus últimos estertores.
(El listado de
culpables es cada día más amplio.)
El estado griego está siendo desmontado y subastado en la Gran lonja europea; con su
soberanía entregada, tras un memorandum
de la Troika,
hoy no es más un feudo periférico por el que nadie parece dar la cara. Su
población, enferma y enloquecida, se disputa alimentos que los mismos
productores reparten para boicotear los dictados de la Cancillería Europea,
mientras el fascismo se extiende y sus jóvenes caen en manos de mafias o
exponen sus días de rabia y vagabundeo por plazas y calles tan deterioradas
como ellos mismos, ya sin la esperanza de un golpe de mano por parte de la
población. El ejército de la
Troika en el país comete torturas impunemente y sus gentes sólo
son capaces de actuar de forma conjunta para saquear supermercados y asaltar
las empresas públicas, hoy en manos de capital privado.
Portugal está a las puertas; sus propios tribunales han
declarado ilegales las medidas impuestas. Hace unos días, sólo unos días, su
primer ministro, Passos Coelho, fue interrumpido en el Parlamento por un grupo
de ciudadanos que había asistido al pleno; cantaban la canción de Zeca Afonso, el himno de la Revolución de los
claveles. Coelho se frota las manos, los deja cantar, incluso sonríe, con
amargura, como sólo los portugueses (y tú) saben hacer: siente nostalgia y
vergüenza de sí mismo.
Cruzan la frontera, vienen a España, saben que aquí también
todo está perdido. Te preguntan, no sabes qué contestar; son humildes y
orgullosos a un mismo tiempo. Les invitas a las calles, señalas las plazas y
les cuentas cómo nos organizamos aquí, sin apenas esperanza, todo hay que
decirlo. Te miran fijamente, ya no hacen falta palabras… te encoges de hombros y
sonríes, como sonríe Coelho -pero con la conciencia en calma-, y cantas borracho
*
Aquí los acontecimientos se repiten: arrestos ilegales,
torturas y barrios sitiados o tomados, literalmente, por escuadrones de
pretorianos que hielan la sangre cada vez que los ves desfilar por las calles
estrechas de Gràcia.
La única partida de presupuestos públicos que ha aumentado
en Europa estos últimos años ha sido seguridad y defensa.
Una chica joven inquiere en plena manifestación a uno de los
miembros de las UIP, éste la mira, quiebra la boca con sarcasmo y se jacta de
que cobra 150 euros por hora cada vez que “salen a la calle”.
En privado nos damos ánimos o nos decimos que esto no puede
seguir así, que se nos va a ir a todos de las manos. Por momentos, aquí todo
parece que vuelve a la calma, para amanecer al día siguiente en un ambiente
tenso y de rabia contenida que nadie sabe cómo podremos calmar ni si lo lograremos
antes de que finalice el día.
Algunos nos negamos a sobrevivir como ratas escondidas en
los barrios rebuscando entre sus desechos; las sobras de un sistema que nunca
jamás podrá volver a ser admitido por gran parte de la población europea. También
sabemos que, a día de hoy, lo otro… no es factible y que, además, lo esperan,
para legitimar el exterminio sistemático de dos generaciones.
España está a un pequeño paso del colapso y la catástrofe.
Luego viene Italia y, horas más tarde, Francia. Ésta es la macabra secuencia
que nos anuncia el futuro. El hedor del cadáver es profundo, recorre toda
Europa, como un mal presagio, pues, al parecer, no hay alternativa entre la
barbarie del fascismo y el Régimen feudal recientemente instaurado.
[…]
Desde hace más de un año, el gobierno húngaro abolió
cualquier vestigio democrático de su constitución. Desde hace unas semanas,
aparecen pintadas en Berlín “invitando” a los españoles a marcharse del país.
Meses antes, alguien escribió en la fachada del Instituto Cervantes “Tú país no
existe”.
[…]
*
Nadie sabe lo que va a suceder; quien se aventure a ello es
un demente o ha vendido su alma al diablo.
Cicerón murió hace dos milenios; la Historia ya no es maestra
de nada ni de nadie, es ese simple relato de absurdos encadenados. Nuestra
única opción es permanecer agazapados a la espera de acontecimientos, de una
oportunidad, del kayrós,
con los ojos abiertos de par en par, como ángeles de la historia, para que allí
donde unos tan sólo vean “una cadena de acontecimientos”, nosotros veamos “una
catástrofe única que amontona ruina sobre ruina” arrojada a nuestros píes.
Sólo si somos capaces de vivir con este espanto, estaremos
preparados para el momento, que llegará, en el que tengamos que erigirnos en
sujetos de la historia, portadores de la antorcha con que han de desbocarse los
acontecimientos.
